(5)

ثم... بقي الليل.

القصر. الطابق العلوي. ممر طويل. سجادة حمراء تمتد كأنها نهر من الدم. جدران بيضاء. لوحات قديمة. وجوه نساء حزينات. نساء ينظرن إليه من اللوحات كأنهن يعرفن سراً لا يعرفه. عمر صعد الدرج. خطواته كانت تدوي في القاعة الفارغة. كل خطوة كانت تحمله بعيداً عن العالم الذي عرفه. بعيداً عن الفقر. بعيداً عن الحرية. بعيداً عن كل شيء كان يعرفه عن نفسه. كان يشعر بأن القصر يمتص هويته. يمتص اسمه. يمتص تاريخه. ويتركه فارغاً. مجرد جسم. مجرد بند في عقد.

نور وقفت عند باب غرفة نومها. باب خشبي ضخم. عليه نقوش غريبة. نقوش تشبه الأفعى تلتف حول شجرة. نقوش لا ينتمي معناها إلى هذا العالم. باب يفصل بين الجحيم والجنة. بين الممنوع والمسموح. باب يبدو أقدم من القصر نفسه. كأنه شهد أجيالاً من الأسرار. كأنه شهد زيجاتاً ماتت فيها العرائس. أو الأزواج. كأنه يحمل في خشبه ذكريات لا تُروى. دماء لا تُمحى. دموع لا تجف.

"ده بابك. وده بابي."

أشارت إلى الباب المقابل. باب أصغر. أقل فخامة. أقل أهمية. باب الخادم. باب الزوج الصوري. باب الرجل الذي اشترته بالمال. باب من الخشب البني الفاتح. بدون نقوش. بدون تاريخ. بدون قيمة. باب يقول له: "أنت هنا مؤقتاً. أنت لست صاحب هذا المكان. أنت مجرد نزيل."

"ممنوع تدخل غرفتي إلا لما أقول. ممنوع تسأل عن اللي بيحصل بره. ممنوع تتكلم مع أي حد عن العقد. واضح؟"

"واضح."

صوته كان جافاً. لكن داخله كان يغلي. كان يريد أن يسأل. أن يعرف. أن يفهم. لكنه كان يعرف أن الأسئلة هنا لها ثمن. وأنه لا يملك ثمناً بعد. كان ينظر إليها. إلى عينيها التي لا تكشفان شيئاً. إلى فستانها الأحمر الذي بدا الآن أغمق في الضوء الخافت. إلى شعرها الأسود الذي يلمع كأنه مصنوع من ليل صلب. كانت تقف هناك. جميلة. مرعبة. بعيدة. كأنها تمثال في متحف. يمكن النظر إليه. لكن لا يمكن لمسه.

"عندك سؤال واحد مسموح. اسأله."

عمر فكر. فكر طويلاً. هناك مليون سؤال يريد أن يسأله. لماذا اختارته؟ ماذا حدث للأزواج السابقين؟ هل هي حقاً قاتلة؟ هل هو مجرد ضحية؟ هل ستقتله قبل نهاية السنة؟ لكنه يعرف أنها لن تجيب بصدق. أنها ستكذب. أنها ستتلاعب. فاختار السؤال الوحيد الذي يهم. السؤال الذي يحترق في صدره منذ أن وقع العقد. السؤال الذي إذا أجابت عليه، قد يفسر كل شيء. أو لا شيء.

"ليه أنا؟ من بين كل الناس في الدنيا؟"

نور وضعت يدها على مقبض الباب. نظرت إليه فوق كتفها. عيناها لمعتا في الظلام. لمعتا كعيني القط في الليل. كعيني المفترس الذي يرى في الظلام ما لا يراه الآخرون. نظرة طويلة. محاسبة. كأنها تريد أن تعرف إذا كان يستحق الإجابة. كأنها تزن كلماتها قبل أن تقولها. كأنها تختار بين كذبة وحقيقة. ثم ابتسمت. ابتسامة بطيئة. تتسلل إلى وجهها كالفجر. لكنها ليست ابتسامة الفرح.

"لأنك مش خايف."

"مش فاهم."

"كل اللي قبلك كانوا خايفين. إنت بس... إنت جاي هنا عشان تموت براحتك. واللي مش خايف من الموت..."

ابتسمت. هذه المرة، ابتسامة حقيقية. ليست باردة. ليست مزيفة. بل حقيقية. وفي تلك الحقيقة، كان هناك شيء مخيف. شيء يشبه الجنون. شيء يشبه الألم. شيء يشبه المرأة التي رأت الموت كثيراً حتى صار صديقها. ابتسامة تحمل في طياتها كل شيء. الحزن. القوة. الخطر. الجمال القاتل. ابتسامة تقول: "أنا أيضاً أعرف الموت. وأنا أيضاً لا أخافه. وهذا ما يجعلنا متشابهين."

"...ممكن يكون مفيد."

دخلت غرفتها. أغلقت الباب. صوت الإغلاق كان صاخباً في الممر الفارغ. كأنه نهاية فصل. كأنه بداية فصل آخر. كأنه قفل سجن. قفل على أسرارها. قفل على حياتها. قفل على كل ما يمكن أن يفسر لعمر ما يحدث. صوت القفل نفسه كان ثقيلاً. كأنه قفل من حديد مصمت. كأنه يقول: "هنا تنتهي حدودك. وهنا تبدأ حدودي."

عمر وقف في الممر الطويل. ينظر إلى الخاتم الأسود في يده. يسمع صوت قلبه. يدق. يدق. يدق. كأنه يريد أن يفجر صدره. كأنه يريد أن يهرب. كأنه يريد أن يقول له: "اهرب. الآن. قبل أن يفوت الأوان." الخاتم كان ثقيلاً. أكثر ثقلاً من لحظة وضعه. كأنه يكتسب وزناً من الأسرار. من القواعد. من الممنوع.

ثم... سمع صوتاً من داخل غرفتها. صوت امرأة تبكي. بكاءً خافتاً. محبوساً. بكاءاً لا يريد أن يُسمع. بكاء امرأة قوية تنهار في الخلوة. بكاء امرأة تباع كما باعته. بكاء امرأة لا تملك خياراً كما لا يملك. بكاءاً يشق القلب. يجعله ينسى كل التحذيرات. كل القواعد. كل الخوف. بكاءاً يقول: "أنا لست الوحشة التي تظهرينها. أنا مجرد امرأة. مجروحة. محطمة. وحيدة."

مد يده نحو الباب. توقف. أصابعه تلامس الخشب البارد. يشعر بنبضها من خلف الباب. يشعر بحرارتها. يشعر بأنها ليست تلك الوحشة. ليست تلك القاتلة. ليست تلك الخطيرة. يشعر بأنها امرأة. مجرد امرأة. تبكي. تتألم. تخاف. تريد أن تُنقذ. لكنه لا يملك مفتاحاً. ولا يملك حقاً. ولا يملك شجاعة كافية.

لكنه تذكر التحذير.

تذكر أنه لا يعرف من تكون هذه المرأة. لا يعرف لماذا اثنان من أزواجها السابقين ماتا. لا يعرف لماذا اختارته. لا يعرف لماذا تبكي. لا يعرف شيئاً. وفي عالم لا يعرفه، المعرفة هي السلاح الوحيد. والجهل هو الموت. والشفقة قد تكون أسرع طريق إلى القبر.

لكنه عرف شيئاً واحداً:

لقد دخل عالماً لن يخرج منه حياً... إلا إذا وقع في حبها. أو قتلها.