(5)

الظل تحرك.

لم ينبسط. لم يتبدد. بل تقدم. خطوة. خطوتين. من عتبة الباب نحو الضوء الخافت. حتى وقعت أشعة المصباح المتهالك على وجهه. عمر شعر بقلبه ينكمش. يتقلص. يتحول إلى حجر. يوسف. كان يقف هناك. يراقب. ينتظر. كالعنكبوت الذي يشبك خيوطه ثم يجلس في الزاوية يرقص فريسة تتشابك.

لم يكن يحمل سلاحاً ظاهراً. لكنه كان يحمل شيئاً أخطر. ابتسامة. ابتسامة عريضة. منتصرة. كأنه يشاهد مسرحية بلغت ذروتها. كأن كل ما حدث كان وفق سيناريوه. كل دمعة. كل قبلة. كل صراخ. كل شيء.

صفق. ببطء. صفقة. صفقتين. صوت التصفيق كان مجوفاً في الغرفة المظلمة. كأنه يرتد من جدران من رخام.

"برافو. بجد. مشهد مؤثر. يستحق أوسكار."

صوته كان عذباً. ساماً. يملأ الغرفة كالدخان. ينسل إلى الرئتين. يخنق.

نور انتفضت. تراجعت خطوة. يداها تبحثان عن المقص على الأرض. لكنه كان بعيداً. بعيداً عن متناولها. بعيداً عن الأمل.

"إنت... إنت إزاي فتحت الباب؟" سألت. صوتها يرتجف. يكاد ينكسر.

"عندي مفتاح. زي ما عندي مفتاح كل حاجة في هذا القصر. بما فيها... غرفة أمك المفضلة."

دخل. بكامله. جسده الطويل النحيف يملأ المدخل. وأغلق الباب خلفه. ببطء. بمتعة. سمعوا صوت القفل وهو ينقر. يحبسهم مرة أخرى. معه. مع جنونه. مع الحقيقة التي جاء ليُعلنها.

"إنت فاكرني مش عارف يا نور؟ فاكرني مش عارف إن أمك عايشة هنا؟ فاكرني مش عارف إنكِ بتنظفي دمها كل صبح؟ بتخبي سرها؟ بتبيعي روحكِ عشان تحميها؟"

اقترب من الصور المخدوشة. لامس إطار أحدهم. بحنان مزيف. كأنه يلامس وجه صديق قديم.

"الأول كان كويس. بريء. زي صغيرنا هنا. كان بيحبكِ بجد. بس للأسف... الحب الحقيقي مالوش مكان في بيتنا."

نظر إلى عمر. باحتقار عميق. كأنه ينظر إلى حشرة.

"التاني كان ذكي. زكي زيكِ يا نور. اكتشف سر الأم. فلازم يموت. والتالت... التالت كان غبي. كان فاكر إن الفلوس هتخليه آمن."

عمر شعر بغثيان. بفهم بطيء يتسلل إليه كالسم. يملأ عروقه. يجعله يشعر بالدوار.

"إنت... إنت اللي جننتها." قال عمر. صوته لا يتجاوز همساً.

"جننتها؟" يوسف التفت إليه. عيناه بركتا ماء راكد. عميقتان. مريضتان. "لا يا بطل. أنا رحمتها. رحمتها من الذاكرة. من الحسرة. من حقيقة إن جوزها... أبويا... كان بيحب ست تانية. وإنه كان هياخد كل حاجة ويسيبنا في الشارع."

نور كانت تنظر إليه. كأنها تراه لأول مرة. كأن الوجه الذي أمامها ليس وجه أخيها. بل وجه وحش. وجه غريب. وجه لم تكن تعرفه.

"إنت... إنت كنتِ تعرف؟" سألت. شفتها ترتعش.

"عارف إيه؟ إن أبويا كان هيبيع الشركة؟ إن كان هياخد الفلوس ويهرب مع الخادمة؟ آه. عارف. وعارف إن أمي... اللي إنتي بتتعاطفي معاها دلوقتي... هي اللي قتلته. قبل ما يمشي. قبل ما يبيعنا. قبل ما يحولنا لشحاذين."

صمت.

صمت قاتل. صمت يهوي كالفأس.

نور تراجعت. ظهرها يلامس الجدار. كأن الأرضية تتفتت من تحت قدميها. كأن العالم كله ينهار. كل ما كانت تظنه. كل ما كانت تخبئه. كل ما كانت تدفع ثمنه. كان كذبة. كانت أمها ضحية. لكنها كانت أيضاً قاتلة. وأخوها... كان المخرج.

"لا... لا ده كذب." همست. لكن صوتها لم يكن يحمل قناعة.

"كذب؟" يوسف أخرج هاتفه. لمس الشاشة. ثم أدارها نحوها. كأنه يعرض فيلماً. فيلماً من جهنم.

فيديو.

فيديو قديم. بجودة رديئة. لكنه واضح بما يكفي. امرأة. ترتدي فستاناً أبيض. تقف فوق رجل على سرير. رجل نائم. وفي يدها... وسادة. تضغط. تضغط بقوة. بجنون. بصمت مطبق. حتى يتوقف الرجل عن الحركة. حتى يرتخي جسده. حتى يموت.

نور غطت فمها بيديها. عيناها تتسعان. دموعها تنهمر. تسيل على خديها. على رقبتها. على قميص النوم الأبيض.

"أمي... قتلت... أبويا؟"

"آه." يوسف أعاد الهاتف إلى جيبه. بنفس البرود. "وبعدها... فقدت عقلها. أو بالأحرى... أنا ساعدتها تفقدوا. عشان ما تفتكرش. عشان ما تتكلمش. عشان تفضل أداة. أداة نظيفة. بيدي."

عمر شعر بأن ركبتيه تضعفان. بأن العالم يدور. يوسف لم يكن مجرد أخ فاسد. كان معماراً. مهندساً. لعبة من الدم والجنون.

"وكل جوازة جديدة..." استمر يوسف. كان يتمشى في الغرفة. كأنه متحدث في ندوة. "...كل جوازة كانت بتفكرها إن العريس الجديد هو أبوكِ. إنها بتقتله تاني. بتنتقم. وأنا... أنا بساعدها. بجيب لها الحبوب اللي بتخليها تسمع الأصوات. بعلمها إن كل راجل بيدخل حياتكِ... هو خاين. وأنتِ يا نور... كنتِ الوسيلة. الجميلة. الطعم."

نور كانت تنظر إلى الأرض. إلى البقعة الحمراء على السرير. إلى صورها مع الرجال المخدوشين. فهمت الآن. فهمت لماذا ماتوا. فهمت أنها كانت مجرد فخ. مجرد طعم. مجرد حلقة في سلسلة جنون لا نهاية لها.

"بس للأسف..." يوسف توقف عند الباب. نظر إليهما. "...الحكاية خلصت. لأن صغيرنا هنا... عرف أكتر من اللازم. وإنتِ يا نور... بقيتِ ضعيفة. بقيتِ تحبي. واللي بيحب... بيغلط."

أخرج من جيبه الآخر شيئاً.

مسدس.

صغير. فضي. لامع. يبرق في الضوء الخافت كالابتسامة القاتلة.

"إمتى؟" سأل عمر. صوته أقل من همس. لكنه كان ثابتاً. عيناه على المسدس. ثم على عيني يوسف.

"إمتى إيه؟"

"إمتى هتقتلني؟"

يوسف ضحك. ضحكة عالية. مجوفة. تملأ الغرفة.

"مش هقتلك دلوقتي. ده هيبقى بطيء. ممتع. أولاً... هتشوف أمك وهي بتموت. واحدة واحدة."

أخرج هاتفه مرة أخرى. أظهر شاشة حية.

مستشفى. غرفة. سرير أبيض. امرأة نائمة. أم عمر. وأمامها... رجل يرتدي زي طبيب. يحمل حقنة. ينظر إلى الكاميرا. ينتظر.

"لا..." عمر شعر بعالمه ينهار. بأن الأرضية تنسحب من تحته.

"واحدة مني. واحدة من نور. واحدة من أمك المجنونة. وفي الآخر... هتموت إنت. وهتبقى نور هي المتهمة. لأنها اللي دخلتك القصر. وهي اللي خبت أمها. وهي اللي..."

تقدم نحو نور. وضع فوهة المسدس على خدها. الأيسر. على العين التي كانت تبكي.

"...هتدفع الثمن. كل الثمن."

نور نظرت إليه. عيناها فارغتان. كأنها قد ماتت من الداخل. كأن الروح قد غادرت الجسد.

"إنت... إنت وحش."

"لا يا حبيبتي. أنا مجرد راجل عايز حقه. وحقي... إنكِ تبقي ليا. مش لحد تاني. أبداً."

عمر تحرك. بغريزة. بركض نحو يوسف. بكل ما تبقى من قوة. بكل ما تبقى من رجولة.

لكن يوسف كان أسرع.

أبعد المسدس عن خد نور. وجهه نحو عمر. وضربه.

ليس برصاصة.

بل بقبضة المسدس.

على الرأس.

على الصدغ.

عمر سمع صوتاً. صوتاً داخلاً. كأن شيئاً قد انكسر في داخله.

ثم سقط.

العالم أصبح داكناً.

آخر شيء سمعه... كان صوت نور تصرخ.

صوتها بعيد. جداً. كأنه من قاع بئر.

"عمر!"

وآخر شيء شعر به... كان الأرضية الباردة.

الباردة جداً.

ثم...

لا شيء.