الشيء الذي لا يجب أن يهتم به

كان كايل فوكس يكره شيئًا واحدًا أكثر من الأخطاء.

الأسئلة التي لا يملك لها إجابة.

طوال حياته، كان كل شيء واضحًا.

الخوف... له سبب.

الألم... له سبب.

الخيانة... لها سبب.

حتى البشر بالنسبة له كانوا معادلات.

لكن آيلا مورغان؟

لم تكن معادلة.

كانت خطأً في الحساب.

في صباح اليوم التالي...

كانت آيلا تجلس في مقهى صغير، تحدق في كوب القهوة أمامها.

ثم رفعت يدها للنادل.

— "لو سمحت."

اقترب.

— "نعم؟"

أشارت للكوب.

— "هل يمكنك أن تجعل هذه القهوة أقل مرارة؟"

نظر إليها باستغراب.

— "أضيف لكِ سكر؟"

فكرت بجدية.

— "لا."

— "إذن؟"

— "اجعلها أقل مرارة."

صمت النادل.

ثم قال:

— "أعتقد أن الحل الوحيد أن تغيري القهوة."

ابتسمت.

— "إذن حتى القهوة لديها حلول أكثر مني."

ضحك النادل وغادر.

لم تنتبه للرجل الجالس بعيدًا.

كايل.

كان يقرأ ملفًا أمامه.

أو على الأقل... هكذا بدا.

لأن عينيه لم تكونا على الورق.

كان يراقبها.

ليس لأنها مهمة.

هكذا أقنع نفسه.

بل لأنها تملك عادة غريبة.

تجعل كل شيء حولها يبدو أقل جدية.

اقتربت منه فجأة.

وضعت كوبها أمامه.

— "أنت."

رفع نظره.

— "ماذا؟"

— "أنت تراقبني."

— "لا."

— "أنت تكذب."

صمت.

ثم قال:

— "كيف عرفتِ؟"

ابتسمت بانتصار.

— "لأنك عندما تكذب تنظر للجانب الأيسر."

توقف.

ثانية واحدة فقط.

لكنها لاحظت.

ضحكت.

— "رأيت؟"

نظر إليها ببرود.

— "أنتِ تخمنين."

— "وأنت انزعجت لأني أصبت."

— "لا."

— "كايل."

— "ماذا؟"

— "أنت تقول لا كثيرًا."

— "لأنك تسألين كثيرًا."

ابتسمت.

— "إذن نحن متعادلان."

جلس الصمت بينهما لحظات.

ثم قالت آيلا:

— "هل أنت دائمًا هكذا؟"

— "كيف؟"

— "كأنك واقف بعيد عن العالم."

لم يجب.

لأنها وصفت شيئًا لم يلاحظه أحد.

قالت:

— "أنت لا تضحك."

— "ليس ضروريًا."

— "ولا تمزح."

— "ليس ضروريًا."

— "ولا تتصرف كإنسان طبيعي."

نظر إليها.

— "هل انتهيتِ؟"

فكرت.

— "لا."

تنهد.

وكان هذا أقرب شيء رأته منه للانزعاج.

قالت:

— "أعتقد أنك تحتاج صديقًا."

نظر إليها وكأنها قالت شيئًا غير منطقي.

— "لماذا؟"

— "لأنك تتحدث كأنك كتاب تعليمات."

— "أنا لا أحتاج."

— "كل الناس تحتاج."

— "أنا لا."

ابتسمت.

— "هذا أكثر شيء يقوله شخص يحتاج."

لثانية...

توقفت ملامحه.

ثم قال:

— "أنتِ مزعجة."

رفعت كوبها.

— "شكرًا."

— "لم تكن مجاملة."

— "منك؟ تعتبر مجاملة."

ولأول مرة...

شعر كايل بشيء غريب.

ليس ضحكًا.

ليس سعادة.

مجرد رغبة في أن يقول شيئًا آخر.

لكنه لم يفعل.

بعد دقائق، نهض.

— "يجب أن أذهب."

نظرت إليه.

— "دائمًا تهرب."

توقف.

— "أنا لا أهرب."

— "إذن؟"

نظر إليها.

— "لدي أشياء أفعلها."

— "أشياء سرية؟"

— "أشياء."

— "أنت ممل جدًا."

— "وأنتِ فضولية جدًا."

ابتسمت.

— "إذن أنت تعرفني."

صمت.

ثم غادر.

لكن هذه المرة...

لم يغادر لأنه أنهى الأمر.

غادر لأنه لاحظ شيئًا.

أنه بقي أكثر مما كان يجب.

في الليل...

عاد إلى عالمه.

العالم الذي لا يعرف آيلا.

العالم الذي يعرف فقط لقبًا واحدًا.

الصفر.

دخل المساعد.

— "الصفر."

رفع كايل نظره.

— "تكلم."

— "هناك مشكلة."

— "ما هي؟"

وضع ملفًا أمامه.

— "الهدف غيّر كل ترتيباته."

فتح كايل الملف.

قرأ.

ثم قال:

— "لا."

استغرب المساعد.

— "ماذا؟"

— "هو لم يغيرها."

— "لكن التقارير تقول ذلك."

أشار كايل إلى الصفحة.

— "التقارير تراقب ما يفعله."

ثم أضاف:

— "أنا أراقب لماذا يفعله."

صمت المساعد.

وهذا هو الفرق.

بالنسبة للجميع...

كان الهدف شخصًا صعب الوصول إليه.

لكن بالنسبة للصفر...

كان مجرد شخص خائف يحاول إخفاء خوفه.

بعد ساعات...

انتهى الأمر.

وعاد كايل إلى منزله.

كان كل شيء كما تركه.

الهدوء.

الصمت.

النظام.

لكن هاتفه أضاء.

رسالة من آيلا:

"سؤال."

نظر إليها.

ثم ترك الهاتف.

بعد دقيقة...

أضاء مرة أخرى.

"أعرف أنك رأيتها."

نظر.

ثم رسالة ثالثة:

"هل أنت من النوع الذي يتجاهل الرسائل أم من النوع الذي لا يعرف يرد؟"

بقي ينظر.

ثم كتب:

"الثاني."

جاء الرد فورًا:

"على الأقل تعترف."

نظر للشاشة.

ثم كتب:

"لا تعتادي على ذلك."

ردت:

"متأخر."

أغلق الهاتف.

ووضعه جانبًا.

ثم بقي ينظر إليه.

ولم يفهم لماذا كان ينتظر رسالة أخرى.

ولماذا شعر بانزعاج صغير...

عندما لم تصل.

وفي مكان آخر...

كانت آيلا تبتسم.

لأنها اكتشفت شيئًا صغيرًا.

شيئًا لم يكتشفه أحد قبلها.

كايل فوكس ليس بلا مشاعر.

هو فقط...

دفنها في مكان عميق جدًا.

لكنه لم يكن يعلم بعد...

أن شخصًا فضوليًا مثل آيلا مورغان...

سيحاول العثور عليها.