الوردة التي ذبلت في شتائها الثاني

حلّق ياسر الشاذلي في الجو ثماني سنوات، من مساعد طيار حتى أصبح قائد طائرة، وكنت أنا بجانبه طوال الطريق.

في أكثر عام كان مشغولًا فيه، تركت عملي، وصرت أطبخ له كل يوم حسب جدول رحلاته.

ذكرت له مرة واحدة: "هل يمكن يومًا ما أن تأخذني لأرى ما تراه أنت على ارتفاع عشرة آلاف متر؟ مرة واحدة فقط."

لم تتوقف الملعقة في يده حتى وهو يقول: "هذا مكان عمل، وليس ملاهي."

قلت له: "حسنًا"، ولم أذكر الأمر بعدها.

حتى تلك الليلة التي أصابني فيها الأرق، وتصفحت هاتفه فوجدت ألبومًا مشفّرًا في معرض صوره.

كان الألبوم يحوي أكثر من أربعين صورة، كلها من زاوية قمرة القيادة.

بحار من الغيوم، وغروب الشمس، وقوس قزح مزدوجًا بعد المطر، ومجرّة درب التبانة على ارتفاع عشرة آلاف متر.

كل صورة منها كانت مرسلة إلى الشخص نفسه، المسجّل تحت رمز دبٍّ صغير.

كانت أحدث صورة قد أُرسلت قبل ثلاثة أيام، تُظهر سحب الغروب، وقرص الشمس معلقًا نصفه عند طرف جناح الطائرة.

وكتب تحتها: "منظر اليوم جميل أيضًا، حين تأتين المرة القادمة، اجلسي في مقعد المراقبة الأيمن، هذه الزاوية أفضل ما يكون."

فردّ عليه ذلك الشخص برمز عناق تعبيري، وأربع كلمات: "حينما يحين وقت إجازتي."

أعدت الهاتف إلى مكانه، دون أن أغيّر رمز القفل، ودون أن أحذف الألبوم.

وحين بزغ الصباح، حضّرت قهوتي كالمعتاد، وشربتها بهدوء.

ثم فتحت الحاسوب وكتبت استقالتي، وحجزت تذكرة طيران إلى مدينة داريا.

بعد ثماني سنوات، قررت أخيرًا ألا أطارد خطوط طيرانه بعد الآن، منتظرة موعد وجبته.

ولن أعود أجلس في بيت خالٍ أخمّن إلى أين حلّق.

ما دام ارتفاعه الشاهق لا يتسع لي، فسأنبت جذوري على الأرض، وأشاهد غروبي أنا.

...

"لماذا استيقظتِ مبكرًا هكذا اليوم؟"

خرج ياسر من غرفة النوم يسحب حقيبة الطيران، وحاجباه مقطبان قليلًا.

كنت أحمل كوبي، وأنظر إليه وهو يثبّت بعناية شارة الرتبة ذات الخطوط الأربعة على قميصه الأبيض.

"لم أستطع النوم، استيقظت لأشرب قهوة."

اقترب من منضدة المطبخ، وتناول بلا اهتمام كوب الحليب الساخن الذي صببته للتو، وشرب منه رشفة.

"سهرتِ الليلة الماضية تشاهدين تلك المسلسلات التافهة مجددًا؟"

"لا."

"مها الجندي، مواعيد نومكِ صارت غير منتظمة أكثر فأكثر." رفع معصمه لينظر إلى ساعته، بنبرته المعتادة الواعظة.

"سأحلِّق بعد قليل إلى فرانكفورت، سأعود بعد أربعة أيام."

"حسنًا."

بدا متفاجئًا قليلًا من هدوئي المفرط اليوم.

فعادة، حين يطير رحلات دولية طويلة، كنت أرتب له مسبقًا بيوم دواء المعدة والميلاتونين ووسادة الرقبة، وأضعها في حقيبة طيرانه.

وأذكّره مرارًا أن يرسل لي رسالة بعد هبوط الطائرة.

اليوم لم أفعل شيئًا من ذلك، فقط جلست على الكرسي العالي أنظر إليه.

"أين وضعتِ دواء معدتي؟" فتّش في جيب حقيبته الجانبي.

"في الدرج الثاني تحت خزانة التلفاز، خذه بنفسك."

توقفت حركته للحظة، والتفت لينظر إليّ.

"ما بكِ اليوم؟ حتى بضع خطوات لا تريدين أن تمشيها؟"

"أشعر ببعض التعب."

تنهد، واقترب من خزانة التلفاز وفتح الدرج، وأخرج علبة الدواء ووضعها في جيبه.

"لا أعرف ما الذي يتعبكِ، أنتِ تبقين في المنزل طوال اليوم."

أضاء الهاتف الموضوع على المنضدة الرخامية.

ظهرت رسالة واتساب.

الاسم المسجّل كان رمز دبّ صغير تعبيري.

"ياسر، درجة الحرارة ستنخفض اليوم في فرانكفورت، لا تنسَ أن تحضر معطفًا سميكًا."

التقط ياسر الهاتف، فأضاء نور الشاشة زاوية ابتسامةٍ خفيفة ارتسمت على شفتيه.

كتب بسرعة بيد واحدة ردًّا، دون أن ينتبه حتى لسحب سحّاب حقيبته.

"رسالة من زميلة عمل؟" سألته وأنا أنظر إلى ذلك الرمز التعبيري لدبّ.

أغلق شاشة الهاتف، ووضعه في جيب بنطاله.

"نعم، دانة الشناوي. هي أيضًا تطير على هذا الخط اليوم، تجلس في المقصورة الخلفية."

"أليست رئيسة مضيفات الخطوط الداخلية؟"

"الشركة كلّفتها مؤقتًا، جاءت للمساعدة في إرشاد الطاقم الجديد."

أجاب بشكل طبيعي جدًا، حتى أنه لم يحتج للتفكير في عذر.

نظرت إلى ظهره المعتدل، وتذكرت تلك الصور الأربعين وما فوق في الألبوم المشفّر الليلة الماضية.

كل صورة منها، التقطها بيده على ارتفاع عشرة آلاف متر.

لم يُرني إياها قط، لكنه شاركها بلا تحفظ مع دانة.

"ياسر."

"ماذا؟" كان يغيّر حذاءه عند المدخل.

"هل تتذكر ماذا يوافق الأربعاء القادم؟"

لم تتوقف حركته وهو يرتدي حذاءه.

"الأربعاء القادم؟ هناك تدريب محاكاة طيران في الشركة، لماذا؟"

"لا شيء."

الأربعاء القادم هو ذكرى مرور ثماني سنوات على ارتباطنا.

قبل ثماني سنوات، وفي مثل ذلك الأربعاء، حصل على خطاب تعيينه كمساعد طيار، واحتضنني بحماس ودار بي في الشقة المستأجرة.

قال حينها إنه سيختار لي أجمل الغيوم على ارتفاع عشرة آلاف متر.

لقد نسي.

"سأخرج الآن، سأرسل لكِ رسالة عند الهبوط."

دفع الباب.

"ياسر." ناديته مجددًا.

وضع يده على مقبض الباب، وبدا أن صبره قد نفد قليلًا.

"ماذا أيضًا؟ سيارة الطاقم تنتظرني في الأسفل."

"سحّاب حقيبتك لم يُغلق جيدًا."

أحنى رأسه ونظر إليها للحظة، وأغلقها بلا اهتمام.

"فهمت. أنتِ غريبة اليوم."

أُغلق الباب.

وغرق المنزل مجددًا في سكون تام.

اقتربت من الحاسوب، وضغطت زر إرسال رسالة الاستقالة التي كتبتها للتو.

ثم فتحت تطبيق حجز التذاكر، وأكدت تلك التذكرة ذات الاتجاه الواحد إلى مدينة داريا بعد سبعة أيام.

سبعة أيام، تكفي لأمحو آثار هذه السنوات الثماني.

رنّ الهاتف، كانت مكالمة من صديقتي المقربة ريم القحطاني.

"سلّمتِ استقالتك؟"

"سلّمتها."

"بما أنكِ قررتِ، فلا تراجع بعد الآن. متى تنوين أن تخبري ياسر؟"

"يوم سفري."

صمتت ريم للحظات في الطرف الآخر من الهاتف.

"مها، ثماني سنوات من شبابك، تتخلين عنها هكذا بصمت؟"

"لم أعد أريدها."

نظرت إلى كوب الحليب على المنضدة، الذي برد تمامًا الآن.

"ريم، هل رأيتِ من قبل صور الشفق التي يلتقطها لشخص آخر؟"

"ماذا؟"

"إنها جميلة جدًا، حتى الضوء على جناح الطائرة رقيق للغاية."

قلبت الهاتف على المنضدة.

"لكن للأسف، لم تُلتقط لأجلي."