الفصل الرابع: الوهم1

إليانور

الأسبوعان التاليان كانا حلماً يقظة، حلماً ذهبياً غير حقيقي، أخشى في كل لحظة أن أستيقظ منه. رافائيل لم يكتفِ بوعده. لقد جسده. صار وعده جسداً يمشي بجانبي، يتنفس هوائي، يملأ فراغات كانت فارغة منذ أن ولدت.

إنه في كل مكان.

في اليوم التالي لقاءنا في الحديقة، استيقظت باكراً. لم أنم جيداً. كنت أعيد كلماته في رأسي: "في داخلك ملكة". "عيناكِ كسماء الشتاء". ضحكت وحدي في الظلام كمجنونة. ثم خفت. خفت أن يكون كل شيء قد تلاشى مع النوم. خفت أن أذهب إلى المدرسة فأجد أن رافائيل لم يعد يعرفني. خفت أن أكون حلمته.

لكن لا.

عند خزانتي، المعدن الرمادي البارد، كان هناك شيء أزرق. زهرة برية. زهرة ذرة. مدسوسة في الشق، كأنها تختبئ من رياح الممر. لا رسالة. لا اسم. مجرد بقعة ملونة زاهية على ذلك الرمادي القاتم. زرقاء كعينيه تقريباً. أو كسماء وعد.

قلبي قفز. قفزة ألمتني في صدري. أخذت الزهرة بأصابع مرتجفة. كانت باردة، رطبة قليلاً بندى الصباح. رفعتُها إلى أنفي. لا رائحة تقريباً. لكنها كانت أجمل شيء حملته يداي منذ... منذ لا أعرف متى.

رفعت رأسي. نظرت حولي. لم يكن هناك أحد ينتظر. لكنه كان يعرف. كان قد أتى إلى هنا قبل أن يأتي أحد. وضع زهرته. ثم اختفى. لماذا؟ لم يقل. لكني أحببت السؤال. أحببت الغموض. أحببت أن يكون لي سر.

في الممر، بين الفصول، رأيته. كان واقفاً بجانب نافذة، يتحدث مع صديق. عندما رآني، توقف عن الكلام للحظة. فقط للحظة. ثم ابتسم. ليس ابتسامة عريضة. ابتسامة صغيرة، جانبية، كأنها تقول: "أراكِ. أنتِ هنا. أنا أعلم."

لم يأت نحوي. لم يتظاهر بأنه يعرفني. كانت تلك هي الحكمة. كان يجب أن تكون علاقتنا سراً. كنت أعرف ذلك. كنت أتفهمه. لو علمت ليورا، لو علم أحد، لقتلوه. لقتلوا هذا الشيء الجميل قبل أن يولد.

لكنه لم يتركني أمشي وحدي.

بعد دقائق، في الممر الضيق المؤدي إلى قاعة التاريخ، سمعت خطواته خلفي. لم يقل شيئاً. فقط مشى بجانبي. لا يمسك ذراعي، لا يصافح يدي. مجرد وجوده كان إعلاناً. كافياً. نظرت إليه بذنب. همس:

— الزهرة... شكراً.

ابتسم.

— كنت أعرف أنك ستحبينها. الزهور البرية لا تحتاج إلى حديقة لتنمو. مثلكِ.

مثلي. أنا زهرة برية. أنا شيء ينمو رغم كل شيء. رغم الأسمنت. رغم البرد. رغم من يدوسون.

دخلنا القاعة معاً. جلستُ في الطاولة الأخيرة بجانب المدفأة. هو جلس في الصف الأول. بعيد. لكن عيناه التفتتا إليّ مرتين. كافياً.

النظرات اختلفت. رأيت ذلك في عيون التلاميذ. ازدراء أقل. دهشة أكثر. فضول. وحسد حتى، في أعين بعض الفتيات. كيف؟ كيف استطاعت هي؟ كيف استطاع هو؟ ما الذي يراه فيها؟

لم أكن أعرف. كنت سعيدة فقط. سعيدة لدرجة أنني كدت أنسى أن أتنفس.

تمر الأيام. الزهرة الأولى ماتت بعد يومين. جفت بتلاتها الزرقاء وتحولت إلى هشيم بني. بكيت عليها قليلاً في الليل، وأنا أمسكها بين أصابعي. لكن في صباح اليوم الثالث، وجدتُ غيرها. أقحوانة. بيضاء كالثلج. صغيرة، رقيقة، عطرها خفيف كهمس.

وفي صباح اليوم الخامس، غصن صغير من الليلك. أرجواني. عطره قوي، حاد، يملأ الخزانة كلها. أخذته معي إلى كل الفصول. أخفيته في جيبي. أشمه بين الحصص. أغمض عيني للحظة وأشعر بأنني في مكان آخر. في مكان آمن.

كل صباح، مفاجأة صامتة تنتظرني. كل صباح، أفتح خزانتي كمن يفتح هدية عيد ميلاد. قلبي يخفق. أصابعي ترتجف. أي زهرة اليوم؟ أي لون؟ أي رسالة صامتة؟

في المقصف، تغير كل شيء.

في الأيام التي سبقت رافائيل، كنت أدخل المقصف كالمدانة إلى الإعدام. كنت أتسلل إلى طاولتي المنعزلة، آكل بسرعة، عيناي على الأرض، أتوسل ألا يراني أحد. الآن، رافائيل يدمر كل خططي. يدمر عزلتي. يدمر جدار الأمان الذي بنيته من الوحدة.

يأتي بصينيته. يجلس مقابلتي. مباشرة. أمام الجميع.

— أليس لديك مكان آخر؟ أهمس، عيناي ترمقان النظرات حولنا.

— بلى. لكني أريد أن أجلس هنا.

يضع طبقاً بجانبه. لا يبدو حتى أنه يلاحظ النظرات المائلة، الضحكات المكبوتة. لكنه يلاحظها. أعرف ذلك. هو أذكى من أن لا يلاحظ. إنه يتجاهلها فقط. يتجاهلها ببرود. بثقة. كأنها لا تعنيه. كأنها لا تعني شيئاً.

— احكِ لي، يقول. احكِ لي ما رأيك في هذه القصيدة.

يمد إليّ كتاباً. ديوان شعر. غلافه ممزق قليلاً من الزاوية. صفحاته صفراء. رائحته رائحة ورق قديم. أفتحه على الصفحة التي وضع فيها إشارة. أقرأ بصمت. ثم أرفع رأسي.

إنه يستمع. حقاً. ليس استماع المجاملة. استماع الجوع. كأن كلماتي هي طعامه. عيناه الخضراوان مثبتتان على عينيّ، يهز رأسه، يبتسم لأفكاري. يتوقف عن الأكل ليسمع. يضع شوكته جانباً.

— جميل، يقول. أنتِ تفكرين بطريقة مختلفة. لماذا؟

لماذا؟ لأنه لا أحد سألني من قبل. لأنني كنت صامتة. لأنني كنت أعتقد أن صمتي هو ما يحميني. الآن، أنا أتكلم. وأنا أحب صوتي. أحب كيف يخرج من فمي. كيف يصبح كلمات. كيف يصبح شيئاً مسموعاً.

إنه يعاملني كمفكرة. كنظيرة له. لا كشخص أدنى. لا كمن يستحق الشفقة. كمن يستحق الاحترام.

— عيناكِ يا إليانور... يقول لي يوماً، ونحن خارج المدرسة، بعيداً عن كل العيون. عيناكِ مليئة بالعواصف. كأن هناك بحراً بداخلكِ لا يهدأ أبداً.

أضحك.

— بحر من ماذا؟

— بحر من أشياء لا يفهمها أحد. ربما أنتِ نفسك لا تفهمينها. لكني أحاول. أحاول أن أغوص.