172

MATHILDA'S POV

رائحةُ التراب المبتل في هذا البيت الزجاجي كان يفترض بها أن تبث الهدوء في نفسي. في الماضي، كان هذا المكان ملاذي الخاص؛ المكان الذي أستطيع فيه الجثو فوق الأصص الفخارية، وألثخ يدي بالتراب، وأتظاهر بأنني زوجة طبيعية لرجل يكرهني.

لكن الليلة، لا تفعل هذه الرائحة سوى تذكيري بما احترق وتلاشى.

وقفتُ في زاوية الغرفة، أصابعي تُطبِق على حافة طاولة الشتلات حتى ابيضّت مفاصلها. وفي الناحية المقابلة من الغرفة، وقفت روزا بالقرب من الباب الزجاجي. لم تتحرك، ولم تنظر إليّ بتلك النظرة التقييمية الحاد