الفصل5 : مكشوفة2

نبرته مسطحة كالحجر. لا يصدق كذبتي. لا يصدقها لأنه لا يحتاج إلى ذلك. إنه يعلم. ويريدني أن أعلم أنه يعلم.

— بلانش ستيرلينغ. مولودة في بوسطن، حي باك باي. الحادية والثلاثون من عمرها. صحفية في "كرونيكل" منذ ثماني سنوات. متخصصة في التسلل إلى الأوساط المغلقة. أسقطت كازينو سرياً في أتلانتيك سيتي بتظاهرها بأنها موزعة أوراق. وطائفة ألفية في فيرمونت بلعب دور المعتنقة. وشبكة نفوذ في واشنطن باختراعها مهنة وسيطة.

كل كلمة هي شفرة. دقيقة. موثقة. قاتلة. يسرد حياتي كما يُقرأ سيرة ذاتية، بانفصال سريري لضابط مخابرات يستجوب عميلاً مأسوراً.

— تحققين في "العين" منذ أربعة أشهر. لقد تواصلتِ مع سبعة موظفين سابقين، وافق ثلاثة منهم على التحدث إليكِ مقابل أجر. رشوتِ مورد شمبانيا للحصول على تواريخ الأمسيات الخاصة. لديكِ تذكرة طائرة إلى ميلانو بعد ستة وثلاثين يوماً. تنوين نشر مقالكِ فوراً ومغادرة البلاد لحين انتهاء العاصفة الإعلامية.

يميل رأسه، مستمتعاً بزيادة شحوبي. لا بد أن وجهي أبيض كرخام البار. أشعر بذلك من برودة خديّ، وشفتيّ الشاحبتين، والطنين الذي يغزو أذنيّ.

— لديكِ قطة تدعى أورويل. إشارة إلى مهنتك، على ما أظن. تبنيتها من جمعية الرفق بالحيوان منذ أربع سنوات. لديكِ أم، أرملة، تقيم في بيكون هيل وتتصل بكِ كل يوم أحد الساعة السابعة مساءً تماماً. تتحدثين معها عن حياتكِ مع حذف التفاصيل الخطيرة بعناية. الأسبوع الماضي، أخبرتيها أنكِ تعدين تقريراً عن معارض الفن المعاصر.

يتوقف لحظة. الابتسامة النصفية تتسع بمليمتر.

— هل نسيتُ شيئاً؟

الخاضعة في وسط القاعة تبلغ ذروتها في صرخة تشق الهواء كشفرة. الصوت يرتد على الجدران الحجرية، ويتردد على المرايا غير القابلة للاختراق. لا أحد يهتم بنا. العرض يستمر، لا يتزعزع، بينما ينهار عالمي في صمت. لا أحد يلاحظ المرأة المحطمة عند البار، والصحفية المكشوفة، والفريسة التي أدركت للتو أنها لم تكن يوماً سوى فريسة.

— كيف...

— لستِ الأولى التي تحاول التسلل، بلانش. أنتِ ببساطة الأقل موهبة.

الأقل موهبة. الازدراء كامل، مطلق، ومع ذلك يبقى هناك، هادئاً، شبه أنيق في قسوته. لم يستدعِ الأمن. ولم يقم بأي حركة تهديدية. يبقيني معلقة، كحشرة في الراتنج، ويبدو أنه يتذوق ذعري بصبر جامع.

— اتبعيني.

ليست دعوة. وليست حتى أمراً، بمعنى أن الأمر يترك نظرياً إمكانية العصيان. إنه إعلان عن حقيقة قادمة، حتمية كالجاذبية. قال "اتبعيني" كما يقول "ستشرق الشمس غداً".

يدير كعبيه دون أن يتأكد من أنني أطيع. يعلم أنني سأطيع. يعلم أنه ليس لدي خيار لأن كل ثانية أمضيها في هذا النادي هي ثانية مسروقة من الشرطة التي لن تأتي، ومن الأمن الذي لن يحميني، ومن الهروب الذي لا وجود له. وهذا أسوأ الإذلالات: إنه محق. أتبعه.

أعبر القاعة خلفه، كظل مثير للشفقة متعلق بذيل بدلته السوداء. نتجاوز الأجساد المتعانقة، والأنظار التي تتحول عن مساره بتبجيل خائف، والخاضعات التي تخفض رؤوسهن عند اقترابه كأزهار تغلق أمام الليل. مارغوت في مكان ما في الحشد. ألمحها من طرف عيني، مجمدة عند قدمي سيدها. تراني أمر، مجرورة في أعقاب ملك الظلال. تعبيرها هو مزيج من الشفقة والرعب، نظرة من يشهد حادثاً ولا يستطيع فعل شيء لمنعه. أخبرتها أنني أبحث عن قصة. لقد أصبحت للتو واحدة.

داميان يدفع باباً خلفياً لم ألاحظه، مخبأ خلف ستارة أرجوانية. ممر ضيق، مضاء بمشكاوات برونزية. درج حلزوني يغوص في أحشاء المبنى. ضجيج النادي يختنق تدريجياً خلفنا، الجهير، والصراخ، والتنهدات، كل شيء ينطفئ طبقة بعد طبقة، ليحل محله صمت كثيف، مبطّن، شبه ملموس. الجدران مكسوة بخشب الماهوجني الداكن. سجاد شرقي يمتص صوت خطواتنا كالنشافات. مشكاوات برونزية تنشر ضوءاً أصفر، مريضاً، يشوه الظلال.

باب أخير. ضخم. من خشب الماهوجني منحوت بنقوش لا أميزها في شبه الظلام. يفتحه دون مفتاح، بضغطة يد بسيطة. الباب يدور على مفاصل مدهونة تماماً، دون صرير.

— ادخلي، بلانش.

ينطق اسمي كمداعبة مسمومة. مزيج من المخمل والزرنيخ. اسمي، اسمي الحقيقي، الذي لم يكن لأحد هنا أن يعرفه.

أدخل.

المكتب شاسع. أوسع من شقتي بأكملها. مكتبة تغطي جزءاً من الجدار من الأرض إلى السقف، ومئات المجلدات المجلدة بالجلد، وكتب قديمة تفوح برائحة الورق والزمن. مدفأة ضخمة من الرخام الأسود تشتعل فيها نار لا تدفئ شيئاً، ولا تحارب برد الغرفة الجليدي. مكتب من الرخام الأسود، ضخم كمذبح تضحية، عارٍ تماماً. لا ورقة. ولا حاسوب. ولا قلم. سطح فارغ يبدو ينتظر شيئاً. خلف المكتب، نافذة كبيرة تطل على حدائق القصر المظلمة، وأشجار معمرة ترتسم على سماء بلا قمر.

وعلى المكتب، ملف.

ملفي.

أعرفه فوراً. صوري، ملتقطة في مراقبة، عند خروجي من "كرونيكل"، وفي السوق، وعند منزل أمي. لقطات مسروقة حيث أبتسم، غافلة عن الخطر، حيث أعيش حياتي معتقدة أنني في أمان. فواتير مصاريف تحريري، والمذكرات الداخلية التي كنت أرسلها لرئيس تحريري. نسخة من كل رسائلي الإلكترونية منذ أربعة أشهر، وكل تبادل، وكل خيط، وكل فرضية ظننتها سرية. عنواني الشخصي، ومخطط شقتي، ونسخة من مفاتيحي. أرقام هواتف عائلتي، وأصدقائي، واتصالاتي. اسم طبيبي المعالج. فصيلة دمي. حساسياتي. كل شيء. كل شيء على الإطلاق.

— اجلسي.

أجلس على الكرسي المقابل للمكتب. ساقاي لم تعد تحملانني. جلد المقعد بارد تحت فخذيّ. يبقى واقفاً، خلف المكتب، ويتأمل منطقته بارتياح هادئ لملك مطلق قبل أن يحط نظره عليّ.

— لقد ارتكبتِ خطأين.

يدور حول المكتب، وكل خطوة محسوبة، وكل خطوة تتردد في الصمت الكثيف. حذاؤه الأسود يغوص في السجاد ببطء متعمد.

— الأول، هو اعتقادكِ أنكِ أذكى من خدمة الأمن الخاصة بي. فريقي رصدكِ منذ طلبكِ الأول للمعلومات. لقد تركتكِ تفعلين، بدافع الفضول. بدافع اللعب. ليروا إلى أين ستصلين.

يتوقف عند زاوية المكتب، ويضع يده على الرخام الأسود. أصابعه تنتشر على الحجر البارد.

— الثاني، هو أنكِ واجهتِ نظري.

يستأنف مشيه، ببطء، لا محالة، كبندول يعد الثواني الأخيرة من حريتي.

— لم...

— نظرتِ إليّ. مباشرة في عينيّ. دون أن تخفضي رأسكِ. ودون أن تحولي وجهكِ. كندّة. كخصم.

يدور حول المكتب، ويقترب. الهواء يصبح أكثر كثافة، وأكثر صعوبة في التنفس، وكأن مجرد حضوره يغير تركيب الغلاف الجوي.

— النساء اللواتي ينظرن إليّ هكذا هن من نوعين. أولئك اللواتي يردن تحديي، وينتهي بهن المطاف دائماً بالندم. وأولئك اللواتي يردن أن يؤخذن، وما زلن يجهلن ذلك. أنتِ تنتمين إلى الفئتين، أليس كذلك، بلانش؟

وجهه على بعد سنتيمترات من وجهي. أشعر بأنفاسه على شفتيّ، وأرى البريق الذهبي في حدقتيه، وأتنفس رائحة بشرته.

— لا. أنا صحفية. لا شيء آخر.

— كنتِ صحفية. هذه الليلة، أنتِ في مكتبي. وفي مكتبي، لا يوجد صحفيون. ولا وظائف. ولا أغلفة. لا يوجد سوى فرائس، وصياد.

يتوقف أمامي، ويسيطر عليّ بكل طوله. يده ترتفع، وتمسك خصلة من شعري التي تفلتت من كعكتي، ويزيحها عن وجهي بنعومة سريرية. الحركة شبه حنونة. شبه. لكن أصابعه هي سلاسل، وأرتعش من جذور شعري إلى أطراف أصابع قدميّ.

— أنتِ خائفة. أشعر بذلك. نبضكِ يخفق بمئة وعشرين نبضة في الدقيقة. تنفسكِ سطحي. حدقتاكِ متسعتان. كل العلامات الفسيولوجية للرعب موجودة.