الفصل التاسع و الثلاثون

عادا إلى المنزل بعد يومهما الطويل، وكانت ليان تشعر بخفة لم تشعر بها منذ وقت طويل.

وضعت حقيبتها على الأريكة، ثم التفتت إلى ياسين الذي كان لا يزال يحمل ذلك الظرف الذي وجداه في السيارة.

قالت:

— هتحطه فين؟

نظر إلى الظرف.

— مش عارف.

— حطه في المكتب.

— مش هتفتحيه؟

ابتسمت.

— مش النهارده.

نظر إليها بإعجاب.

— إنتِ اتغيرتي.

— للأحسن؟

— جدًا.

اقترب منها، ثم قال:

— زمان كنتِ هتفتحيه قبل ما نوصل البيت.

ضحكت.

— يمكن.

— وكنتِ هتفضلي طول الليل تدوري وراه.

— يمكن برضه.

— دلوقتي بقيتي تعرفي تستمتعي باللحظة.

نظرت إليه.

— يمكن عشان بقي عندي حد أستمتع معاه.

ابتسم ياسين.

لكن قبل أن يرد، رن هاتفه.

نظر إلى الشاشة.

تغيرت ملامحه قليلًا.

لاحظت ليان ذلك.

— مين؟

— فريدة.

— مامتك؟

— أيوه.

رد على المكالمة.

— ألو يا أمي.

استمعت ليان إلى صوته وهو يتحدث، ثم ابتعد قليلًا.

لم تكن تريد التجسس.

لكنها لاحظت أنه أصبح جادًا.

وبعد دقائق، أغلق الهاتف.

— كل حاجة كويسة؟

— أيوه.

— متأكد؟

— أمي كانت بتسأل عنك.

— عني؟

— أيوه.

— قالت إيه؟

ابتسم.

— قالت إنك وحشتِيها.

ضحكت.

— وأنا كمان.

ثم أضاف:

— وقالت إنها عايزة تيجي تشوفك بكرة.

— طبعًا.

سكت قليلًا.

ثم رن هاتف ياسين مرة أخرى.

هذه المرة كان رقمًا لا تعرفه.

نظر إليه ثم أغلق الاتصال.

رفعت ليان حاجبها.

— مش هترد؟

— رقم غريب.

— يمكن حد مهم.

— لو مهم هيتصل تاني.

وبالفعل، بعد لحظات، عاد الهاتف للرنين.

نظر ياسين إلى الشاشة، ثم أجاب.

— ألو؟

سمعت ليان صوت امرأة من الطرف الآخر، لكنها لم تفهم الكلمات.

رأت ياسين يبتسم ابتسامة صغيرة.

لم تعرف لماذا شعرت بالضيق.

لم يكن من حقها أن تغار.

لكنها غارت.

قال ياسين:

— حاضر، إن شاء الله.

ثم أغلق الهاتف.

نظرت إليه.

— مين؟

— زميلة قديمة.

— زميلة؟

— آه.

— وبتكلمك بالليل ليه؟

ابتسم.

— إنتِ بتغيري؟

رفعت حاجبها.

— أنا؟ مستحيل.

— واضح جدًا.

— ما تغيرتش.

— أكيد.

اقترب منها.

— طيب ليه صوتك اتغير؟

— صوتي طبيعي.

— وليه بصيتيلي بالطريقة دي؟

— عادي.

ضحك.

— ليان.

— نعم؟

— إنتِ بتغيري.

نظرت إليه بجدية.

— حتى لو بغير، مش هقول.

ضحك أكثر.

— خلاص، مش هسألك.

— أحسن.

اقترب منها وقال:

— بس على فكرة…

— إيه؟

— مفيش في حياتي واحدة أهم منك.

سكتت.

ثم قالت:

— ومين كانت؟

— واحدة بتشتغل معانا من زمان، وكانت بتسأل عن موضوع شغل.

— آه.

— ارتحتي؟

— جدًا.

— كدابة.

ضحكت رغمًا عنها.

— شوية.

نظر إليها بحنان.

— عارف إيه أحلى حاجة في غيرتك؟

— إيه؟

— إنها بتخليني أعرف إنك لسه بتحبيني.

خفضت عينيها.

— ما كنتش محتاج تعرف.

— أنا محتاج أعرف كل يوم.

رفع يده ولمس طرف شعرها برفق.

— بعد كل اللي حصل، محتاج أحس إن قلبي مش لوحده.

رفعت عينيها إليه.

— مش لوحده.

كانت الكلمة بسيطة.

لكنها جعلته يبتسم.

قال:

— قوليها تاني.

ضحكت.

— مش هقول.

— ليه؟

— عشان ما تتعودش.

— خلاص، هفضل أطلبها.

ضحكت أكثر.

ثم جلست على الأريكة.

جلس بجوارها.

وبعد لحظات، أسندت رأسها على كتفه.

قال بصوت منخفض:

— ليان؟

— نعم؟

— لو في يوم حسيتِ إني بعدت عنك، ما تفسريش لوحدك.

— أعمل إيه؟

— اسأليني.

— وإنت هتجاوب؟

— حتى لو الإجابة صعبة.

رفعت رأسها ونظرت إليه.

— وعد؟

— وعد.

مدت يدها وأمسكت يده.

— وأنا كمان.

— إيه؟

— لو خفت، هسألك بدل ما أبعد.

ابتسم.

— كده أنا مطمن.

وبقي الاثنان في صمت طويل.

كان الظرف لا يزال في المكتب.

والأسرار لا تزال موجودة.

لكن تلك الليلة لم تكن عنهما.

كانت عن شيء أهم.

عن قلبين يحاولان أن يتعلما من جديد كيف يثقان، وكيف يغاران، وكيف يضحكان، وكيف يحبان دون أن يخافا من الغد.

وفي نهاية الليل، قالت ليان وهي تبتسم:

— على فكرة…

— إيه؟

— أنا فعلًا كنت غيرانة.

ضحك ياسين.

— كنت عارف.

— بس ما تتبسطش أوي.

— خلاص.

ثم أضاف بابتسامة:

— بس أنا مبسوط.

وضعت رأسها على كتفه مرة أخرى.

ولأول مرة منذ زمن، شعرت ليان أن الغيرة لم تكن علامة على الخوف…

بل تذكيرًا صغيرًا بأن قلبها، رغم كل ما مر به، ما زال يحب.