الفصل التاسع و الثمانين

ظلّت ليان واقفة أمام البيت القديم.

كانت جملة واحدة تدور في رأسها:

«مينا، ما تسيبيش ليان.»

ثم جملة أخرى لم تعرف من أين جاءت:

«أنا كمان كنت بحميها.»

نظر إليها ياسين بقلق.

— ليان، إنتِ كويسة؟

أومأت، لكنها لم تتحرك.

— أنا فاكرة حاجة تانية.

اقترب منها.

— قوليلي.

— كنت أنا ومينا لوحدنا في الغرفة.

— وإيه اللي حصل؟

أغمضت عينيها.

ظهرت صورة صغيرة في ذهنها.

مينا تبكي.

وليان تمسك يدها.

وصوت طفولي يقول:

— ما تخافيش.

ثم صوت ليان نفسها:

— أنا هحميكي.

فتحت عينيها.

— قلتلها إني هحميها.

قال ياسين:

— من مين؟

هزت رأسها.

— مش عارفة.

ثم أضافت:

— بس كانت خايفة من شخص.

عادا إلى السيارة.

جلست ليان بجانب ياسين، لكنها بقيت صامتة.

بعد دقائق، قال:

— عايزة نرجع البيت؟

— لا.

— نروح لماما؟

— لا.

ثم نظرت إليه.

— عايزة أفهم أنا كنت بحمي مينا من مين.

ابتسم ياسين.

— نبدأ من المكان اللي بدأ فيه خوفها.

— البيت؟

— أيوه.

فكرت قليلًا.

— الغرفة.

عادا إلى البيت القديم مرة أخرى.

دخلت ليان الغرفة التي وجدوا فيها الصورة.

هذه المرة، لم تبحث عن أوراق.

وقفت في منتصف الغرفة وأغلقت عينيها.

حاولت أن تتذكر.

في البداية لم يحدث شيء.

ثم سمعت صوتًا.

«ليان، متقوليش لحد.»

فتحت عينيها.

— مينا قالتلي كده.

سألها ياسين:

— قالتلك إيه؟

— متقوليش لحد.

— عن إيه؟

— مش عارفة.

أغمضت عينيها مرة أخرى.

ظهرت صورة رجل يقف عند الباب.

لم تر وجهه.

لكنها تذكرت شيئًا.

كان يحمل ملفًا بنيًا.

قالت:

— نفس الملف.

— ملف؟

— الدكتور سامي كان معاه ملف بني.

نظر ياسين إليها.

— والرجل؟

— كان معاه واحد زيه.

ثم فجأة قالت:

— كان مكتوب عليه اسم.

— إيه؟

— مش كامل.

حاولت التركيز.

— «محم…»

توقفت.

— محمود؟

هزت رأسها.

— يمكن.

ثم جاءتها ذكرى أخرى.

مينا تبكي.

وليان تقول:

— لو سألوك، قولي إنك ما شفتيش حاجة.

تجمد ياسين.

— إنتِ كنتِ بتحميها من التحقيق؟

— يمكن.

— أو من شخص كان بيسأل عنكم.

هزت ليان رأسها.

ثم لاحظت شيئًا على الأرض.

علامة صغيرة محفورة في الخشب.

ل.م.م

انحنت ولمستها.

— كانت هنا من زمان.

قال ياسين:

— يبقى الرمز مش متعلق بالقلادات بس.

— يمكن متعلق بالمكان.

ثم أضافت:

— أو بالأشخاص.

في تلك اللحظة، رن هاتفها.

كان الرقم غير محفوظ.

ترددت قبل أن تجيب.

— ألو؟

لم يرد أحد.

ثم جاء صوت رجل.

هادئ.

— ليان؟

تجمدت.

— مين؟

قال:

— مش مهم تعرفي اسمي دلوقتي.

— إنت مين؟

— شخص كان موجودًا يوم كنتِ تحمين مينا.

شعرت بقلبها يخفق.

— إنت تعرفني؟

— أعرفك من قبل ما تعرفي نفسك.

شد ياسين على يدها.

قال الرجل:

— ولو عايزة تعرفي الحقيقة، ما تدوريش على مريم.

سألت ليان:

— ليه؟

— لأنها حاولت تحميك.

— من مين؟

صمت الرجل.

ثم قال:

— مني.

انقطع الاتصال.

بقيت ليان تنظر إلى الهاتف.

قال ياسين:

— ما تتحركيش.

— هو قال إنه كان موجودًا.

— أيوه.

— وقال إنه يعرفني.

— أيوه.

— وقال إن مريم كانت بتحميني منه.

أمسك ياسين يدها.

— وده معناه إننا قربنا من حاجة مهمة.

نظرت إليه.

— أنا خايفة.

قال بهدوء:

— عارفة إيه اللي يفرق؟

— إيه؟

— إنك مش لوحدك.

ابتسمت بحزن.

— أنت دايمًا بتقول كده.

— وهفضل أقولها.

ثم أضاف:

— مهما كان الشخص ده.

نظرت ليان إلى يده.

ثم قالت:

— ياسين؟

— نعم؟

— لو في يوم من الأيام اكتشفت إني كنت أعرف الحقيقة… ونسيتها؟

— هنرجع نفتكرها.

— ولو كانت الحقيقة مؤلمة؟

— هنبكي لو لازم.

— ولو فرّقت بين ناس؟

— مش هتفرق بيني وبينك.

ابتسمت.

— وعد؟

— وعد.

وضعت رأسها على كتفه للحظة.

لكن في جيبها كان هاتفها لا يزال يعرض رقم المتصل الأخير.

وبجانبه اسم لم يكن موجودًا من قبل.

«م.م»

لم تعرف ليان كيف ظهر الاسم.

لكنها كانت متأكدة من شيء واحد:

الرجل الذي اتصل بها لم يكن يراقبها من بعيد فقط.

كان يعرف كل خطوة تقوم بها.

وكان ينتظر اليوم الذي تبدأ فيه ذاكرتها بالعودة.