الفصل الثامن و الخمسين

في صباح اليوم التالي، استيقظت ليان قبل ياسين.

ظلت للحظات تنظر إليه وهو نائم بهدوء، وكأنها تحاول أن تحفظ ملامحه في ذاكرتها.

ابتسمت لنفسها.

منذ سنوات، كانت تخاف من أن تخسره.

أما الآن، فلم يعد خوفها يشبه الماضي.

لم تعد تخاف من فقدانه بقدر ما أصبحت تخاف من أن تعود الأسرار بينهما.

مدّت يدها وأخذت الدفتر من فوق الطاولة.

نظرت إلى الصفحة الأخيرة.

كانت الجملة لا تزال أمامها:

“الشخص الذي اختاره قلبها… كان اختياري أنا أيضًا.”

سمعت صوتًا خلفها.

— بتقريه تاني؟

التفتت.

كان ياسين مستيقظًا.

— أيوه.

جلس على السرير.

— ومصدقة الكلام؟

— مش عارفة.

— ليه؟

— عشان ساعات بحس إن بابا كان عارف حياتي أكتر مني.

ابتسم ياسين.

— يمكن كان أب.

— ويمكن كان بيخبي عني حاجات كتير.

— ده أكيد.

نظرت إليه.

— مش زعلان؟

— من إيه؟

— إنني لسه بدور وراه.

اقترب منها.

— ليان، أنا مش عايزك توقفي بحثك عشان خاطري.

— بس أنت تعبت من الأسرار.

— تعبت من إني كنت شايلها لوحدي.

ثم أمسك يدها.

— إنما دلوقتي، إحنا الاتنين بنشيلها.

ابتسمت.

— فرق كبير.

— جدًا.

ساد الصمت قليلًا.

ثم قالت:

— ياسين؟

— نعم؟

— لو في يوم عرفت حاجة عن بابا، حاجة ممكن توجعني… هتقول لي؟

نظر في عينيها.

— حتى لو كنت عارف إنها هتوجعك.

— وعد؟

— وعد.

ابتسمت.

— وأنا كمان.

⸻

بعد الإفطار، قررا أن يخرجا في نزهة قصيرة.

كان اليوم هادئًا، والهواء لطيفًا.

سارا جنبًا إلى جنب.

قالت ليان:

— فاكر أول مرة خرجنا فيها بعد جوازنا؟

— للأسف.

ضحكت.

— ليه للأسف؟

— كنتِ متضايقة مني طول اليوم.

— كنت مستفز.

— كنت بحاول أرضيكي.

— بطريقة مستفزة.

ضحك.

— ومع ذلك كملنا.

— لأنني كنت بحبك.

توقف ياسين للحظة.

نظرت إليه.

— إيه؟

— ولا حاجة.

— ليه بتبصلي كده؟

— كل مرة بتقولي إنك بتحبيني، بحس إني لسه بسمعها لأول مرة.

خفضت عينيها بخجل.

— بطل.

— مش هبطل.

تابعا المشي.

وبعد دقائق، قال ياسين:

— عايزة تعرفي حاجة؟

— إيه؟

— أنا زمان كنت فاكر إن الحب معناه إني أحمي الشخص اللي بحبه من كل حاجة.

— وبعدين؟

— اكتشفت إن الحب أحيانًا معناه إني أثق فيه لدرجة إني أسيبه يواجه الحقيقة بنفسه.

نظرت إليه بإعجاب.

— اتغيرت.

— بسببك.

— وأنا كمان اتغيرت بسببك.

— للأفضل؟

— أكيد.

— كويس.

ثم مد يده.

— تعالي.

أمسكت يده.

ومشيا دون كلام.

⸻

في المساء، عادت ليان إلى والدتها.

كانت الأم تجلس وحدها، وأمامها صندوق خشبي صغير.

توقفت ليان عند الباب.

— ماما؟

رفعت الأم رأسها.

— تعالي.

اقتربت ليان.

وضعت الأم يدها على الصندوق.

— ده كان مع أبوكي.

جلست ليان أمامها.

— ليه بتديهولي دلوقتي؟

— لأنني شايفة إنك بقيتي مستعدة.

فتحت ليان الصندوق.

في داخله صورة قديمة، ومفتاح صغير، وورقة مطوية.

فتحت الورقة.

كان الخط نفسه.

خط والدها.

قرأت:

“لم أختر ياسين لأنه الأقوى، ولا لأنه يعرف كل شيء. اخترته لأنه في اليوم الذي أخبرته فيه أن ليان قد تكرهني يومًا بسبب قراراتي… لم يسألني كيف أجعلها تسامحني. سألني فقط: كيف أضمن أنها ستظل حرة في اختيار حياتها؟”

توقفت ليان.

امتلأت عيناها بالدموع.

همست:

— هو قال كده؟

أومأت الأم.

— قالها لأبوك؟

— نعم.

ابتسمت ليان رغم دموعها.

— عشان كده اختاره.

قالت الأم بهدوء:

— أبوك كان يخاف عليكِ من أن يتحول حبك إلى قيد.

نظرت ليان إلى الورقة.

ثم قالت:

— وياسين عمره ما قيدني.

ابتسمت الأم.

— عشان كده أنا مطمئنة عليكِ.

وضعت ليان الورقة على قلبها.

ثم سألت:

— والمفتاح؟

نظرت الأم إليه.

سكتت للحظات.

— ده… مش مفتاح بيت.

— أمال مفتاح إيه؟

قالت الأم:

— مفتاح صندوق.

— صندوق إيه؟

ابتسمت الأم ابتسامة غامضة.

— صندوق كان أبوك مخبيه من سنين.

نظرت ليان إليها.

— وفين الصندوق؟

وقبل أن تجيب، سمع الاثنان صوت ياسين من خلف الباب:

— لو الصندوق ده هيبدأ قصة جديدة… أنا جاهز.

التفتت ليان إليه.

ابتسمت.

ثم قالت:

— واضح إننا مش هنعيش يومًا عاديًا.

اقترب ياسين.

— عادي.

— إزاي عادي؟

أمسك يدها.

— طول ما أنا وإنتِ سوا، حتى الأسرار بقت أقل خوفًا.

نظرت ليان إلى المفتاح.

ثم إلى ياسين.

ولأول مرة، لم تشعر بأنها تطارد الماضي.

شعرت أن الماضي هو الذي بدأ يقترب منها…

لكن هذه المرة، كانت مستعدة.

وكانت يد ياسين في يدها.