الفصل 3

آدم الكيلاني لم ينم تلك الليلة.

وقف أمام الواجهة الزجاجية لشقته المطلة على المدينة، كأس الويسكي في يده، والخاتم الذي أعادته رهف في اليد الأخرى.

الخاتم كان صغيرًا. خفيفًا.

لكنه أثقل من كل شيء حمله في حياته.

شد قبضته عليه حتى انغرست حوافه في راحته.

في الأسفل، كانت المدينة تلمع، سيارات، موسيقى، حياة كاملة تتحرك. أما داخله، فكان هناك شيء واحد فقط يتكرر كطعنة:

"احتفظ به. يناسبك أكثر."

ألقى الكأس بعنف على الحائط.

تناثر الزجاج.

دخل مساعده مذعورًا.

"سيدي—"

"اخرج."

خرج فورًا...

شعر آدم بموجة من الغضب والإحراج جراء الإهانة العلنية، لكنه في قرارة نفسه ما زال يكنّ الازدراء لرهف

عاد آدم ينظر إلى الهاتف أمامه. فتح صور رهف. عشرات الصور التي لم يكن يتذكر أنه التقطها أصلًا. رهف تضحك في مناسبة قديمة. رهف تحمل فنجان قهوة في الحديقة. رهف نائمة على الأريكة وكتاب مفتوح على صدرها.

كيف لم يرها؟

كيف كانت في بيته… كأنها جزء من الأثاث؟

لكنه هز رأسه سريعًا. لا، لم يكن ذنبه. بل كان ذلك لأنها كانت هادئة للغاية. لأنها لم تطلب شيئًا قط. أي رجل سيلحظ امرأة صامتة؟

رن هاتفه.

" رجاء "

رفض الاتصال.

عاد يرن.

رفضه مرة أخرى.

ثم أرسل رسالة واحدة:

لا تتصلي بي.

ضغط إرسال، ثم رمى الهاتف على الأريكة.

لكنه بعد ثوانٍ، التقطه من جديد… وفتح اسمًا واحدًا فقط.

رهف

كتب:

أين أنتِ؟

مسحها.

كتب:

نحتاج أن نتحدث.

مسحها.

كتب أخيرًا:

هل تناولت الطعام؟" ثم حدق في الرسالة لفترة طويلة.

كاد أن يضغط زر الإرسال، لكنه رمى هاتفه على الأريكة بقوة، عابسًا في إحباط. "لماذا عليّ أن أهتم إن كانت قد أكلت أم لا؟ لقد أحرجتني أمام الناس، ومع ذلك ما زال يسألها إن كانت قد أكلت؟" فكرة أنها ستجعله يفقد ماء وجهه أمام كل هؤلاء الناس جعلته يضحك ضحكة باردة لا اراديه..

تسرّبت خيوط الشمس إلى الغرفة كأنها تتلصص… زحفت ببطء فوق الجدار، ثم استقرّت على وجه رهف.

ارتجفت رموشها تحت الضوء، كأنها تحاول الهروب منه.

تأوهت بخفوت، وأدارت جسدها ببطء، معطية ظهرها للنافذة… لكن الضوء لحق بها، عنيدًا، لا يرحم.

فتحت عينيها أخيرًا.

سكون.

ثانية… ثانيتان… ثم اتّسعت حدقتاها فجأة.

هذه ليست غرفتها.

رفعت رأسها ببطء، تتفحّص المكان حولها… الستائر، الخزانة، المرآة—

كل شيء يهمس باسمٍ واحد:

أمها.

ابتلعت ريقها، وكأن ذكرى الأم علقت في حلقها.

أمس… ما حدث أمس… بدا الآن كأنه حلم قاسٍ، لكنه لم يكن حلمًا.

الدليل كان هنا… في هذه الغرفة التي فقدت روحها.

لمعت عيناها بالدموع، لكنها قاومت سقوطها.

نهضت بصمت، وجلست على طرف السرير، تمرر أصابعها على الغطاء، كأنها تلمس آخر أثرٍ دافئ ليدٍ رحلت.

ثم فجأة—

تحرّكت.

أحضرت حقيبة.

بدأت تجمع الأشياء… ببطء في البداية، ثم بسرعة متوترة:

وشاح… عطر… صورة… كتاب…

كل قطعة كانت تُنتزع من المكان كأنها تُنتزع من قلبها.

توقفت.

نظرت حولها مرة أخيرة.

ثم همست، بصوت مكسور لا يسمعه أحد سواها:

"ملكة هذا البيت رحلت… فلماذا أبقى أنا؟"

أغلقت الحقيبة.

عند الباب، توقفت.

نظرت إلى الغرفة… طويلًا هذه المرة.

كأنها تحفظها في ذاكرتها… أو تودّعها.

ثم أغلقت الباب.

بهدوءٍ لا يليق بعاصفة داخلها.

نزلت الدرج ببطء… كل خطوة أثقل من التي قبلها.

وحين وصلت إلى الطابق السفلي—

تجمّدت.

المشهد أمامها… كان صفعة.

رجاء.

ورغد.

يجلسان بكل بساطة على طاولة الطعام…

في بيت أمها… في مكانها.

ووالدها بينهم.

يأكلون.

يتحدثون.

كأن الحياة لم تُكسر أمس.

كأن أمها… لم تختفِ.

تصلّبت ملامح رهف، وغصّة حادة صعدت إلى حلقها.

نظرت إلى والدها طويلًا… نظرة تبحث عن تفسير، عن ندم، عن أي شيء—

لكنها لم تجد… شيئًا.

رفع وليد عينيه نحوها، قطّب حاجبيه وقال بنبرة جافة:

"ألن تفطري؟!"

ضحكة صغيرة كادت تخرج منها… لكنها ماتت قبل أن تولد.

قالت، بصوت بارد يخفي احتراقًا:

"يبدو أنه لا مكان لي بينكم…"

تقدّمت خطوة، وعيناها لا تفارقان وجهه:

"لم أتوقع أنك ستُحضرهن… بهذه السرعة."

فتح فمه ليرد—

لكنها لم تنتظر.

استدارت.

ومشت.

خطواتها كانت سريعة هذه المرة، حاسمة… كأنها تهرب قبل أن تنهار.

فتحت الباب…

خرجت من الفيلا…

وتركت خلفها بيتًا لم يعد بيتها. ..