١

الفصل الأول

تحت سقف واحد

لم تكن ليان تعرف أن ذلك المساء سيقسم حياتها إلى نصفين.

قبل أن تصل إلى ذلك البيت، كانت تظن أن أسوأ ما يمكن أن يحدث للإنسان هو أن يخسر شخصًا يحبه.

لكنها اكتشفت لاحقًا أن هناك خسارات أخرى أكثر قسوة...

أن تخسر ثقتك بمن حولك.

أن تجد نفسك مضطرًا للعيش في مكان لا تشعر فيه بالأمان.

وأن تستيقظ ذات صباح لتكتشف أن الشخص الذي كنت تتمنى ألا تراه مجددًا أصبح هو الشخص الوحيد الذي يجمعك به سقف واحد.

كانت الساعة تقترب من التاسعة مساءً عندما توقفت سيارة الأجرة أمام بوابة حديدية ضخمة.

رفعت ليان عينيها إلى المنزل.

لم يكن منزلًا بالمعنى الذي تعرفه.

كان قصرًا قديمًا تحيط به أشجار طويلة، وواجهة حجرية رمادية تكسوها آثار سنوات طويلة من المطر والغبار. أضواء قليلة كانت مضاءة خلف النوافذ، بينما بقي معظم المكان غارقًا في الظلام.

ابتلعت ريقها.

ثم نظرت إلى حقيبتها الصغيرة الموضوعة بجانبها.

كانت تحتوي على ملابس قليلة، بعض الأوراق، وهاتفها.

كل ما تبقى لها.

دفعت الأجرة ونزلت.

وقبل أن تغلق باب السيارة، نظرت إلى السائق وقالت:

"ممكن تستنى دقيقة؟"

هز رأسه.

لكنها لم تتحرك.

ظلت واقفة أمام البوابة، تحدق في المنزل وكأنها تنتظر منه أن يخبرها بما ينتظرها في الداخل.

رن هاتفها.

نظرت إلى الشاشة.

عمتها سعاد.

ترددت لحظة، ثم أجابت.

"ألو؟"

جاءها صوت عمتها سريعًا:

"وصلتِ؟"

"أيوه."

"دخلتِ البيت؟"

"لسه."

تنهدت سعاد.

"ليان، اسمعيني كويس. أنا عارفة إن الموضوع صعب، بس مفيش قدامك حل تاني."

ضحكت ليان ضحكة قصيرة بلا فرح.

"أنا عارفة."

"والراجل مش موجود دلوقتي."

تجمدت ليان.

"مين؟"

"آسر."

أغمضت عينيها.

مجرد سماع الاسم جعل قلبها ينقبض.

آسر النجار.

الرجل الذي لم تره منذ ثلاث سنوات.

الرجل الذي كانت آخر مرة رأته فيها تنتهي بدموعها وهي تقسم أنها لن تعود إلى حياته مهما حدث.

قالت ليان بصوت منخفض:

"إنتِ قلتي إنه مش موجود."

"مش موجود الليلة. عنده شغل بره القاهرة."

"وهيرجع إمتى؟"

صمتت عمتها ثواني.

ثم قالت:

"بكرة."

فتحت ليان عينيها.

نظرت إلى القصر مرة أخرى.

"بكرة؟"

"آه."

"يعني أنا هعيش هنا وهو كمان؟"

"لفترة مؤقتة."

"قد إيه؟"

"لحد ما نحل موضوع البيت."

ضحكت ليان بمرارة.

"أنتِ نفسك مش عارفة."

"أنا عارفة إنك أقوى من كده."

"أنا مش خايفة."

قالتها ليان بسرعة.

ثم أضافت:

"أنا بس مش عايزة أشوفه."

"يمكن دي فرصتك إنك تعرفي الحقيقة."

صمتت ليان.

الحقيقة.

تلك الكلمة كانت تؤلمها أكثر من الاسم نفسه.

لأن كل ما حدث قبل ثلاث سنوات بدأ بسبب حقيقة لم تعرفها إلا بعد فوات الأوان.

قالت عمتها:

"ادخلي يا ليان. نامي وارتاحي. وبكرة نتكلم."

"حاضر."

أغلقت الهاتف.

ظل السائق ينتظر.

نظرت إليه وقالت:

"ممكن تمشي."

تحركت السيارة مبتعدة.

وبقيت وحدها.

أمام البيت.

وتحت سماء ملبدة بالغيوم.

رفعت يدها وضغطت على جرس البوابة.

لم يحدث شيء.

ضغطت مرة ثانية.

ثم ثالثة.

وأخيرًا انفتح الباب الصغير الموجود بجانب البوابة.

ظهرت امرأة في أواخر الخمسينيات.

كانت ترتدي ملابس بسيطة، وشعرها الأبيض مربوطًا خلف رأسها.

ابتسمت بحزن.

"مدام ليان؟"

أومأت.

"أنا."

"أنا أمينة. كنت مستنياكي."

دخلت ليان.

وأُغلقت البوابة خلفها.

كان صوتها ثقيلًا.

وكأنه أغلق آخر طريق للهروب.

---

كانت أمينة تتحدث طوال الطريق إلى الداخل، لكن ليان لم تكن تستمع جيدًا.

كانت عيناها تتحركان بين تفاصيل المكان.

صور قديمة على الجدران.

سلالم خشبية.

أبواب مغلقة.

ساعة ضخمة معلقة في الردهة.

وفي منتصف الجدار صورة لرجل شاب.

توقفت ليان.

كان آسر.

لكن ليس آسر الذي تعرفه.

في الصورة كان أصغر سنًا، يرتدي بدلة سوداء، وملامحه أكثر هدوءًا.

وقفت تحدق فيه.

لاحظت أمينة ذلك.

قالت:

"الصورة دي من أيام الجامعة."

ابتعدت ليان بسرعة.

"أنا مش مهتمة."

لم تعلق أمينة.

تابعت السير.

وصلتا إلى غرفة واسعة في الطابق الثاني.

وضعت أمينة المفتاح على الطاولة.

"دي أوضتك."

نظرت ليان إلى الغرفة.

كانت بسيطة، لكنها جميلة.

سرير كبير.

خزانة خشبية.

نافذة تطل على الحديقة.

ومكتب صغير بجوار النافذة.

قالت أمينة:

"لو احتجتي أي حاجة، ناديني."

"شكرًا."

وقبل أن تخرج أمينة، توقفت عند الباب.

"مدام ليان..."

التفتت إليها.

"نعم؟"

بدت أمينة مترددة.

"آسر مش زي زمان."

لم تفهم ليان.

"يعني إيه؟"

"هتعرفي لما تشوفيه."

ثم خرجت.

ظلت ليان واقفة وحدها.

لم يعجبها ما قالته.

وضعت حقيبتها على السرير وجلست.

ثم أخرجت من جيبها ورقة مطوية.

فتحتها.

كانت صورة قديمة.

صورتها هي وآسر.

كانا يقفان أمام الجامعة.

يضحكان.

كان وجهها في الصورة مختلفًا.

أكثر براءة.

أكثر ثقة.

مررت إصبعها على الصورة.

ثم طوتها بسرعة.

"انتهى."

قالتها لنفسها.

"كل ده انتهى."

لكنها لم تكن تعرف أن بعض القصص لا تنتهي عندما نقرر نحن ذلك.

---

في مكان آخر من المدينة...

كانت سيارة سوداء تشق طريقها وسط المطر.

جلس آسر في المقعد الخلفي، ينظر من النافذة.

كان الهاتف في يده.

توقف عند رسالة وصلت منذ دقائق.

ليان وصلت إلى البيت.

قرأها مرتين.

ثم أغلق الشاشة.

ظل صامتًا.

سأله السائق:

"نرجع البيت مباشرة يا أستاذ آسر؟"

أجاب بعد لحظة:

"آه."

ثم أضاف:

"بس متقولش لحد إني راجع الليلة."

"حاضر."

أعاد آسر رأسه إلى المقعد.

أغمض عينيه.

ثلاث سنوات.

ثلاث سنوات كاملة حاول خلالها أن ينسى.

لكن اسمها ظل يظهر في كل مكان.

في الأغاني التي كانت تسمعها.

في الشوارع التي اعتادا السير فيها.

في المقهى الصغير الذي كان ينتظرها فيه كل خميس.

وفي الغرفة التي احتفظ فيها برسالة واحدة منها رغم أنه أقنع نفسه آلاف المرات بأنه مزقها.

فتح عينيه.

نظر إلى المطر.

ثم قال بصوت خافت:

"ليه رجعتي يا ليان؟"

لكن السؤال الحقيقي كان مختلفًا.

لماذا سمح هو لها بالعودة؟

---

في القصر، لم تستطع ليان النوم.

كانت الساعة تقترب من منتصف الليل.

خرجت من غرفتها متجهة إلى المطبخ للحصول على كوب ماء.

كان المنزل هادئًا بشكل غريب.

نزلت الدرج.

وعندما وصلت إلى الردهة، سمعت صوت المفتاح في الباب الرئيسي.

توقفت.

تسارعت أنفاسها.

الباب انفتح.

دخل رجل طويل يرتدي معطفًا أسود، وعلى شعره قطرات المطر.

أغلق الباب خلفه.

ثم رفع رأسه.

توقفت عيناه عندها.

وتوقفت عيناها عنده.

لم يتحدث أي منهما.

مرت ثلاث سنوات.

لكن بعض الوجوه لا تحتاج إلى وقت حتى تعيد كل شيء.

تغيرت ملامحه قليلًا.

أصبح أكثر قسوة.

أكثر هدوءًا.

لكن عينيه...

كانتا كما هما.

قال آسر أخيرًا:

"إنتِ هنا."

لم تجب.

شدت أصابعها حول الكوب.

قال مرة أخرى:

"كنت فاكر إنك مش هتوافقي."

رفعت ليان ذقنها.

"وأنا كنت فاكرة إنك مش هترجع الليلة."

ساد الصمت.

ثم خلع معطفه ووضعه على المقعد.

"واضح إن الاتنين اتفاجئنا."

كانت تريد أن تقول شيئًا.

أن تصرخ.

أن تسأله لماذا فعل ما فعله.

لماذا اختفى.

لماذا تركها تواجه كل شيء وحدها.

لكنها لم تفعل.

قالت فقط:

"أنا هنام."

استدارت.

"ليان."

توقفت.

لم تلتفت.

قال آسر بصوت منخفض:

"إحنا لازم نتكلم."

أغمضت عينيها.

ثم قالت:

"مش الليلة."

وتابعت صعود الدرج.

ظل آسر ينظر إليها حتى اختفت.

ثم أخرج من جيبه هاتفه.

فتح صورة قديمة.

صورة لهما معًا.

وهمس:

"لسه مش عارفة الحقيقة."

ثم أغلق الهاتف.

وفي تلك الليلة، وتحت سقف واحد، نام شخصان يحمل كل منهما نسخة مختلفة تمامًا من الماضي.

لكن الحقيقة...

كانت على وشك أن تفتح الباب بنفسها.