الغرفة المغلقة

بعد منتصف الليل، سمعت هبة صوتًا.

طرقات.

ثلاث طرقات.

ثم صمت.

ثلاث طرقات أخرى.

فتحت باب غرفتها.

الممر فارغ.

لكن الصوت جاء من الأسفل.

نزلت.

تبعته حتى وصلت إلى الجناح الغربي.

إلى المكتب.

كان الباب مفتوحًا.

دخلت.

لم تجد عبد الرحمان.

لكنها سمعت صوتًا آخر.

من خلف الجدار.

اقتربت.

وضعت أذنها عليه.

صوت رجل.

— هي هنا.

ثم صوت آخر:

— متأكد؟

— نعم.

تراجعت هبة.

سمعت صوت خطوات.

اختبأت خلف الستارة.

دخل رجلان.

أحدهما قال:

— يجب أن نأخذها قبل أن يعرف.

— عبد الرحمان؟

ضحك الرجل.

— عبد الرحمان لا يعرف شيئًا.

تجمدت.

ثم قال الآخر:

— لكنه بدأ يشك.

— إذن اقتله.

توقفت أنفاسها.

قبل أن تتمكن من الحركة، سقط شيء خلفها.

استدار الرجلان.

صرخ أحدهما:

— من هناك؟

ركضت.

فتح الباب.

ركضت في الممر.

سمعت خطوات خلفها.

ثم ظهر عبد الرحمان فجأة.

أمسك بيدها وسحبها خلفه.

وقف بينهما وبين الرجلين.

— اخرجا.

قالها بهدوء شديد.

الرجلان لم يتحركا.

ثم رفع أحدهما سلاحه.

وفي لحظة، انقلب كل شيء.

تحرك عبد الرحمان بسرعة.

سمعت هبة صوت ارتطام.

ثم صمت.

بعد دقائق، كان الرجلان خارج القصر.

أما عبد الرحمان فكان يقف أمامها.

على جبينه جرح صغير.

قال:

— هل أنت بخير؟

هزت رأسها.

— كانوا يتحدثون عني.

— أعرف.

— قالوا إنك لا تعرف شيئًا.

صمت.

— هل هذا صحيح؟

نظر إليها.

— نعم.

كانت الإجابة صادمة.

— إذن ماذا تعرف؟

— أعرف أن هناك من يحاول الوصول إليك.

— لماذا؟

— لا أعرف.

— كاذب.

لم يغضب.

بل قال:

— أتمنى لو كنت أعرف.

اقتربت منه.

— ومن هي المرأة في الصورة؟

تجمد.

— أي امرأة؟

— المرأة التي كانت مع أبي.

نظر إليها طويلاً.

ثم قال:

— أعتقد أنني بدأت أعرف.

— من؟

خفض عينيه.

— أمي.

اتسعت عيناها.

— أمك؟

هز رأسه.

— كانت تعرف والدك.

— وما علاقتها بي؟

لم يجب.

— عبد الرحمان!

رفع عينيه إليها.

— هذا هو السؤال الذي أخشاه.

---

في الصباح، لم يكن عبد الرحمان موجودًا.

ترك لها رسالة قصيرة:

«لا تخرجي من القصر.»

مزقتها.

خرجت.

لكنها لم تذهب بعيدًا.

ذهبت إلى المكتبة.

كانت تبحث عن أي شيء يتعلق بوالدها.

بعد ساعة من البحث، وجدت ملفًا قديمًا.

اسم والدها.

وتحته اسم امرأة:

مريم السالمي.

توقفت.

كان اسم أم عبد الرحمان.

قلبت الصفحات.

وجدت صورة قديمة.

والدها.

مريم.

ورجل ثالث.

الرجل نفسه الموجود في الصورة التي وجدتها في مكتب عبد الرحمان.

لكن تحت الصورة هذه المرة كان هناك تعليق:

«الشهود الثلاثة.»

هبة لم تفهم.

ثم سقطت ورقة من الملف.

رفعتها.

كان عليها تاريخ.

1998.

والدها ومريم والرجل الثالث كانوا معًا في الليلة التي اختفى فيها شيء ما.

شيء لم يُذكر اسمه.

لكن في أسفل الصفحة جملة:

«الطفلة هي المفتاح.»

توقفت هبة.

طفلة؟

أي طفلة؟

ثم سمعت صوتًا خلفها.

— وجدتِه.

استدارت.

كانت ليلى.

قالت هبة:

— ما هذه الأوراق؟

تغير وجه ليلى.

— من أين حصلتِ عليها؟

— من هنا.

اقتربت ليلى.

— أعطني إياها.

— لماذا؟

— لأن السيد عبد الرحمان لا يريدك أن تعرفي.

تجمدت هبة.

— أنت تعرفين؟

لم تجب.

— ليلى.

تنهدت.

ثم قالت:

— كنت هنا يوم جاؤوا بك إلى هذا المنزل لأول مرة.

— ماذا تقصدين؟

— والدك جاء إلى هنا قبل عشرين عامًا.

شعرت هبة بصدمة.

— مستحيل.

— وكان عبد الرحمان طفلًا.

— وماذا حدث؟

نظرت ليلى إلى الباب.

ثم قالت:

— في تلك الليلة مات رجل.

— من؟

خفضت صوتها.

— والد عبد الرحمان.

ثم أضافت:

— لكن هناك شيء لم يعرفه أحد.