📖 الفصل الثاني: السقوط في القاع

المطر كان يهطل كأنه يريد أن يغسل المدينة من كل خطيئة… لكنه لم يستطع غسل الجرح الذي في صدر ياسر.

مشى ياسر في الشارع الخلفي المظلم، قدماه تغوصان في البرك الطينية. بدلته الرخيصة صارت قطعة قماش مبللة تثقل كتفيه. كل خطوة كانت تذكّره بضحكات القاعة، بنظرة لينا الباردة، بيد عمر الجاسر التي دفعته كأنه كيس قمامة.

"تذكروا هذه الليلة جيدًا…" همس لنفسه مرة أخرى، وصوته يختنق بالغضب واليأس.

هاتفه القديم كان لا يزال في جيبه، الرسالة الغامضة مفتوحة:

«إذا أردت أن تتغير… تعال إلى المكان الذي لا يجروء أحد على الذهاب إليه.

المستودع القديم، شارع الميناء، منتصف الليل.»

لم يكن يعرف من أرسلها. رقم مجهول. لكنه لم يعد لديه شيء يخسره. وظيفته كـ"نادل" في الفندق انتهت قبل ساعة. مديره أرسل له رسالة قصيرة: "لا تعود غدًا. أنت مفصول."

وصل إلى حافة المدينة حيث تبدأ أحياء الفقراء. الشوارع هنا لم تكن متلألئة مثل فندق الأمير. أضواء النيون المتكسرة، رائحة المجاري، أصوات أطفال يبكون من الجوع. هذا هو العالم الذي جاء منه ياسر… وعالم لينا كان يبدو له كحلم بعيد.

توقف أمام بيته القديم – غرفة واحدة في عمارة مهترئة. فتح الباب بمفتاح صدئ. داخل الغرفة: سرير حديدي، طاولة صغيرة، وصورة قديمة للينا معلقة على الجدار. كان قد اشتراها قبل سنتين بآخر فلوسه.

نظر إلى الصورة طويلاً.

"كنتِ تقولين إن الحب أقوى من المال…" قال بصوت مكسور. "كذبتِ."

مزّق الصورة فجأة وألقاها على الأرض. ثم جلس على السرير وأمسك رأسه بين يديه. الدموع اختلطت بالمطر على وجهه.

كان يتذكر كل شيء:

كيف عمل ليل نهار ليجمع مهرًا بسيطًا.

كيف وقف أمام والدها يرتجف ويطلب يد لينا.

كيف ضحك خالد الشريف في وجهه وقال: "أنت؟ ابن الشارع؟ حتى لو كنتَ أفضل رجل في العالم، المال هو الذي يتكلم."

ثم جاء عمر الجاسر… بسياراته الفارهة وبيته القصر وبطاقاته الائتمانية التي لا تنفد. لينا لم تصمد أمام البريق. غيّرت رأيها في ليلة واحدة.

"أنا آسفة يا ياسر… لكن أنا أستاهل حياة أفضل."

تلك الكلمة كانت الطعنة الأخيرة.

نهض ياسر فجأة. نظر إلى ساعته القديمة – كانت تشير إلى الحادية عشرة والنصف.

"المستودع… منتصف الليل."

خرج مرة أخرى إلى المطر. لم يأخذ معه إلا هاتفه ومفتاح الغرفة. لم يعد يملك شيئًا آخر يستحق الحفظ.

ساعة كاملة مشى في الظلام حتى وصل إلى شارع الميناء. المنطقة مهجورة تمامًا. أسوار صدئة، مستودعات متهالكة، رائحة الملح والصدأ تملأ الهواء. لا أحد يأتي هنا بعد منتصف الليل… إلا من يبحث عن الموت أو عن معجزة.

وقف أمام المستودع رقم ٧. الباب الحديدي مفتوح قليلاً. داخلًا… ظلام دامس.

"هل هناك أحد؟" صاح ياسر.

لا رد.

دخل خطوة. ثم خطوة أخرى. فجأة… سمع خطوات خلفه.

التفت بسرعة. ثلاثة رجال ضخام، وجوههم مخفية تحت قلنسوات. أحدهم يحمل عصا حديدية.

"مين أنت يا ولد؟ جاي تسرق؟" قال الأول بصوت خشن.

"لا… أنا… جاءتني رسالة…" حاول ياسر أن يشرح.

ضحك الثلاثة ضحكة قاسية.

"رسالة؟ هههه… يا فقير، هنا ما فيش رسائل… فيش إلا فلوس."

اقتربوا منه. ياسر حاول التراجع، لكن ظهره اصطدم بالجدار.

"معايا كام جنيه بس… خذوها وخلّصونا."

مد يده بأوراق نقدية مبللة – آخر ما تبقى له في الدنيا.

أخذ أحدهم الفلوس ورماه على الأرض بقوة.

"ده كله؟ يا ابن الكلب، أنت جاي تهزر علينا؟"

بدأ الضرب.

عصا على ظهره. ركلة في بطنه. لكمة على وجهه.

كل ضربة كانت تكسر شيئًا آخر داخل ياسر. ليس العظام فقط… بل آخر بقايا الأمل.

"كفى… أرجوكم…" همس وهو ينزف من فمه.

"كفى؟" صاح أحدهم. "أنت اللي جاي هنا في منتصف الليل! خلّيها درس."

رفع أحدهم مسدسًا قديمًا ووجهه إلى رأس ياسر.

"ودّع الدنيا يا فقير."

في تلك اللحظة… سمع صوت خطوات أخرى. بطيئة. هادئة. واثقة.

الرجال التفتوا.

من الظلام خرج رجل طويل، يرتدي معطفًا أسود طويلًا. وجهه مختبئ تحت قبعة. في يده… عصا غريبة الشكل تتلألأ بخفوت.

"اتركوه." قال الرجل بصوت هادئ، لكنه يحمل سلطة لا تُقاوم.

"وإلا إيه؟" صاح أحد اللصوص وهو يرفع المسدس نحوه.

لم يرد الرجل. فقط رفع يده… وفجأة انطفأت كل الأضواء في المستودع.

صرخات. أصوات ضرب. ثم سكون تام.

عندما عادت الأضواء الخافتة… كان الثلاثة رجال ملقيين على الأرض فاقدي الوعي.

الرجل الغامض وقف أمام ياسر الذي كان ملقى في دمائه.

مد يده.

"هل تريد أن تظل فقيرًا… أم تريد أن تصبح الرجل الذي يجعل الجميع يخشاه؟"

ياسر رفع عينيه المدموعتين والداميتين.

"من… أنت؟"

ابتسم الرجل ابتسامة خفيفة تحت ظل قبعته.

"أنا… الفرصة الأخيرة."

مد ياسر يده المرتجفة. أمسك بيد الرجل.

وفي تلك اللحظة… شعر ياسر أن شيئًا داخل صدره انكسر تمامًا… وشيئًا آخر بدأ يولد.