الرسالة المجهولة

لم تستطع ليان أن تنام تلك الليلة.

كانت الرسالة المجهولة لا تزال عالقة في ذهنها، رغم أنها حاولت إقناع نفسها بأنها مجرد مزحة سخيفة من شخص لا تعرفه.

"إذا كنتِ تظنين أنك تعرفين الرجل الذي تحبينه، فأنتِ لا تعرفين عنه شيئًا."

أعادت قراءة الكلمات مرات كثيرة.

في كل مرة كانت تحاول البحث عن تفسير منطقي لها، كانت تجد نفسها تعود إلى السؤال ذاته:

من أرسلها؟

ولماذا؟

والأهم...

ماذا يعرف عن نادر؟

وضعت الهاتف جانبًا، ثم سحبت الغطاء حتى كتفيها.

"مجرد شخص يريد إزعاجي."

قالتها بصوت مسموع، وكأنها تحاول إقناع نفسها.

لكن بعد دقائق، مدّت يدها نحو الهاتف من جديد.

لم تصل أي رسالة أخرى.

فتحت محادثتها مع نادر.

آخر رسالة منه كانت منذ ساعات:

"سأتصل بك عندما أستطيع."

حدقت فيها طويلًا.

كان نادر قد أغلق هاتفه بعد أن أرسلها.

وهذا لم يكن من عادته.

في السنوات الثلاث الماضية، لم يختفِ عنها بهذه الطريقة من قبل.

حتى عندما يكون مشغولًا، كان يرسل لها رسالة قصيرة.

حتى عندما يغضب منها، كان يعود إليها قبل أن ينتهي اليوم.

أما الآن...

كان الصمت هو الشيء الوحيد الذي يحيط بها.

أغلقت الهاتف أخيرًا، وحاولت النوم.

لكن النوم لم يأتِ.

في الصباح، استيقظت ليان على صوت طرق خفيف على باب غرفتها.

كانت جُمانة.

دخلت وهي تحمل كوبين من القهوة.

"أنت مستيقظة؟"

جلست ليان على السرير.

"منذ وقت طويل."

وضعت جُمانة أحد الكوبين أمامها.

"هل حدث شيء؟"

ترددت ليان.

ثم قالت:

"وصلتني رسالة أمس."

تغيرت ملامح جُمانة.

"من نادر؟"

"لا."

ناولتها الهاتف.

قرأت جُمانة الرسالة، ثم رفعت عينيها ببطء.

"من أرسلها؟"

"رقم مجهول."

"هل اتصلتِ بنادر؟"

"هاتفه كان مغلقًا."

ساد الصمت.

قالت جُمانة:

"هل أخبرته بالرسالة؟"

"لا."

"لماذا؟"

"لأنني لا أريد أن أجعل الأمر أكبر مما هو عليه."

وضعت جُمانة الهاتف جانبًا.

"ليان، هذه ليست رسالة عادية."

"أعرف."

"والشخص الذي أرسلها يعرف نادر."

"أو يريدني أن أظن ذلك."

هزت جُمانة رأسها.

"وهذا هو الشيء الذي يخيفني."

نظرت ليان إليها.

"ماذا تقصدين؟"

"أقصد أنك إذا بدأتِ في الشك، فلن تستطيعي التوقف بسهولة."

أخفضت ليان عينيها.

كانت تعرف أن جُمانة محقة.

الشك يشبه قطرة حبر تسقط في كوب ماء صافٍ؛ في البداية لا تكاد تُرى، ثم تنتشر حتى تغير كل شيء.

في الساعة الثانية عشرة ظهرًا، اتصل نادر.

نظرت ليان إلى الشاشة لثوانٍ قبل أن تجيب.

"ألو."

جاء صوته متعبًا:

"صباح الخير."

"أين كنت؟"

صمت قليلًا.

"كان لدي أمر طارئ."

"وهاتفك؟"

"نفدت بطاريته."

كانت إجابة منطقية.

لكنها لم تشعر بالارتياح.

قالت:

"هل أنت بخير؟"

"أنا بخير."

ثم سأل:

"وأنت؟"

"بخير."

ترددت للحظة، ثم قالت:

"وصلتني رسالة أمس."

ساد الصمت.

لم يكن صمتًا عاديًا.

شعرت ليان به حتى من خلال الهاتف.

"أي رسالة؟"

"من رقم مجهول."

"ماذا قال؟"

أخبرته.

لم يجب فورًا.

ثم قال:

"لا تهتمي بها."

رفعت حاجبيها.

"بهذه السرعة؟"

"شخص يحاول إزعاجك."

"كيف تعرف؟"

"لأنني أعرف هذا النوع من الناس."

"ومن يكون؟"

تنهد.

"لا أعرف."

شعرت ليان بأن شيئًا ما لم يكن صحيحًا.

"نادر."

"نعم؟"

"هل هناك شيء لا تخبرني به؟"

طال صمته.

حتى إنها سمعت أنفاسه.

ثم قال:

"لا."

كانت كلمة واحدة.

لكنها لم تطمئنها.

"متأكد؟"

"متأكد."

"حسنًا."

ثم سمعته يقول:

"ليان، ثقي بي."

أغلقت عينيها.

كانت تريد أن تقول إنها تثق به.

لكن الكلمات لم تخرج.

في المساء، قررت ليان أن تخرج وحدها.

كانت بحاجة إلى بعض الهواء.

سارت في أحد الشوارع القديمة القريبة من النهر، حيث اعتادت أن تأتي في طفولتها برفقة والدها.

كان المكان هادئًا.

جلست على مقعد خشبي، وأخذت تحدق في الماء.

تذكرت نادر.

تذكرت أول مرة قابلته فيها.

كان ذلك قبل ثلاث سنوات في معرض للكتب.

كانت تحمل مجموعة من الكتب وسقط أحدها من يدها.

انحنى نادر والتقطه قبل أن تصل إليه.

قال يومها:

"يبدو أن هذا الكتاب اختارك."

ضحكت.

ومنذ ذلك اليوم، لم يتوقف عن الظهور في حياتها.

ابتسمت رغمًا عنها.

ربما كانت الرسالة مجرد عبث.

ربما كان خوفها بلا سبب.

ربما...

"أنتِ ليان الساهر؟"

انتفضت من مكانها.

كان رجل يقف على مسافة قصيرة منها.

لم تعرفه.

قالت بحذر:

"نعم."

مد يده إليها بظرف صغير.

"هذا لك."

نظرت إلى الظرف.

"ممن؟"

"لا أعرف."

"من أعطاك إياه؟"

لم يجب.

وضع الظرف على المقعد ثم استدار ومضى.

نادته:

"انتظر!"

لكنه لم يلتفت.

بقيت ليان مكانها للحظات.

ثم أخذت الظرف.

كان اسمها مكتوبًا عليه بخط أسود.

جلست من جديد وفتحته.

في الداخل كانت صورة.

صورة قديمة.

تجمدت ملامحها.

كان نادر فيها.

لكنه لم يكن وحده.

كانت تقف إلى جواره امرأة شابة.

كانت الصورة قديمة، ويبدو أنها التُقطت في مكان ما لم تتعرف إليه.

قلبت الصورة.

كان هناك تاريخ مكتوب خلفها.

منذ أربع سنوات.

ارتجفت يدها.

أربع سنوات؟

أي قبل أن تعرفه بعام تقريبًا.

قالت لنفسها:

"ربما تكون أخته."

لكنها لم تكن تعرف لنفسها لماذا شعرت أن هذا التفسير غير صحيح.

كانت المرأة تبتسم لنادر بطريقة لم تكن ليان بحاجة إلى تفسيرها.

وكان نادر ينظر إليها بالطريقة نفسها.

أعادت الصورة إلى الظرف.

وقفت بسرعة.

كان عليها أن تعرف الحقيقة.

اتصلت بنادر.

رن الهاتف.

مرة.

مرتين.

ثلاثًا.

ثم أجاب.

"ليان؟"

قالت:

"أين أنت؟"

"في المنزل."

"أريد أن أراك."

صمت.

"الآن؟"

"نعم."

"هل حدث شيء؟"

"أريد أن أسألك عن شيء."

قال بصوت أكثر توترًا:

"يمكننا أن نتحدث غدًا."

"لا."

توقفت للحظة.

ثم أضافت:

"أريد أن أراك الآن."

ساد الصمت من جديد.

ثم قال:

"حسنًا."

بعد أقل من نصف ساعة، كانت ليان تجلس أمامه في المقهى نفسه الذي أخذها إليه قبل يومين.

لكن المكان لم يعد يبدو جميلًا كما كان.

كانت تنظر إلى الرجل الجالس أمامها، وتحاول أن تجد في ملامحه الشخص الذي أحبته طوال ثلاث سنوات.

مدت يدها نحو الظرف.

وضعته أمامه.

"ما هذه؟"

لم يلمس الظرف.

تغير وجهه.

كانت تلك اللحظة كافية لتعرف أن الصورة ليست غريبة عنه.

قال بصوت منخفض:

"من أين حصلتِ عليها؟"

تراجعت ليان في مقعدها.

"إذن أنت تعرفها."

رفع عينيه إليها.

"ليان..."

"من هي؟"

لم يجب.

"نادر، من هي؟"

مرر يده على وجهه.

"الأمر ليس كما يبدو."

شعرت بقلبها يهبط إلى مكان ما في صدرها.

"لم أسألك كيف يبدو."

صمتت لحظة.

ثم قالت:

"سألتك من هي."

رفع عينيه إليها.

"اسمها سارة."

"ومن تكون؟"

تردد.

وهنا شعرت ليان أن الإجابة التي ستسمعها ستغير شيئًا.

قال أخيرًا:

"كانت جزءًا من حياتي."

ابتلعت ريقها.

"ومتى انتهى هذا الجزء؟"

لم يجب.

"متى يا نادر؟"

خفض عينيه.

"قبل أن أعرفك."

حدقت فيه.

"منذ متى؟"

"منذ سنوات."

"ولماذا لم تخبرني عنها؟"

رفع عينيه إليها.

"لأنها من الماضي."

أخذت نفسًا عميقًا.

"والماضي لا يهمني."

ثم أمسكت الصورة.

"لكن لماذا أشعر أنك خائف منها؟"

لم يجب.

وفي تلك اللحظة، أدركت ليان أن هناك شيئًا أكبر من الصورة.

شيئًا لم يخبرها به.

وأن المرأة التي تدعى سارة لم تكن مجرد صفحة قديمة في حياة نادر.

كانت سرًا.

وسرًا كبيرًا بما يكفي ليجعل الرجل الذي اعتقدت أنها تعرفه طوال ثلاث سنوات...

يكذب عليها الآن.