​الفصل الخامس: صَدَى البَرَاءَة

كان الهدوءُ الثقيل يلفّ أرجاء مكتبي الصغير، ولا يكسره سوى صوت تقليب الأوراق الجافة والهمهمات الخافضة للزملاء في الصالة الخارجية للجريدة.

​جلستُ أغوص بين ملفات وتحقيقات مبعثرة أمامي، أتمعن بتركيز شديد في التفاصيل والأسماء المدونة بخط اليد على الحواشي. ومع كل صفحة أطويها، كان صوتٌ قديم يتسلل إلى رأسي، يعيدني رغماً عني عبر شريط الذاكرة إلى ما قبل سنتين.. وتحديداً إلى ذلك اليوم الصيفي الملتهب في أروقة المحكمة.

​كانت الأجواء حينها مشحونةً بالتوتر والترقب، ورائحة الرطوبة والورق القديم تختلط بأنفاس الحاضرين المكتومة. قاعة الجلسات تغصّ بالحضور، والعيون كلها شاخصةٌ نحو المنصة العالية. وعندما اعتلى القاضي منصته وساد صمتٌ مريب، رفعتُ قلمي لأدوّن تفاصيل التغطية الصحفية.

​لم يتأخر الحكم؛ وبنبرة صارمة وحاسمة شقت الصمت، نطق القاضي بحكم السجن المؤبد على المتهم.. كان شاباً مسكيناً وطالباً جامعيّاً في العشرين من عمره، يقف في قفص الاتهام بملامح شاحبة وعينين تائهتين تصرخان بالانكسار.

​في تلك اللحظة بالذات، تمزق سكون القاعة بصراخٍ مأساوي يفتت الصخر! انهرت والدته على الأرض وهي تتلفع بوشاحها، تصرخ بنشيج خنقته العبرات:

"ابني مظلوم! أقسم لكم أمام الله.. ابني مظلوم!"

​انتهت الجلسة وتفرّق الجميع، لكن تلك المرأة بقيت جاثية على الرصيف الحجري البارد أمام مبنى المحكمة الضخم، منهارةً تماماً وتنتحب من قعر روحها المفجوعة. اقتربتُ منها بخطوات متريثة وقلبٍ يعتصره الألم، وجلستُ على ركبتيّ بجوارها، ثم قلتُ بنبرة هادئة تحاول بث الأمان:

"سيدتي.. أنا يارا، صحفية تحريات. هل يمكنكِ الحديث معي؟"

​ما إن سمعت كلمة "صحفية" حتى انتفضت ونظرت إليّ بعينين حمراوين يملؤهما التوسل والرجاء الشديد، وأمسكت بتلابيب سترتي بكل ما تبقى لها من قوة:

"ابني مظلوم يا ابنتي! أقسم لكِ إنه لم يفعلها!"

​سألتُها وأنا أحاول العثور على خيط متين أبدأ منه: "اشرحي لي أكثر.. هل لديكِ أي دليل قاطع يُثبت براءته أمام القانون؟"

​انهمرت دموعها بغزارة وحركت رأسها بنفي يائس: "ليس لدي دليل ورقي.. لكنني أمه وأعرفه! صديقه الخبيث هو من حرّضه واستدرجه ووضعه في هذا الفخ! لاحظتُ في الفترة الأخيرة أن ابني كان يتعرض للتنمر والضغط الشديد، لاحظتُ ذلك وتجاهلتُه.. لم أساعده حينها! أنا السبب.. أنا من دمرته!"

​وبدأت تضرب صدرها ورأسها بحرقة وفجيعة تدمي القلوب. أسرعتُ بمسك يديها لتهدئتها ومنعها من إيذاء نفسها، وأنا أعدها بصدق بأنني سأبحث في ملف القضية بنفسي ولن أتركها.

​عدتُ إلى الواقع بنَفَسٍ عميق، وتنهدتُ بأسى وأنا أطرد تلك الذكرى المؤلمة من مخيلتي.

​واصلتُ تقليب الملاحظات المصورة والنسخ المسربة من التحقيقات القديمة التي تحتفظ بها الجريدة. تذكرتُ كيف توجهتُ بثقة وإصرار إلى مكتب "طارق" – رئيس التحرير – وأنا أحمل هذه الوثائق والملاحظات بعدما اكتشفتُ فيها عدة ثغرات ونقاط غامضة لم يُحقق فيها، وظننتُ أنني أضع يدي على سبق صحفي إنساني وناجح سيقلب الطاولة.

​لكن طارق قاطعني ببرودٍ قاتل، وأغلق الملف أمامي بصلف وقرارات آليّة، وأمرني بتغطية قضية أخرى رأى أنها أكثر أهمية وحضوراً في وسائل الإعلام والتريند. لم أمتلك القوة ولا السُلطة وقتها للرفض، فاستسلمتُ مرغمةً للأمر الواقع.. لكن تلك القضية لم تفارق عقلي يوماً واحداً.

​والآن.. حانت اللحظة المناسبة لنبش المسكوت عنه.

​وقفتُ بعزيمة جديدة وإصرار لا يلين. جمعتُ نسخ الوثائق المصورة وملاحظاتي الخاصة بعناية، وضعتها داخل حقيبتي الجلدية، وأخذتُ أغراضي متجهةً نحو الخارج بخطى حثيثة.

​وقفتُ أمام باب المصعد المغلق، ثم سحبتُ هاتفي المحمول من جيبي. فتحتُ لوحة الاتصال، وبدأتُ أُدخل رقماً سرّياً قديماً، لم أستخدمه منذ عامين كامليّن.

​رفعتُ الهاتف إلى أذني، واستمعتُ إلى نغمات الرنين المنتظمة وصدري يعلو وي his ينبض بانتظار الرد.

​وفجأة.. انقطع الرنين وجاءني صوتٌ رجالي جاف، خفيض ومريب من الطرف الآخر:

"أهلاً آنسة يارا.. ما الذي يجعلكِ تنبشين في هذا الرقم الآن؟"

​تنفستُ ببطء، وقلت بنبرة قصيرة، حازمة ويغلفها الغموض والحدّة:

"حانت اللحظة يا منصور.. افتح الملف المغلق."