الفصل الثالث: رمادُ اليوم الطويل

جلسنا على الأريكة المريحة في زاوية الصالة الداكنة. كانت أمي تجلس إلى جواري، تقدم لي كوب ماءٍ بارد وعيناها تمتلئان بالقلق والأسئلة الحائرة:

"ما بكِ يا يارا؟ ما الذي حدث حتى تعودي بهذه الحالة؟"

أخذتُ الكوب بيدين ترتجفان، ورشفتُ منه جرعة صغيرة وأنا أحاول جمع شتات نفسي وتسكين روعها. لم أرد أن أخيفها أو أحمّلها فوق طاقتها. أغمضتُ عينيّ لثانية وابتلعتُ غصّتي، ثم التفتُّ إليها بنبرة حريصة على الثبات:

"لا شيء يا أمي.. فقط يوم طويل وصعب، واكتمل بحادث سير بسيط وأنا عائدة."

شهقت أمي، وقفزت من مكانها لتقترب مني أكثر، تدور حول الأريكة وتتفحص كتفي ووجهي بيدين مرتعشتين:

"حادث؟ يا إلهي! هل أصابكِ شيء؟ أين السيارة؟"

مسكتُ يديها لأهدئها: "أنا بخير والحمد لله، لم يصبني سوى بعض الرضوض الخفيفة. السيارة تضررت قليلاً من الخلف، لكن الأمر بسيط."

سردتُ لها ما حدث باختصار، وتجنبتُ تماماً ذكر تفاصيل المشادة، أو الشيك الممزق، وتلك الصفعة التي ما زالت كفي تحتفظ بحرارتها حتى اللحظة. بقينا نتحدث قليلاً وهي تطمئن عليّ وتسقيني مشروباً عشبيّاً دافئاً، حتى انسحبتُ ببطء نحو غرفتي بعد أن هدأت أنفاسها.

دخلتُ غرفتي المظلمة، وألقيتُ بجسدي المنهك على الفراش دون أن أغير ملابسي. أغمضتُ عينيّ، محاولةً أن أستسلم للنوم، لكن صوت نغمة الرسائل على هاتفي قطع السكون.

رفعتُ الهاتف بكسل، ولمحتُ اسم عمر يضيء الشاشة بسؤال دافئ:

[كيف كان يومكِ يا يارا؟]

ارتسمت ابتسامة لطيفة على شفتيّ فوراً، وتبدد جزء من ظلام اليوم. أسرعتُ بالكتابة بكلمات مطمئنة كي لا أقلقه، خاصة وأنه مسافر خارج البلاد لأعماله:

[يوم جيد، وأنت كيف تسير أمورك؟]

استمرت رسائلنا المتبادلة لبعض الوقت، وقبل أن يُنهي الحديث كتب:

[سأعود في نهاية هذا الأسبوع بإذن الله.. أريد أن نلتقي فور وصولي، ما رأيك؟]

أجبتُه بالموافقة، واتفقنا على الموعد، ثم أغلقتُ الهاتف وأنا أستشعر راحة خفيفة سرت في صدري، وغططتُ في نوم ثقيل.

في الصباح التالي، كان الاستيقاظ أشبه بالاستيقاظ من معركة.

امتد الألم الحارق من عنقي إلى فكي، وأصبحت كل حركة لشيء في رأسي تُنتج صداعاً مريراً. تذكرتُ فوراً وجه "طارق" واللقاء المرتقب في الجريدة، فتسلل الكره والغضب إلى جوفي. نهضتُ بتثاقل شديد، وتجهزتُ بسرعة.

عندما خرجتُ للشارع ونظرتُ إلى سيارتي المهشمة من الخلف، أدركتُ أنه يجب نقلها فوراً إلى ورشة التصليح. لم يكن أمامي خيار سوى استقلال باص النقل العام.

كان الباص جحيماً متحركاً؛ مكتظاً بالأجساد المتراصة والهواء الخانق. أمتلك مقتاً قديماً للأماكن المكتظة، وتذكرتُ أيام بداياتي في العمل الصحفي حين كنتُ أستقل هذا الباص يومياً حتى كرهتُ خطوطه ومحطاته كلياً. وقفتُ متمسكة بالمقبض العلوي، والباص يترنح بي وسط الزحام، وأنا أردد في نفسي بنفاذ صبر: "من الصباح بدأت ملامح هذا اليوم السيئ بالظهور..."

وصلتُ أخيراً إلى مبنى الجريدة. دخلتُ وأنا أتعثر في خطواتي، وتوجهتُ إلى مكتبي لألتقط أنفاسي قبل أن أبدأ العمل. لكن لم تكد تمر دقائق حتى وقفت سكرتيرة المدير أمامي ونظرت إليّ بنبرة جادة:

"يارا، مدير التحرير يريدكِ في مكتبه فوراً."

أخذتُ نفساً عميقاً ودخلتُ مكتب طارق.

لم يمهلني حتى لألقي التحية؛ فتح الباب بسيل من الشتائم والتقريع والتقليل من شأني، متهماً إياي بالتقصير والجمود لأنني لم أعد بحوار عصمت. كانت كلماته السامة تنزل على رأسي، ومع كل لفظ قاسي ينطقه، كان ألم فكي وعنقي يشتد ويزداد سوءاً.

ختم كلامه وهو يلوح بيده قاطعاً:

"أمامكِ ثلاثة أيام فقط يا يارا! إما أن تأتي بسبق صحفي مدوٍّ يقلب الطاولة، أو تسلمين بطاقتكِ ومكتبكِ وتغادرين. الجريدة لا تطعم الفاشلين!"

خرجتُ من مكتبه وعدتُ إلى طاولتي. جلستُ لعدة دقائق وأنا في حالة ذهول وتفكير عميق، أنظر إلى شاشة الحاسوب الفارغة.

لكن سرعان ما بدأتُ أجمع شتات نفسي كعادتي. أنا أعشق الصحافة، وهذا العمل لم يكن يوماً مجرد وظيفة بالنسبة لي، بل هو هويتي وشغفي، ولن أسمح لطارق ولا لغيره بطردي بهذه السهولة.

دخلتُ فوراً في "وضع العمل". تنشطت حواسي، وفتحتُ ملفاتي القديمة والملاحظات التي دونتها سابقاً. فجأة، لمعت في ذهني إحدى القضايا الغامضة التي أغلقت أو حُفظت قبل فترة دون إجابات واضحة.. قضية لو نبشتُ فيها من جديد، لربما أخرجتُ منها سبقاً صحفياً يغير حياتي ومساري المهني كلياً.