السائق والكرزة المقطوفة

~كاتيا~

ضربني حرارة فيغاس مثل موجة في الثانية التي نزلت فيها من الطائرة الخاصة. لمعت المدرج تحت شمس الظهيرة المتأخرة، وأنا أضيق عينيّ خلف نظاراتي الشمسية، وأنا بالفعل أنصت نصف إنصات إلى صوت الإشعارات على هاتفي المحمول المشفر للسباق. ست ساعات قبل السباق، وقلبي كان يحاول بالفعل أن يتسلق خارج صدري. لكنني لم أكن متوترة.

كنت جائعة.

الرولز رويس غوست الأسود الذي كان ينتظرني خارج الهنجار لم يكن خفياً، لكن لا شيء في هذه الرحلة كان من المفترض أن يكون كذلك. طاقمي رحب بي كأنني مديرة تنفيذية تصل لاستيلاء عدائي. لم أتكلم؛ هم كانوا يعرفون لماذا أنا هنا.

لم يكن سباق تحت الأرض مجرد مواجهة صغيرة في زاوية شارع. هذا كان نخبة النخبة، بدعوات مغلقة، وصول مشفر، ومركبات فاخرة كافية لتجعل شبكة فورمولا 1 تبدو مثل موقف سيارات مستعملة. كانوا يقيمونه في مطار مهجور خارج المدينة. من السماء، بدا مهجوراً. من الأرض؟ كان كولوسيوم مضاء بالنيون، ينبض بالضجيج والحرارة والمال.

كانت سيارتي هناك بالفعل.

أستون مارتن فالكيري AMR Pro زرقاء كمنتصف الليل، مخصصة حتى البراغي. كان المحرك يخرخر مثل أسد في قفص. مررت يدي على غطاء المحرك، تاركة الاهتزاز ينتقل إلى ذراعي. هذه الآلة بنيت للفوز. تماماً مثلي.

لبست بدلتي في المقطورة الخلفية، سوداء مطفية، ملتصقة بالجسم، ومصنوعة من مواد تكلف أكثر من منزل بعض الناس. كان الخوذة مسوداً تماماً، مع شق visor أحمر دموي فقط. لم أكن بحاجة لأن يرى الناس وجهي. هم لا يستحقون.

بحلول الوقت الذي خطوت فيه على المدرج، كان المكان حياً.

مئات الناس اصطفوا خلف الحواجز، بعض أولاد الأغنياء يحاولون يعيشوا خيالات Fast & Furious، وبعض السائقين المخضرمين الذين راهنوا بمال لا يستطيعون تحمل خسارته. لمعت الكاميرات، ودقات الموسيقى انطلقت من سماعات بحجم الشاحنات. طائرات بدون طيار تحوم فوق، تلتقط كل حركة.

لكن الجميع التفت عندما وصل شخص ما. أعتقد أنه يجب أن يكون جوليس الشهير.

ماكلارين سابر فضي. زخارف كروم مع spoilers سوداء. كان صوت المحرك عميقاً جداً لدرجة أنه جعل الهواء يشعر بثقل أكبر. خرج مثل شبح في الفولاذ. خوذته تعكس خوذتي، بدون وجه وغير قابلة للقراءة. لم ينظر إليّ، ليس مباشرة، لكنني شعرت بانتباهه مثل كهرباء ساكنة على بشرتي.

الجميع يعرف جوليس، لكن لا أحد يعرف من هو أو كيف يبدو. هو لم يخسر أبداً. ليس مرة واحدة. ليس في ثلاث سنوات. اسمه مرادف للخوف على المسار. ليس فقط لأنه سريع. بل لأنه جعل الآخرين يبدون كأنهم واقفون مكانهم.

حتى الآن، لم آتِ إلى فيغاس لإجازة. أتيت لأنهي سلسلته.

صدى صوت المذيع عبر نظام الـ PA.

«سيداتي وسادتي... هذا هو الذي كنتم تنتظرونه. ملكة الشريط مقابل ملك الشبح. كاتومان. جوليس. سباق واحد، فائز واحد.»

صرخ الحشد. التفتت الكاميرات بيننا.

دخلت سيارتي وربطت نفسي، تاركة صمت قمرة القيادة يبتلعني كلياً. انزلقت يداي على المقود كأنني ألمس شيئاً مقدساً. العالم خارج لم يعد موجوداً بعد الآن. لم يكن هناك سوى الطريق، والمحرك، وخط النهاية.

أصبحت الأضواء حمراء.

ثم صفراء.

ثم، أخضر وانطلقت.

ضربت قوة الـ G مثل لكمة في الصدر. ضاقت رؤيتي وأنا أصل إلى المنعطف الأول، الإطارات تصرخ ضد الرصيف. كان جوليس هناك، دائماً هناك مثل ظل ملتصق بمرآة الرؤية الخلفية. كل منعطف، كان يطابقه. كل انفجار سرعة، كان يرد عليه. لكنني درستُه.

كنت أعرف كيف يأخذ منعطفاته. عرفت أين يتردد لملي ثانية. وهذه الليلة، لم أكن فقط أسابق؛ كنت أهاجم.

اجتزنا اللفة الأولى في أقل من دقيقة. اللفة الثانية تلاشت مع لهب من الجانبين، رائحة المطاط المحترق، وهتاف الحشد الصاخب. تزامن نبضي مع خرخرة محركي.

بحلول اللفة الثالثة، أخذت فرصة.

سحب يساراً، قطعت من الداخل واصطدمت بالمنعطف، ملامسة الحاجز ببوصات. اهتزت سيارتي. اهتزت أسناني. لكنني اندفعت إلى الأمام.

انفجر الحشد.

كان الامتداد النهائي فوضى—أعناق ممدودة، رهانات تصرخ، ناس يسجلون التاريخ بأيدٍ مرتجفة. حافظت على قدمي مضغوطة. لا خوف. لا رحمة. خط النهاية يمزق نحوي مثل وحش.

عبرته أولاً.

بـ 0.7 ثانية.

ضربت المكابح ودارت السيارة نصف انزلاق قبل أن تتوقف. جاءت أنفاسي في دفعات ممزقة، وللحظة لم أتحرك. تركتها تغوص فيّ.

لقد هزمت جوليس للتو. الأسطورة المنتصرة اللعينة. وقمت بذلك في مدينته.

خرجت ببطء. تهافتت الكاميرات. صاح المعجبون. لكنني لم أخلع خوذتي. رفعت يداً واحدة مرتدية قفازاً نحو الحشد ومشيت بعيداً. نظر جوليس إليّ. رفع إصبعين إلى خوذته وأعطاني تحية بطيئة، شبه مستمتعة.

ثم استدار واختفى في الحشد.

كان قد ذهب قبل أن أستطيع النظر مرة أخرى.

لا مواجهة. لا مصافحة. نمطي، لكنني لم أهتم.

لقد فعلت ما لم يستطع أحد آخر فعله. وكنت بحاجة إلى شراب.

كان البار مخبأ في نوع الفندق الفاخر الذي يستطيع فقط المال القديم تحمله—واحد من تلك الأماكن ذات الأرضيات الرخامية، مصاعد زجاجية، وكوكتيلات تكلف أكثر من زوج أحذية. جلست على الطاولة الزاوية في فستاني الأسود الصغير. ملابسي الشارع والخوذة مقفلة في السيارة، عيوني مخفية خلف نظارات شمسية مصممة.

طلبت شيئاً قوياً ولم أهتم ما هو.

في منتصف مشروبي الثاني، اقتربا—رجلان. منتصف أو أواخر العشرينات، بدلات مفتوحة، ثقة مرفوعة عالياً جداً. أغنياء، بوضوح. واحد كان لديه ابتسامة ساخرة داكنة لا تتناسب تماماً مع وضعيته المرتخية. الآخر بدا مثل نوع الرجل الذي لا يحتاج أن يحاول أن يكون ساحراً؛ يحدث فقط.

«هل تمانعين إذا جلسنا؟» سأل أحدهما.

هززت كتفيّ. «فيغاس، أليس كذلك؟»

انزلقا إلى المقصورة وبدآ بالحديث. لم أكن أنصت إلى الكلمات. كنت فقط بحاجة إلى ضجيج. شيء ليغرق الأفكار.

شربنا. أكثر مما يجب.

لم أسأل عن أسماء. هم أيضاً لم يسألوا.

في مكان ما بين الضحك بشدة جداً والأرض تميل تحتي، شعرت بيد تمسح يدي. دافئة. لطيفة. غير مستعجلة. فقط هناك. لم أسحب يدي. بدلاً من ذلك، أمسكت بيده وقدته إلى حلبة الرقص. رقصنا، لكنني لم أكن أعرف ما الذي حل بي؛ ربما كان المشروب، لكنني كنت أضغط مؤخرتي على ذكره وأنا أرقص. ربما له علاقة بـ"ما يحدث في فيغاس يبقى في فيغاس." كان منتصباً، واستدرت وضحكت عليه. "مشكلة"، قال وأمسك بيدي وقادني خارجاً. ذهبنا إلى أعلى المبنى، وكان هناك هليكوبتر ينتظرنا. قادني إلى داخل الهليكوبتر. لم يزعج الطيار حتى النظر إلينا. قبلني الرجل؛ خلعت قميصه أولاً. نظر إليّ كأنه يشفق عليّ. لكنني استمررت في فرك ذكره بينما كنا نقبل. "اللعنة! أعتقد أن صديقي وضع شيئاً في مشروبنا؛ أريد فقط أن أنيك الآن."

"إذن انكني." لم أستطع تصديق صوتي، لكن بعد ذلك أردته أن ينكني.

زحف فوقي، مستخدماً ركبته لفصل ساقيّ، ويده تجري على فخذي وعلى القماش الورقي لفستاني الأسود. فرك إصبعه على أحد حلماتي. تلويت تحته، ويبدو أن ذلك شجعه، وشعرت بصلابته تخترق ضد حوضي. شكّل أنفاسه الدافئة مساراً على رقبتي. "أريد أن أكون لطيفاً، لكنني لا أستطيع. المخدر كان كثيراً جداً." همس.

"فقط انكني"، توسلت.

"سأنزل داخلك؛ أنتِ تجعلينني صلباً جداً، يا أميرة." يقول، وكل ما أريده هو هو داخلي. رطوبة ناعمة تمسك واحدة من حلماتي في فمه، وأئن. أصابعه تسلك طريقها بين ساقيّ وتنزلق بلطف بين شفتيّ، تداعبني. ثم ضغط الرأس ضد شفتيّ الرطبتين. غرقت عندما حركه لأعلى ولأسفل، يرطّب نفسه برطوبتي. ثم انتهى كونه لطيفاً. دفع ضد عضلاتي الضيقة المتوترة ليخترقني. صرخت، وطارت يده الحرة إلى فمي. نظر إليّ لكنه لم يستمر.

وصلنا إلى فندق؛ كان يحملني كأنني جائزة. "تريدين الزواج." سأل، وأومأت برأسي. اشترينا خاتماً للرجال.

"أين خاتمي؟" سألت، وضحك.

"غرفتي في الفندق، خاتمك خاص"، يقول، ووصل رجل مع بعض الوثائق، ووقعنا كلانا. لا أعرف ما كنت أوقّع، لكنني فقط وقّعت.