الـــــفــــصل 02

لم تستطع إيزابيلا النوم تلك الليلة. ظلت صورة ليوناردو وهو يتحدث بتلك النبرة الحازمة تراودها كلما أغمضت عينيها. حاولت إقناع نفسها أنها أخطأت الفهم، أنه ربما كان يتحدث نيابة عن أحد أصدقائه، أو أنها سمعت جزءًا من محادثة لا تعنيه أصلًا. لكن نظرة عينيه حين رفع رأسه ورآها — تلك النظرة الحادة، اليقظة، البعيدة كل البعد عن الرجل الخجول الذي يخفض عينيه أمامها كل صباح — لم تكن وهمًا.

في الصباح التالي، نزلت إلى المطبخ فوجدته هناك، يرتدي قميصًا بسيطًا، يحضّر لنفسه قهوة بهدوء معتاد. حين رآها، ابتسم بلطف مصطنع.

"صباح الخير. هل أحضّر لكِ قهوة؟"

نظرت إليه طويلاً، تبحث في وجهه عن أثر لذلك الرجل الذي رأته الليلة الماضية. لم تجد شيئًا. كان الوجه نفسه، الهادئ، المتواضع، الخالي من أي غموض.

"من كنت تكلم بالهاتف البارحة؟" سألته مباشرة، دون مقدمات.

توقفت يده عن تحريك ملعقة القهوة للحظة واحدة فقط — لحظة خاطفة كادت إيزابيلا تفوّتها لولا أنها كانت تراقبه بحذر.

"صديق قديم،" قال ببساطة. "كان يمر بمشكلة مع صاحب عمله، طلب مني نصيحة."

"بالإنجليزية؟ ونبرة كأنك تدير شركة؟"

ضحك ليوناردو ضحكة خفيفة، تبدو طبيعية تمامًا. "عملت سنوات في شركة استيراد وتصدير قبل أن... قبل أن تتغير ظروفي. تعلّمت أشياء كثيرة هناك. لا شيء أكثر من ذلك، إيزابيلا."

كان الجواب منطقيًا. مقنعًا حتى. لكن شيئًا في داخلها لم يصدّقه بالكامل.

"لا يهمني أمرك أصلًا،" قالت أخيرًا، وأدارت ظهرها لتخرج من المطبخ. "كنت أسأل من باب الفضول لا أكثر."

"إيزابيلا."

توقفت عند الباب دون أن تلتفت.

"أعرف أنكِ لا تصدقينني بالكامل،" قال بصوت هادئ من خلفها. "لكن أعدك، لن أفعل شيئًا يسيء لعائلتك. لقد قبلت هذا الزواج لأحمي والدك، لا لأؤذيه."

التفتت أخيرًا، ونظرت إليه بعينين ضيقتين. "لماذا؟ لماذا تهتم لأمر عائلة لم تفعل لك شيئًا سوى احتقارك على مدى سنوات؟"

للحظة، بدا وكأن شيئًا مؤلمًا مرّ خلف عينيه الرماديتين، ثم اختفى بسرعة.

"لأن والدك أنقذ حياتي يومًا،" قال ببساطة. "هذا يكفي."

لم تجب إيزابيلا. خرجت من المطبخ، وقلبها يعتصر بمشاعر متضاربة لم تفهمها.

مرّ أسبوعان. أصبحت إيزابيلا، رغم إرادتها، تلاحظ ليوناردو أكثر. لاحظت أنه يختفي كل يوم من الثامنة صباحًا حتى وقت متأخر من الليل. لاحظت أن ملابسه، رغم بساطتها الظاهرية، كانت مصنوعة من أقمشة جيدة إن دققت النظر. لاحظت أنه يتحدث أحيانًا بالهاتف بلغات أخرى — الفرنسية مرة، والألمانية في مرة أخرى — بطلاقة لا تناسب "سائقًا سابقًا" كما وصفه والدها.

لكن الأهم من كل ذلك، لاحظت طريقة نظرته إليها حين يظن أنها لا تراه. لم تكن نظرة رجل يخفي شيئًا مؤذيًا. كانت نظرة... حزينة. مليئة بشيء يشبه الشوق المكبوت.

في إحدى الأمسيات، دخلت إيزابيلا مكتب والدها بحثًا عن ملف قديم، فوجدت الأضواء مطفأة والباب مواربًا. سمعت صوت والدها من الداخل، متحدثًا بهدوء إلى شخص ما.

"...لا أستطيع أن أشكرك كفاية، ليوناردو. لولا تدخلك الأسبوع الماضي، لكنا خسرنا كل شيء نهائيًا."

جمدت إيزابيلا مكانها خلف الباب.

"لا داعي للشكر، سيدي كونتي،" جاء صوت ليوناردو، هادئًا كعادته. "لكن أرجوك، لا تخبر إيزابيلا بأي شيء. ليس بعد."

"لكنها زوجتك! ألا تظن أنها تستحق أن تعرف أن زوجها هو من ينقذ شركة عائلتها من الانهيار، وليس مجرد وريث صغير لبضعة آلاف يورو؟"

"إيزابيلا لا تريد أن تعرف عني شيئًا، سيدي. ولا أريد أن تشعر يومًا أنها مدينة لي بشيء. أريدها أن تحبني — إن حدث ذلك يومًا — لأنني أنا، لا لأن حسابي المصرفي تغيّر."

وقفت إيزابيلا خلف الباب، يدها على قلبها الذي كان يخفق بعنف، وعقلها يعيد ترتيب كل ما ظنّت أنها تعرفه عن الرجل الذي تزوجته احتقارًا.

الرجل الذي أهانته لأشهر...

الرجل الذي دفعته بعيدًا في كل مرة حاول فيها الاقتراب...

كان هو من يحميهم طوال الوقت.

ابتعدت عن الباب بخطى مرتجفة، وللمرة الأولى منذ زواجهما، لم تعرف إيزابيلا كونتي ماذا تشعر تجاه ليوناردو دي لوكا.

---