بين الحقيقه والظلال

الفصل الثالث: بين الحقيقة والظل

لم تعد نُوران متأكدة إن كانت ما تعيشه حقيقيًا أم مجرد انهيار تدريجي في إدراكها للواقع.

منذ اللحظة التي دخل فيها الرجلان إلى غرفة الترجمة، وكل شيء تغير.

لكن الغريب… أن أحدًا لم يجبرها على تسليم المخطوطة.

لم يحدث صدام.

لم يحدث تهديد مباشر.

فقط نظرات باردة… وكأنهم يعرفون أنها لن تسلّمها بسهولة، وكأنهم كانوا يدرسونها مسبقًا.

قال أحدهم بهدوء:

“إحنا مش جايين نأذيك… بس الكتاب ده لازم ييجي معانا.”

نُوران لم ترد.

يدها كانت قريبة من المخطوطة.

وقلبها كان أسرع من عقلها.

وفي تلك اللحظة…

سمعت الصوت من جديد.

لكن هذه المرة لم يكن داخل الغرفة فقط…

بل داخل رأسها تقريبًا.

“متديهوش ليهم.”

تجمدت.

نظرت حولها بسرعة.

لا أحد يتحرك.

الظل غير موجود.

لكن الصوت واضح.

“إنت هنا؟” همست دون وعي.

أحد الرجلين رفع حاجبه:

“بتكلمي نفسك؟”

ارتبكت.

“لا… أنا…”

لكن قبل أن تكمل، انطفأ المصباح فوقها للحظة قصيرة جدًا.

لحظة واحدة فقط.

لكنها كانت كافية.

عندما عاد الضوء…

كان الرجلان يحدقان بها بطريقة مختلفة.

أكثر حذرًا.

كأنهم شعروا بشيء لم يروه.

“الوقت خلص.” قال أحدهم ببرود.

لكن قبل أن يقترب خطوة…

تحرك القلم على المكتب فجأة.

وكتب على الورقة:

“اخرُجوا.”

تراجع الرجلان خطوة دون وعي.

نُوران نفسها تجمدت.

هذا ليس طبيعيًا.

ليس خيالًا.

“إنتِ مش لوحدك في الغرفة دي…” قال أحدهم ببطء.

ثم فجأة، أخرج جهاز صغير من جيبه.

لكن قبل أن يضغط عليه…

سقط الجهاز من يده.

كأن قوة غير مرئية دفعته.

سكون تام.

ثم صوت خافت جدًا:

“قولت… اخرجوا.”

الرجلان نظروا لبعض.

ثم انسحبوا بسرعة.

وكأنهم تلقوا أمرًا لا يُناقش.

بمجرد خروجهم، أغلق الباب وحده.

نُوران وقفت مكانها.

قلبها يكاد يخرج من صدرها.

“إنت عملت كده؟”

صمت.

ثم جاء الرد:

“كان لازم.”

“مين دول؟”

“مش مهم دلوقتي.”

“كل حاجة عندك مش مهمة!”

صوتها ارتفع لأول مرة.

لكن الرد جاء هادئًا جدًا:

“لأنك لسه مش جاهزة تعرفي.”

جلست نُوران على الكرسي ببطء.

يدها كانت ترتجف.

“أنا مش فاهمة حاجة… إنت بتظهر وتختفي… بتتكلم في دماغي… والناس دي عايزة الكتاب… وأنا في النص!”

صمت.

ثم قال:

“إنتِ مش في النص.”

توقفت.

“إنتِ البداية.”

الجملة سقطت داخلها كحجر ثقيل.

“إيه يعني؟”

لكن بدل الرد…

تحركت صفحات المخطوطة وحدها.

بدون لمس.

بدون ريح.

وظهرت جملة جديدة لم تكن موجودة من قبل:

“الذي يقرأ البداية… يصبح جزءًا منها.”

ارتجفت.

“ده كتاب إيه بالظبط؟”

هذه المرة… جاء الصوت أقرب.

أقرب جدًا.

كأنه خلفها مباشرة.

“مش كتاب.”

تجمدت.

“ده مفتاح.”

التفتت بسرعة.

لكن لا أحد.

رغم ذلك…

الإحساس بوجوده كان أقوى من أي وقت مضى.

“إنت بتخاف تقولي اسمك؟” همست.

صمت.

ثم:

“لو عرفتي اسمي… هتتغير حاجات كتير.”

“زي إيه؟”

“زي إنك ممكن تكرهيني.”

الجملة ضربت شيئًا بداخلها.

لم تفهم لماذا.

لكنها شعرت بثقل غريب في صدرها.

في تلك اللحظة، اهتزت الإضاءة مرة أخرى.

لكن هذه المرة… لم يكن الظلام كاملًا.

كان هناك شكل.

ظل أوضح من أي وقت قبل.

ليس وجهًا كاملًا.

لكن ملامح إنسانية بدأت تتشكل.

عينان… فقط.

تحدقان بها.

نُوران وقفت ببطء.

“إنت كده… قريب مني؟”

“أنا طول الوقت قريب.”

“ليه مش بشوفك؟”

“لأنك لو شفتيّني… مش هتعرفي ترجعي زي الأول.”

صمت طويل.

ثم قالت:

“إنت إنسان؟”

تردد بسيط في الإجابة.

ثم:

“كنت.”

الكلمة جعلت الهواء يبرد.

“كنت يعني إيه؟”

لكن قبل أن يجيب…

سمعوا صوت انفجار بعيد في الممر الخارجي.

ارتجفت نُوران.

“إيه ده؟”

الصوت تغير فورًا:

“لقونا.”

قفزت نُوران واقفة.

“مين اللي لقونا؟”

“اللي بيدوروا على الكتاب.”

“بس إحنا في أرشيف حكومي!”

“ده مش حماية.”

في لحظة، انفتح الباب بقوة.

لكن هذه المرة… لم يدخل رجال الأرشيف.

بل أشخاص بملابس سوداء بالكامل.

ملامحهم غير واضحة.

واحد منهم قال:

“المخطوطة.”

نُوران تراجعت للخلف.

لكن قبل أن تتحرك…

توقف الزمن تقريبًا.

الإضاءة اهتزت.

والصوت عاد… لكن هذه المرة كان حادًا جدًا:

“اقري دلوقتي.”

“إيه؟”

“اقري أول سطر في الصفحة الثالثة.”

“ليه؟”

“مش وقت أسئلة!”

بيد مرتعشة، فتحت المخطوطة بسرعة.

وقرأت أول سطر:

وفجأة…

انطفأ كل شيء.

تمامًا.

لكن قبل أن يغرق المكان في الظلام الكامل…

سمعت نُوران صوته مرة أخيرة.

هذه المرة مختلف.

أقرب.

وأضعف.

“متخافيش… أنا لسه هنا.”

ثم… صمت.