عند اكتمال القمر

الفصل الخامس

البيت المدفون

لم يعرف ياسين كيف خرج من المكان.

كل ما يتذكره أنه ظل يمشي خلف ليان، بينما عقله عالق عند الجملة التي قرأها على الصورة.

لا تخف من الوحش الذي تعرفه... خف من الرجل الذي علّمك كيف تكون وحشًا.

كانت الكلمات تتكرر في رأسه.

من علّمه؟

أبوه؟

مراد؟

أم شخص آخر لم يسمع عنه حتى الآن؟

خرج الاثنان من فتحة ضيقة خلف مقبرة قديمة في أطراف القرية.

كانت الشمس قد بدأت تشرق.

لكن ياسين لم يشعر بأي راحة.

القرية التي يعرفها منذ طفولته بدت مختلفة تمامًا في ضوء الصباح.

الأبواب مغلقة.

النوافذ مغلقة.

لا أطفال في الشوارع.

لا نساء يتحدثن أمام البيوت.

حتى الكلاب اختفت.

قال ياسين:

— الناس كلها مستخبية ليه؟

— لأن الليل لسه مخلصش.

نظر إليها.

— الشمس طلعت.

— ده مش معناه إن الخطر انتهى.

سارا في طريق ضيق بين البيوت.

كان ياسين يراقب كل نافذة.

كل ستارة.

كل شخص يظهر للحظة ثم يختفي.

ثم لمح رجلًا عجوزًا يقف أمام متجر صغير.

كان ينظر إليه.

بمجرد أن التقت عيناهما، أغلق الرجل باب المتجر.

— شايف؟

قالتها ليان.

— إيه؟

— كلهم عارفينك.

— عارفيني من إمتى؟

— من زمان.

— وأنا مش عارفهم.

— لأنهم كانوا مستنيين الوقت المناسب.

توقف ياسين.

— وقت إيه؟

لم تجب.

استدار إليها.

— كفاية أسرار يا ليان.

— مش كل الأسرار بتتقال مرة واحدة.

— أنا مش طالب كل حاجة.

اقترب منها.

— بس عايز أعرف أنا مين.

تغيرت ملامحها.

قالت بهدوء:

— إنت ياسين.

— ده اسم.

— لا.

نظرت داخل عينيه.

— دي أول حاجة لازم تفهمها.

قبل أن يسألها، سمعا صوتًا خلفهما.

— ليان.

استدارا.

كانت امرأة تقف في منتصف الطريق.

في أواخر الخمسينيات.

ترتدي عباءة سوداء.

وكان وجهها شاحبًا بشكل مخيف.

قالت:

— ابعدي عنه.

رفعت ليان رأسها.

— مش هبعد.

— أبوك مات عشان تحميه.

— عارفة.

— وهو هيموت عشان يحميكي.

تجمد ياسين.

— مين حضرتك؟

نظرت إليه المرأة.

لم تجب.

ثم اقتربت منه ببطء.

رفعت يدها ولمست وجهه.

تراجعت فورًا.

كانت أصابعها ترتجف.

— عينيك...

قالتها بصوت يكاد لا يُسمع.

— عينيك بدأت تتغير.

شعر ياسين بالغضب.

أمسك يدها وأبعدها.

— تتغير لإيه؟

حدقت فيه.

ثم قالت:

— اسأل ليان.

واستدارت.

— استني!

لكنها واصلت السير.

نظر ياسين إلى ليان.

— عينيّ فيها إيه؟

— مفيش.

— قالت إنهم بدأوا يتغيروا.

— كانت تقصد حاجة تانية.

— إيه؟

سكتت.

اقترب منها.

— إنتِ بتكدبي.

قالتها بصوت منخفض:

— أيوه.

كانت الإجابة مفاجئة.

— بس مش في كل حاجة.

ثم أمسكت يده.

— تعالى.

وصل الاثنان إلى طرف القرية.

كان هناك طريق قديم يصعد بين الأشجار.

في نهايته ظهرت صخرة ضخمة.

قالت ليان:

— البيت هنا.

نظر ياسين حوله.

— مفيش بيت.

ابتسمت.

— لأنك لسه مش شايفه.

اقتربت من الصخرة.

وضعت يدها عليها.

ثم قالت كلمة لم يفهمها.

اهتزت الأرض.

تراجع ياسين.

انقسمت الصخرة من المنتصف.

ظهر خلفها ممر حجري ينزل إلى أسفل.

— إيه ده؟

— بيت أبوك.

نزلا.

كان الممر طويلًا.

ثم ظهرت أمامهما بوابة حديدية ضخمة.

عليها نفس العلامة التي وجدها ياسين على قطعة القماش.

دائرة.

خط في المنتصف.

وثلاثة خدوش.

قال:

— دي العلامة اللي كانت جنب جثة أبويا.

— عارفة.

— معناها إيه؟

— إنها علامة العائلة.

— عيلتنا؟

هزت رأسها.

— مش بالمعنى اللي فاكره.

فتحت البوابة.

دخل ياسين.

كان المكان واسعًا بشكل غير متوقع.

غرفة كبيرة.

مكتبة.

مدفأة.

طاولة طويلة.

وصور معلقة على الجدران.

لكن كل الصور كانت لأشخاص لا يعرفهم.

اقترب من أول صورة.

رجل يشبهه.

ثم صورة ثانية.

رجل آخر.

ثم ثالث.

كلهم يحملون نفس العينين.

نفس ملامح الوجه تقريبًا.

قال ياسين:

— مين دول؟

— عيلتك.

— مستحيل.

— كلهم كانوا حراسًا.

— الحارس رقم سبعة؟

— أبوك كان السابع.

— والباقي؟

— قبله.

نظر إلى الصور.

ثم لاحظ شيئًا.

كل صورة كانت تحمل تاريخًا.

1812.

1813.

1814.

1815.

1816.

ثم صورة والده.

1999.

لكن هناك صورة أخرى بعده.

حديثة.

التقطها.

تجمد.

كان الرجل الموجود فيها يشبه ياسين تمامًا.

لكن الصورة كانت مؤرخة قبل ولادته بعشرين عامًا.

— مين ده؟

اقتربت ليان.

لم تتكلم.

— ليان.

— مش عارفة.

— كدب.

— بجد مش عارفة.

قلب الصورة.

وجد اسمًا مكتوبًا خلفها.

آدم الخطيب.

وتحته:

الحارس الذي لم يمت.

جلس ياسين على الكرسي.

— أنا تعبت.

اقتربت منه ليان.

— عارف.

— لا، إنتِ مش عارفة.

رفع عينيه إليها.

— من امبارح وأنا اكتشفت إن أبويا رجع من الموت، وإن القرية كلها بتكدب عليا، وإن في حاجة بتراقبني من وأنا طفل، وإن فيه واحد شبهى عاش قبل ما أتولد، وإنك عارفة حاجات عن حياتي أكتر مني.

سكتت.

— أنا عايز إجابة واحدة.

— اسأل.

— هل أنا إنسان؟

لم تجب.

كانت هذه المرة أطول مرة تصمت فيها.

ثم قالت:

— لحد دلوقتي... أيوه.

توقف.

— "لحد دلوقتي"؟

اقتربت منه.

— ياسين، في حاجة بتحصل لجسمك.

— إيه؟

— بدأت من الليلة اللي رجعت فيها.

— رجعت منين؟

— من الغابة.

— أنا دخلت الغابة وأنا طفل؟

هزت رأسها.

— أبوك أخدك.

— ليه؟

— عشان يخفيك.

— عن مين؟

نظرت إلى الباب.

— عنهم.

ثم سمعا صوتًا.

خطوة.

داخل البيت.

توقفت ليان.

— إحنا لوحدنا هنا؟

— المفروض.

جاءت الخطوة الثانية.

من الطابق العلوي.

ثم الثالثة.

رفع ياسين رأسه.

— في حد فوق.

أخرجت ليان سكينًا صغيرة.

— خليك ورايا.

بدأت تصعد الدرج.

تبعها ياسين.

كل خطوة كانت تصدر صريرًا.

وصل الاثنان إلى الطابق العلوي.

كان هناك ممر طويل.

وفي نهايته باب مفتوح.

تحركت الستارة بجواره رغم عدم وجود نافذة مفتوحة.

اقترب ياسين.

ثم رأى شيئًا على الأرض.

آثار أقدام.

طازجة.

لكنها لم تكن بشرية.

كانت أكبر من قدم الإنسان.

ومخالبها واضحة في الخشب.

نظر إلى ليان.

— ده دخل هنا؟

قالت:

— لا.

— أمال الآثار دي إيه؟

حدقت في الأرض.

ثم قالت:

— دي مش آثار دخول.

— أمال؟

— آثار خروج.

فهم ياسين.

— يعني كان هنا؟

قبل أن تجيب، سمع صوتًا من داخل الغرفة.

— ياسين.

تجمد.

الصوت كان صوت أمه.

لكن أمه ماتت قبل خمس سنوات.

ثم جاء الصوت مرة أخرى:

— تعالى يا حبيبي.

ارتجف جسده.

تقدم خطوة.

أمسكت ليان يده.

— لا.

— دي أمي.

— عارفة.

— لازم أشوفها.

— دي مش أمك.

— إنتِ مش عارفة!

صرخ.

ثم فتح الباب.

الغرفة كانت فارغة.

لكن على الحائط المقابل كانت هناك مرآة كبيرة.

نظر ياسين إليها.

رأى نفسه.

ورأى ليان.

ثم...

ظهر شخص ثالث خلفه.

رجل طويل.

وجهه يشبه وجهه.

تمامًا.

استدار ياسين.

لا أحد.

عاد ينظر إلى المرآة.

الرجل لا يزال موجودًا.

كان يبتسم.

ثم رفع يده.

ووضع إصبعه على زجاج المرآة.

وكتب كلمة واحدة:

اقترب.

ثم ظهرت كلمة ثانية تحتها:

أخوك.

شهق ياسين.

التفت إلى ليان.

كانت تنظر إلى المرآة.

لكنها لم تبدُ متفاجئة.

قال:

— إنتِ كنتِ عارفة؟

لم تجب.

— ليان!

نظرت إليه.

وقالت:

— آدم مش أخوك.

— أمال مين؟

اقتربت من المرآة.

وضعت يدها على الزجاج.

فتوقفت الابتسامة على وجه الرجل.

ثم قال بصوت لم يسمعه ياسين إلا داخل رأسه:

"اسألها مين أمك الحقيقية."

تغير وجه ليان.

ولأول مرة منذ بداية الليلة...

بدت وكأنها هي التي تريد الهرب.