الفصل الثاني ــ القرية التي لا تنام

الفصل الثاني

القرية التي لا تنام

ظل ياسين واقفًا أمام الجثة، غير قادر على تحريك قدم واحدة.

المطر كان يضرب وجهه، والبرد يتسلل إلى ملابسه، لكن جسده كله كان ساخنًا من الخوف.

لم يكن ينظر إلى الجثة بقدر ما كان ينظر إلى الغابة.

تلك العيون الصفراء اختفت.

واحدة تلو الأخرى.

كأن شيئًا ما أصدر أمرًا لها بالاختباء.

انحنى ياسين ببطء وأمسك المصباح من الأرض.

سلط الضوء على وجه الرجل مرة أخرى.

كان أباه.

لم يكن هناك مجال للشك.

نفس الندبة الصغيرة فوق حاجبه الأيسر.

نفس الشعر الرمادي.

حتى الخاتم الفضي الذي كان يرتديه في إصبعه الأوسط كان موجودًا.

مد ياسين يده ولمس وجهه.

بارد.

بارد تمامًا.

لكنه كان متأكدًا أن الجثة تحركت.

سمع الكلمات.

بوضوح.

"اهرب... قبل ما يعرفوا إنك صحيت."

ابتعد ياسين بسرعة.

— مستحيل...

خرجت الكلمة من فمه مرتجفة.

ثم لمح شيئًا بجوار الجثة.

قطعة قماش سوداء عالقة في أغصان شجرة صغيرة.

اقترب منها.

كانت عليها علامة غريبة.

دائرة يتوسطها خط عمودي، وحولها ثلاثة خدوش تشبه مخالب حيوان.

تجمد عندما رأى العلامة.

كان قد رأى مثلها من قبل.

في منزل أبيه.

لكن أباه كان قد أخفاها دائمًا عندما كان ياسين يسأله عنها.

"مجرد علامة قديمة."

هكذا كان يجيب.

مجرد علامة قديمة.

رفع ياسين رأسه نحو القرية.

كانت البيوت بعيدة قليلًا، وأضواء المصابيح بدأت تظهر من النوافذ.

كان الناس قد استيقظوا.

ربما سمعوا الصرخة.

ربما رأوا ما حدث.

وربما...

كانوا ينتظرون هذه اللحظة منذ سنوات.

استدار ياسين ناحية الجثة.

كانت عيناه لا تزالان مفتوحتين.

اقترب منه مرة أخيرة.

— مين قالك إني صحيت؟

لم تجبه الجثة.

لكن الريح حملت صوتًا من بعيد.

صوت عواء.

طويل.

عميق.

ترددت أصداؤه بين الجبال.

ثم جاء عواء آخر.

ثم ثالث.

ثم بدأت القرية كلها تستيقظ.

أبواب تُفتح.

أصوات رجال.

كلاب تنبح.

ثم رأى ياسين أول شخص يركض نحوه.

كان عم جابر.

رجل تجاوز الستين، وكان واحدًا من أقدم رجال القرية.

توقف أمام ياسين، ونظر إلى الجثة.

لم يصرخ.

لم يتفاجأ.

فقط أغلق عينيه للحظة.

ثم قال:

— ادخل بيتك.

نظر إليه ياسين باستغراب.

— ده أبويا.

— عارف.

— أبويا مات من سبع سنين.

— عارف.

— إزاي عارف؟!

لم يجب جابر.

وصل رجلان آخران، ثم ثلاثة.

كلهم وقفوا حول الجثة في صمت.

لم يقترب أحد منها.

كأنهم كانوا يخافون لمسها.

ثم ظهر مختار القرية.

الشيخ سليم.

رجل ضخم، في أواخر الستينيات، له لحية بيضاء وعينان حادتان لا تسمحان لك بمعرفة ما يفكر فيه.

نظر إلى ياسين طويلًا.

ثم إلى الجثة.

وقال:

— خذوه للبيت القديم.

تدخل ياسين فورًا.

— لا.

التفت إليه المختار.

— إيه؟

— مش هتدفنوه.

ساد الصمت.

— دي جثة أبويا.

قالها ياسين بعناد.

— وأنا عايز أعرف إزاي رجع.

تبادل الرجال النظرات.

ثم ضحك أحدهم ضحكة قصيرة متوترة.

رفع ياسين عينيه إليه.

— في إيه؟

لم يرد الرجل.

فصرخ ياسين:

— في إيه؟!

اقترب منه المختار.

— روح بيتك يا ياسين.

— مش هروح.

— دي آخر مرة هطلب منك.

— وأنا آخر مرة هقولك إني مش هروح قبل ما أعرف الحقيقة.

اقترب المختار حتى أصبح أمام وجهه مباشرة.

ثم قال بصوت منخفض:

— الحقيقة مش دايمًا حاجة الإنسان يكون مستعد يسمعها.

— وأنا مستعد.

ظل المختار ينظر إليه لثوانٍ.

ثم قال:

— لا.

استدار ورحل.

شعر ياسين بالغضب يشتعل داخله.

— يعني إيه لا؟!

لكن لا أحد أجابه.

حمل الرجال الجثة.

وقبل أن يبتعدوا، لمح ياسين شيئًا جعل قلبه يتوقف.

يد أبيه.

كانت أصابعه تتحرك.

ببطء.

مرة واحدة.

ثم توقفت.

اقترب ياسين بسرعة.

— استنوا!

لكن جابر أمسك بذراعه بقوة.

— متلمسهاش.

— أنت شفت؟

— شفت.

— هو لسه عايش!

نظر جابر إلى عينيه.

ولأول مرة، رأى ياسين الخوف الحقيقي في وجه الرجل العجوز.

— يا ابني...

ابتلع جابر ريقه.

— أبوك مش عايش.

ثم اقترب من أذنه وهمس:

— وإنت لو عايز تفضل عايش، انسَ إنك شفته.

تركه وذهب.

وقف ياسين وسط المطر.

لم يفهم شيئًا.

لكنه فهم شيئًا واحدًا.

الجميع يعرف.

الجميع يعرف ماذا يحدث.

والجميع يكذب عليه.

عاد إلى البيت وأغلق الباب خلفه.

كان المكان كما تركه.

المصباح مطفأ.

الصورة على الحائط.

والدم لا يزال موجودًا على الأرض.

لكن شيئًا تغير.

اقترب ياسين من الصورة.

مد يده.

لم تكن هناك.

الصورة اختفت.

— لا...

بحث حولها.

فتش الطاولة.

الأدراج.

الأرض.

لا شيء.

ثم وجد ظرفًا أبيض موضوعًا فوق سريره.

لم يكن موجودًا قبل أن يخرج.

اقترب منه بحذر.

كان اسمه مكتوبًا عليه.

ياسين.

بخط أبيه.

جلس على حافة السرير.

فتح الظرف.

كانت بداخله ورقة واحدة.

لم يكن عليها سوى سطر:

"لو كنت تقرأ الرسالة دي، يبقى هم عرفوا إنك رجعت."

وتحتها:

"ثق في ليان... ولا تثق في أي شخص آخر."

توقف ياسين.

ليان.

لماذا هي؟

وماذا كان يقصد بقوله "رجعت"؟

هو لم يغادر القرية أصلًا.

ظل يحدق في الورقة.

ثم سمع طرقًا على الباب.

ثلاث طرقات.

تجمد.

نظر إلى الساعة.

الثانية وسبع عشرة دقيقة.

نفس الوقت.

نفس الطرق.

لكن هذه المرة لم يكن هناك صوت.

اقترب من الباب.

لم يفتحه.

انتظر.

ثم جاءت ضربة أقوى.

دوم!

تراجع.

ثم سمع صوتًا نسائيًا.

— ياسين؟

عرف الصوت.

ليان.

اقترب أكثر.

— ليان؟

— افتح.

وضع يده على المقبض.

ثم تذكر رسالة أبيه.

"ثق في ليان."

فتح الباب.

كانت واقفة أمامه.

شعرها مبلل بالمطر، ووجهها شاحب، وعيناها حمراوان وكأنها كانت تبكي.

— كنت فين؟

قالها ياسين.

نظرت إليه دون إجابة.

ثم قالت:

— لازم نمشي من هنا.

— ليه؟

نظرت خلفه إلى داخل البيت.

ثم همست:

— لأنهم جايين ياخدوك.

— مين؟

لم تجب.

اقتربت منه وأمسكت يده.

— لو عايز تعرف الحقيقة عن أبوك... تعالى معايا.

نظر إلى يدها.

ثم إلى عينيها.

لأول مرة منذ بداية الليل شعر بشيء يشبه الأمان.

لكنه لم يلاحظ شيئًا واحدًا.

كان هناك جرح صغير على رقبتها.

ثلاث علامات متوازية.

تشبه مخالب حيوان.

وكان الدم الخارج منه...

أسود.

رفع ياسين عينيه إليها.

— ليان...

ابتسمت.

لكن ابتسامتها لم تصل إلى عينيها.

— إيه؟

ظل ينظر إلى الجرح.

ثم قال:

— إنتِ... مين؟