ثلاث علامات

الفصل الثالث

ثلاث علامات

لم تجب ليان.

ظلت واقفة أمامه، ويدها لا تزال ممسكة بيده.

لكن ياسين لم يعد يشعر بالأمان.

كان ينظر إلى الجرح الموجود على رقبتها.

ثلاثة خطوط متوازية.

والدم الذي خرج منها لم يكن أحمر.

كان أسود.

رفع عينيه إليها مرة أخرى.

— إنتِ مين؟

اختفت ابتسامتها.

لثوانٍ، لم يتحرك أي منهما.

ثم قالت بهدوء:

— أنا ليان.

— ليان اللي أعرفها؟

— أيوه.

— يبقى إيه اللي على رقبتك؟

رفعت يدها بسرعة وغطت الجرح.

— مفيش حاجة.

ضحك ياسين بسخرية.

— مفيش حاجة؟ أنا شايف دم أسود قدامي.

— الدم مش أسود.

— أنا شايفه.

— لأنك مش مركز.

— أنا مركز جدًا.

شد يده من يدها.

تغير وجهها.

— ياسين، مفيش وقت.

— أنا مش هتحرك خطوة واحدة قبل ما تفهميني.

اقتربت منه.

— لو فضلت هنا، مش هتحتاج تفهم أي حاجة.

— تهديد؟

— تحذير.

نظر خلفها إلى الشارع.

كان فارغًا.

لكن القرية لم تعد هادئة.

مصابيح كثيرة بدأت تشتعل داخل البيوت.

رجال يتحركون في الشوارع.

أصوات بعيدة.

ثم سمع جرسًا.

مرة.

مرتين.

ثلاث مرات.

تغير وجه ليان فورًا.

— لازم نمشي.

— ليه الجرس ده؟

— لأنهم عرفوا.

— عرفوا إيه؟

لم تجبه.

ثم سمع ياسين صوت خطوات في نهاية الشارع.

خطوات كثيرة.

اقتربت ليان منه بسرعة وأغلقت الباب.

— متفتحش لأي حد.

— حتى لو مين؟

نظرت إلى عينيه.

— خصوصًا لو سمعت صوت أبوك.

شعر ياسين بقشعريرة.

— إنتِ عرفتي منين؟

لم تجب.

اقتربت من النافذة وأغلقت الستارة.

ثم أطفأت المصباح.

— تعال.

— رايحين فين؟

— عندي مكان بعيد عن البيوت.

— وليه أثق فيكي؟

التفتت إليه.

— مش لازم تثق فيا.

ثم اقتربت منه حتى أصبحت المسافة بينهما صغيرة.

— بس لو فضلت هنا، هتموت.

كانت عيناها ثابتتين.

لم يكن فيها خوف.

وهذا أكثر ما أخافه.

فتاة في العشرينات تقف في منزل مظلم، وسط قرية يستعد أهلها لشيء لا يفهمه، وتتحدث عن الموت كأنه شيء عادي.

ثم جاء الطرق.

هذه المرة على الباب الرئيسي.

ثلاث ضربات.

توقف قلب ياسين.

ثم صوت رجل.

— ياسين.

كان صوت المختار.

— افتح يا ابني.

نظر إلى ليان.

هزت رأسها.

لا.

اقترب الصوت.

— ياسين، إحنا عايزين نحميك.

ابتسمت ليان ابتسامة ساخرة.

— طبعًا.

همس ياسين:

— إنتِ تعرفيهم؟

— أعرفهم كويس.

— وعايزين يعملوا فيا إيه؟

— اسألهم.

جاء الطرق مرة أخرى.

أقوى.

— ياسين!

قال المختار:

— لو البنت اللي عندك قالتلك متفتحش، متصدقهاش.

تجمدت ليان.

نظر إليها ياسين.

ثم إلى الباب.

— إزاي عرف إنك هنا؟

لم تجب.

— ليان؟

قالت بصوت منخفض:

— لأنهم كانوا مستنيينني.

ساد الصمت.

ثم سمعا صوتًا آخر.

صوت رجل من خلف الباب.

— مش هي اللي لازم تخاف منها يا ياسين.

ثم سكت.

بعد ثوانٍ قال:

— إنت اللي لازم تخاف من نفسك.

نظر ياسين إلى ليان.

وجهها أصبح شاحبًا.

— لازم نخرج دلوقتي.

— منين؟

أمسكت يده وسحبته نحو المطبخ.

— هنا.

أزاحت خزانة خشبية قديمة.

ظهر خلفها باب صغير.

نظر إليها بدهشة.

— كان فيه باب هنا؟

— أبوك كان مخبيه.

توقف.

— إنتِ كنتِ تعرفي البيت ده قبل كده؟

— أيوه.

— دخلتيه؟

— أكتر من مرة.

— وإمتى؟

نظرت إليه للحظة.

— قبل ما ترجع.

— أنا عمري ما خرجت من القرية.

سكتت.

— صح؟

لم ترد.

فتح الباب الصغير.

ظهر درج حجري ينزل إلى أسفل.

كان مظلمًا تمامًا.

صوت الطرق على الباب الرئيسي ازداد قوة.

— ياسين!

قال المختار:

— آخر فرصة!

بدأ الخشب يهتز.

نظر ياسين إلى ليان.

— لو نزلت معاكي، هتقوليلي الحقيقة؟

قالت:

— هقولك اللي أقدر أقوله.

— مش كفاية.

— هو ده اللي عندي.

ثم نزلت.

تبِعها.

أغلق الباب خلفه.

وبمجرد أن اختفى صوت المطر، شعر ياسين بأن شيئًا تغير.

المكان تحت البيت كان باردًا بصورة غير طبيعية.

الجدران حجرية.

وعلى جانبي الممر كانت هناك شموع قديمة، معظمها مطفأ.

لكن أكثر شيء لفت انتباهه كان الكتابات على الحائط.

أسماء.

عشرات الأسماء.

بعضها محفور بعمق.

وبعضها فوقه خطوط.

توقف أمام أحدها.

وجد اسمًا يعرفه.

يوسف الخطيب.

اسم أبيه.

وتحته تاريخ.

1999.

ثم تاريخ آخر.

2012.

ثم كلمة واحدة:

"عاد."

ابتعد ياسين.

— ليان...

لم تلتفت.

— عارف.

— إيه اللي مكتوب هنا؟

— متسألش دلوقتي.

— أنا لازم أسأل.

— مش هنا.

— ليه؟

توقفت.

ثم قالت:

— لأن المكان ده بيسمع.

ضحك ياسين بعصبية.

— إيه؟

— بيسمع.

— الحيطان؟

— مش الحيطان.

رفعت عينيها إلى سقف الممر.

— اللي تحتها.

لم يفهم.

ثم سمع صوتًا.

بعيدًا.

من عمق النفق.

حركة.

احتكاك أظافر بالحجر.

ثم نفس عميق.

توقف ياسين.

— إيه ده؟

وضعت ليان إصبعها على فمه.

— متتكلمش.

اقترب الصوت.

خدش.

ثم خدش آخر.

كانت هناك حركة في الظلام.

شيء يقترب.

أمسكت ليان يده وسحبته بسرعة.

ركضا داخل النفق.

لم يسألها إلى أين.

كان يسمع شيئًا خلفهما.

شيئًا لا يركض.

بل يتحرك ببطء.

وكأنه يعرف أنه لا يحتاج إلى الإسراع.

وصلا إلى باب حديدي.

أخرجت ليان مفتاحًا صغيرًا وفتحته.

دخلا.

ثم أغلقته.

جلس ياسين على الأرض يلهث.

— إيه اللي كان وراينا؟

كانت ليان تحاول استعادة أنفاسها.

— مش مهم.

— مش مهم؟!

— لأ.

— كان إيه؟

نظرت إليه.

— لو عرفت اسمه، هيعرف اسمك.

ساد الصمت.

ثم لاحظ ياسين شيئًا.

كان هناك ضوء داخل الغرفة.

مصباح كهربائي.

وكأن المكان لا يزال مستخدمًا.

اقترب من الطاولة.

فوقها كانت خرائط للقرية.

صور.

ملفات.

وسجل قديم.

فتح أول ملف.

وجد صورًا لأشخاص من القرية.

رجال.

نساء.

أطفال.

بعضهم مات.

وبعضهم لا يزال حيًا.

ثم وجد صورة له.

تجمد.

كانت الصورة حديثة.

ياسين واقف أمام بيت قديم.

والتاريخ أسفلها كان قبل ثلاثة أيام.

— مين صورني؟

لم تجبه ليان.

فتح الملف أكثر.

وجد صورًا أخرى.

له وهو في طفولته.

له وهو يذهب إلى المدرسة.

له وهو يمشي في شوارع القرية.

له وهو نائم.

تراجع خطوة.

— كانوا بيراقبوني؟

قالت ليان:

— أيوه.

— من إمتى؟

— من قبل ما تولد.

نظر إليها.

— ليه؟

اقتربت من الطاولة.

أخذت ملفًا أسود.

ووضعته أمامه.

— لأن أبوك مكانش مجرد واحد من أهل القرية.

فتح الملف.

وفي الصفحة الأولى كانت هناك صورة لوالده.

لكن بجانب الصورة لم يكن مكتوبًا اسمه.

كان مكتوبًا:

الحارس رقم 7.

رفع ياسين رأسه.

— حارس إيه؟

لم تجبه.

ثم جاء صوت قوي من خلف الباب الحديدي.

دوم!

انتفض الاثنان.

ثم ضربة ثانية.

دوم!

تغير وجه ليان.

— مستحيل.

— إيه؟

نظرت إلى الباب.

— هو وصل.

— مين؟

ثم جاءت الضربة الثالثة.

هذه المرة انحنى الباب الحديدي إلى الداخل قليلًا.

اقترب ياسين منها.

— مين اللي وصل؟

نظرت إليه.

وكان الخوف واضحًا في عينيها لأول مرة.

— الشيء اللي كان أبوك بيحاول يمنعه من الوصول ليك.

انطفأ المصباح.

وفي الظلام...

سمعا صوتًا من خلف الباب.

صوت ياسين نفسه.

— افتحوا.

ثم ضحكة منخفضة.

وتبعها صوت آخر...

صوت أبيه.

— ابني... متصدقهاش.

وضعت ليان يدها على فم ياسين قبل أن يجيب.

ثم همست:

— مهما سمعت...

— إياك ترد.