الحارس رقم سبعه

الفصل الرابع

الحارس رقم سبعة

ظل ياسين واقفًا في الظلام، ويد ليان فوق فمه.

لم يكن يسمع سوى أنفاسهما.

ثم جاء الصوت من خلف الباب الحديدي.

— افتح يا ياسين.

كان صوت أبيه.

نفس النبرة.

نفس الهدوء الذي كان يميزه عندما كان يطلب منه شيئًا وهو طفل.

شعر ياسين بأن جسده كله تجمد.

حرك يد ليان ببطء عن فمه.

— ده أبويا.

هزت رأسها.

— لا.

— أنا عارف صوته.

— وأنا عارفة.

اقترب من الباب.

أمسكت بذراعه.

— متقربش.

— لو هو فعلًا...

— مش هو.

جاء الصوت مرة أخرى.

— ياسين... أنا عارف إنك سامعني.

ثم ضحكة خافتة.

— افتح يا ابني.

أغمض ياسين عينيه.

كان جزء منه يريد فتح الباب.

جزء صغير جدًا، لكنه كان كافيًا ليجعله يتقدم خطوة.

ثم سمع شيئًا آخر.

صوتًا ضعيفًا جدًا.

صوت أبيه الحقيقي.

من ذاكرته.

كان يتحدث إليه قبل سنوات، في الليلة الأخيرة التي رآه فيها.

"لو في يوم سمعت صوتي بعد ما أموت... متصدقوش."

فتح ياسين عينيه.

تراجع.

— إنت كنتِ عارفة الكلام ده؟

ليان نظرت إليه.

— عارفة إيه؟

— إن أبويا قال لي كده.

سكتت.

— ليان!

خفضت عينيها.

— كان لازم يقولك قبل ما يموت.

— لكنه ماقالش.

— يمكن ماكانش عنده وقت.

— إنتِ كنتِ معاه؟

لم تجب.

اقترب منها.

— كنتِ مع أبويا ليلة موته؟

— أيوه.

توقف.

كأن الإجابة ضربته في صدره.

— كام سنة كان عندك وقتها؟

— تسعتاشر.

— وأنا كنت كام؟

— تلاتاشر.

— يعني إنتِ كنتِ عارفة كل حاجة وأنا طفل؟

— مش كل حاجة.

— كدابة.

رفع صوته.

— طول عمري وأنا عايش وسط ناس بتكدب عليا!

صمتت ليان.

ثم قالت:

— لأن الحقيقة كانت هتقتلك.

— والحقيقة دلوقتي؟

نظرت إلى الباب الحديدي.

— ممكن تقتلك برضه.

ضرب شيء الباب.

هذه المرة اهتزت الغرفة كلها.

ثم ساد الصمت.

نظر ياسين إلى الملف الأسود.

أمسكه.

— الحارس رقم سبعة.

فتح الصفحة التالية.

كانت هناك قائمة أسماء.

الحارس الأول.

تحتها اسم.

ثم كلمة: "ميت."

الحارس الثاني.

"مفقود."

الحارس الثالث.

"قتل نفسه."

واصل القراءة.

الرابع.

الخامس.

السادس.

كلهم انتهوا بطريقة مختلفة.

ثم وصل إلى السابع.

يوسف الخطيب.

بجوار اسمه لم تكن هناك كلمة "ميت".

بل:

"انتقل الدور إلى الابن."

توقف ياسين.

— ابني؟

أعاد قراءة الجملة.

— أنا؟

ليان لم تتكلم.

— أنا الحارس رقم تمانية؟

قالتها بصوت منخفض:

— لأ.

— أمال إيه؟

— إنت مش الحارس.

رفع رأسه.

— أمال أنا إيه؟

سكتت.

ثم قالت:

— السبب اللي خلا الحارس رقم سبعة يخونهم.

شعر ياسين أن قلبه توقف للحظة.

— أبويا خانهم؟

— أيوه.

— خان مين؟

— القرية.

— ليه؟

— عشانك.

ظل ينظر إليها.

لم يستطع استيعاب الكلام.

— أنا؟

هزت رأسها.

— أبوك حاول يخرجك من القرية وأنت صغير.

— ونجح؟

— لا.

— ليه؟

— لأنهم رجعوك.

— مين؟

— الناس اللي بتدير المكان ده.

— مين الناس دي؟!

رفعت عينيها إليه.

— مش كل أهل القرية بشر.

صمت.

ثم ابتسم ياسين بسخرية.

— كفاية.

— ياسين...

— لا. كفاية.

أغلق الملف بعنف.

— من أول الليل وأنا بشوف جثث بتتحرك، وعيون في الغابة، وأصوات موتى، وإنتِ بتقوليلي إن نص القرية مش بشر؟

— أنا ماقلتش نص القرية.

— مش فارقة!

اقترب منها.

— أنا عايز إجابة واحدة واضحة.

— اسأل.

— إيه اللي في الغابة؟

سكتت.

— ليان.

نظرت إليه.

— حاجة اسمها "القطيع".

تغير وجهه.

— قطيع ذئاب؟

— لا.

ثم اقتربت منه وقالت:

— لو كان ذئاب، كنا خلصنا منهم من زمان.

قبل أن يسأل، سمعا صوتًا من أسفل الأرض.

ضربة.

ثم أخرى.

ثم صوت احتكاك طويل.

نظر ياسين إلى الأرض.

— إيه ده؟

قالت ليان:

— لازم نخرج.

— منين؟

أشارت إلى باب صغير في آخر الغرفة.

— منه.

ركضا نحوه.

فتحت ليان الباب، وظهرت خلفه ممرات ضيقة.

دخلا بسرعة.

ثم أغلقت الباب.

سارا عشرات الأمتار.

كان ياسين لا يزال يحمل الملف.

فجأة قال:

— ليان.

— نعم؟

— إنتِ ليه بتساعديني؟

لم تجب.

— من البداية.

— لأن أبوك طلب مني.

— بس؟

توقفت.

ثم استدارت.

كانت عيناها مختلفتين.

هادئتين، لكن فيهما حزن عميق.

— لأني كنت بحبه.

صمت ياسين.

— أبويا؟

هزت رأسها.

— كان بالنسبالي أكتر من مجرد حارس.

ثم اقتربت منه.

— هو أنقذ حياتي.

قبل أن يرد، سمعا صوتًا خلفهما.

لكن هذه المرة لم يكن صوتًا بشريًا.

كان عواءً.

قريبًا جدًا.

ارتج الممر.

سقط بعض التراب من السقف.

أمسكت ليان بيده.

— اجري.

ركضا.

لم يعد هناك وقت للأسئلة.

خلفهما كان الشيء يقترب.

لم يرَ ياسين شكله.

لكنه سمع مخالبه وهي تضرب الأرض الحجرية.

ثم جاء صوت تنفس ثقيل.

أسرع.

أقرب.

وأقرب.

وصل الاثنان إلى نهاية الممر.

وجدوا سلمًا يصعد إلى الأعلى.

صعدت ليان أولًا.

ثم تبعها ياسين.

وقبل أن يخرج، سمع صوتًا خلفه.

توقف.

نظر إلى الظلام.

كان هناك زوج من العيون الصفراء.

لكنها لم تكن عيون وحش.

كانت عيون رجل.

رجل يقف في الظلام.

ثم قال:

— ياسين...

تجمد.

— أنت شبه أبوك جدًا.

ثم ابتسم الرجل.

— وده أسوأ شيء حصل لنا.

أمسكت ليان ياسين وسحبته إلى الأعلى.

أغلقت الباب.

بعد ثوانٍ، سمعا ضربة هائلة.

ثم أخرى.

لكن الباب لم ينكسر.

جلس ياسين على الأرض يلهث.

— مين كان ده؟

قالت ليان:

— مش عارفة.

نظر إليها.

— أول مرة تكذبي عليا.

— إزاي؟

— لأنك عارفة.

سكتت.

ثم قالت:

— اسمه مراد.

— مين مراد؟

— أخطر رجل في القرية.

— إنسان؟

رفعت عينيها إليه.

— زمان كان.

ثم نهضت.

— لازم نروح للمكان الوحيد اللي محدش يقدر يدخل له.

— فين؟

نظرت إليه.

— بيت أبوك القديم.

— بيتي ده؟

— لا.

اقتربت من النافذة.

خارجها كانت السماء قد بدأت تفتح قليلًا، لكن القمر كان لا يزال مختبئًا خلف السحب.

— البيت اللي دفنه أبوك قبل ما يموت.

نظر إليها ياسين بدهشة.

— بيت مدفون؟

ابتسمت ابتسامة صغيرة.

— أيوه.

ثم أضافت:

— والمشكلة إن البيت ده... كان مستني رجوعك من زمان.

وفي اللحظة نفسها، سمع ياسين صوتًا خلفهما.

صوت فتح باب.

استدار.

لم يكن هناك أحد.

لكن الملف الأسود الذي كان يحمله اختفى من يده.

وبدلًا منه، كانت هناك ورقة واحدة على الأرض.

انحنى والتقطها.

كانت تحمل صورة قديمة له وهو طفل.

وخلفه يقف والده.

لكن هذه المرة...

كان هناك شخص ثالث في الصورة.

رجل طويل.

وجهه مخفي.

وتحت الصورة جملة واحدة:

"لا تخف من الوحش الذي تعرفه... خف من الرجل الذي علّمك كيف تكون وحشًا."