الفصل الثالث:خلف الباب المغلق

لم أخبر أحداً عن الحلم.

ليس لأنني أخجل منه.

بل لأنني أعرف تماماً كيف سيُفسَّر.

لو كنت أنا الطبيب الذي يستمع إلى شخص آخر يقول:

"أحلم بشخص من الماضي، وأشعر أن الحلم يحاول إخباري بشيء."

لكنت سأطرح عليه أسئلة.

متى بدأت الأحلام؟

ماذا تشعر بعدها؟

ماذا يعني هذا الشخص بالنسبة لك؟

لكن عندما يكون الشخص هو أنا...

تتغير القواعد.

الغريب أن الإنسان يستطيع رؤية الآخرين بوضوح شديد، لكنه يصبح أعمى عندما يتعلق الأمر بنفسه.

في اليوم التالي دخلت العيادة كعادتي.

وضعت معطفي.

أعددت القهوة.

وتركتها تبرد.

مرة أخرى.

بدأت ألاحظ أن بعض العادات ليست عادات فعلاً.

بعضها طرق صغيرة يهرب بها الإنسان من مواجهة شيء أكبر.

طرق بسيطة.

لكنها تتكرر حتى تصبح جزءاً من شخصيته.

طرق مثل:

الانشغال.

العمل.

مساعدة الآخرين.

أي شيء يمنعك من الجلوس مع نفسك.

رن هاتفي.

كانت رسالة من السكرتيرة.

"دكتور آدم، هناك مريض يسأل إذا كان يمكن تقديم موعده."

أجبت:

"لا مشكلة، اجعليه بعد الساعة الخامسة."

نظرت إلى الرسالة بعد إرسالها.

ثم توقفت.

"اجعليه..."

حتى في الرسائل كنت أتكلم وكأنني لا أملك وقتاً لنفسي.

ابتسمت.

"طبيب نفسي يحلل نفسه."

قلت ذلك بصوت منخفض.

ثم دخل أول مريض.

مر اليوم بشكل طبيعي.

أكثر من الطبيعي حتى.

وهذا كان الجزء المخيف.

أحياناً عندما تكون الفوضى داخل الإنسان كبيرة، يصبح هدوؤه الخارجي مبالغاً فيه.

الجميع قالوا لي نفس الشيء طوال حياتي:

"أنت شخص هادئ يا آدم."

لم يفهموا أن الهدوء ليس دائماً علامة راحة.

أحياناً يكون علامة تعب.

في نهاية اليوم، بقيت في العيادة.

لم أكن أعمل.

فقط بقيت.

وهذا شيء لم أفعله كثيراً.

عادةً كنت أجد سبباً للمغادرة.

شراء شيء.

الذهاب لمكان.

أي شيء.

لكن هذه المرة بقيت.

نظرت إلى الكرسي المقابل.

ثم قلت:

"حسناً."

ضحكت.

كنت أتكلم مع كرسي فارغ.

"ماذا تريد أن تقول؟"

طبعاً لم يجب.

لكن عقلي بدأ يفعل.

وهذا كان أسوأ.

رن هاتفي.

نظرت إلى الاسم.

لم أتوقعه.

رقم قديم.

لم أجب.

عاد الاتصال مرة ثانية.

ثم مرة ثالثة.

أغلقت الهاتف.

وبعد دقائق وصلت رسالة:

"آدم، نحتاج أن نتحدث."

بقيت أنظر للكلمات.

لم أكن بحاجة لمعرفة من هو.

كنت أعرف.

لكنني لم أكن مستعداً.

في اليوم التالي، قبل أول جلسة، اتخذت قراراً.

قراراً لم يعجبني.

لكنه كان منطقياً.

ذهبت إلى مكتبي.

فتحت الحاسوب.

بحثت عن طبيب نفسي.

لم أبحث كطبيب.

بحثت كمريض.

وهذا كان أصعب شيء فعلته منذ سنوات.

وجدت اسماً.

الدكتور أمين.

قرأت معلوماته.

سنوات خبرة طويلة.

تخصصه.

طريقة عمله.

أغلقت الصفحة.

ثم فتحتها مرة أخرى.

كنت أضحك على نفسي.

كنت أتعامل مع اختيار طبيب نفسي وكأني أختار طريقة علاج لمريض.

أحلل.

أقارن.

أبحث عن الأخطاء.

كنت أحاول السيطرة على شيء لا يجب السيطرة عليه.

في نهاية الأسبوع ذهبت إليه.

وقفت أمام باب العيادة.

شيء غريب أن تكون في الجهة الأخرى.

أن تكون الشخص الذي ينتظر.

الشخص الذي سيُسأل.

الشخص الذي لا يملك السيطرة.

طرقت الباب.

"تفضل."

دخلت.

كان أمين يجلس خلف مكتبه.

رجل هادئ.

ليس من النوع الذي يحاول أن يبدو ذكياً.

وهذا أول شيء لاحظته.

قال:

"أهلاً بك يا آدم."

جلست.

"أعرف أنك تعرف من أنا."

ابتسم قليلاً.

"نعم."

"وهذا قد يكون مشكلة."

"لماذا؟"

"لأنك تعرف أنني طبيب نفسي."

قال:

"وهل هذا يمنعك من أن تكون إنساناً؟"

لم أجب.

ابتسم.

"بدأنا."

قلت:

"ماذا؟"

"أول دفاع."

نظرت إليه.

"لم أقل شيئاً."

"بالضبط."

صمت.

ثم قال:

"أنت تحاول أن تجعل الجلسة نقاشاً مهنياً."

قلت:

"وأنت تحاول تحليلي."

رد بهدوء:

"أنا أحاول فهمك."

قلت:

"هناك فرق؟"

قال:

"كبير."

لأول مرة منذ مدة طويلة...

وجدت شخصاً لا يهتم بالصورة التي أظهر بها.

وهذا أزعجني.

لأنني كنت معتاداً أن أكون الشخص الذي يفهم.

ليس الشخص الذي يُفهم.

قال أمين:

"لماذا جئت؟"

أجبته بسرعة:

"لأني أحتاج مساعدة."

سكت.

ثم قال:

"لا أصدقك."

نظرت إليه.

"ماذا؟"

"أصدق أنك جئت."

ثم أكمل:

"لكنني لا أعتقد أن هذه هي الإجابة الحقيقية."

قلت:

"وأنت تعرف الإجابة؟"

قال:

"لا."

صمت.

"لكنني أعتقد أنك تعرفها."

ولأول مرة منذ سنوات...

لم أجد سؤالاً جاهزاً أهرب به.

بقيت أنظر إلى أمين.

لم أحب طريقته.

ليس لأنه قال شيئاً خاطئاً.

بل لأنه كان يقترب من مكان حاولت سنوات طويلة أن أبقيه مغلقاً.

قال:

"أنت صامت."

قلت:

"أفكر."

ابتسم قليلاً.

"أعرف."

نظرت إليه.

"وهذا يعني؟"

"يعني أنك عندما تشعر بعدم الراحة، تنتقل مباشرة إلى التحليل."

رفعت حاجبي.

"وهذا عملي."

قال:

"في العيادة."

ثم أضاف:

"لكن هذه ليست عيادتك."

سكت.

كانت جملة بسيطة.

لكنها أصابت شيئاً بداخلي.

قال:

"دعني أسألك سؤالاً."

"تفضل."

"متى آخر مرة تحدثت عن نفسك بدون أن تحاول تفسير كل شيء؟"

لم أجب مباشرة.

قلت:

"أنا أفهم نفسي."

نظر إلي للحظات.

"هل سألتك إذا كنت تفهمها؟"

صمت.

"لا."

"إذن لماذا كانت هذه أول إجابة خرجت منك؟"

لم أجد جواباً.

لأنني كنت أعرف.

أنا لا أجيب دائماً.

أحياناً أنا أدافع.

قال:

"لماذا اخترت الطب النفسي؟"

أجبت بسرعة:

"لأنني أحب علم النفس."

بقي صامتاً.

قلت:

"ولأنني أحب مساعدة الناس."

ظل ينظر إلي.

قلت:

"ماذا؟"

قال:

"لا شيء."

"هناك شيء."

تنهد.

"أحياناً الإنسان يختار الإجابة التي تبدو صحيحة... قبل أن يواجه الإجابة الحقيقية."

نظرت إليه.

قلت:

"وماذا تعتقد أنها الإجابة الحقيقية؟"

قال:

"لا أعرف."

ثم أكمل:

"لكن أعتقد أنك لا تعالج الآخرين فقط."

سكت.

"أعتقد أنك تحاول إصلاح شيء في داخلك."

لم أحب هذه الجملة.

ليس لأنها خاطئة.

بل لأنها قريبة جداً.

قلت:

"هذا تفسير منك."

قال:

"نعم."

"وقد يكون خاطئاً."

"نعم."

استغربت هدوءه.

قلت:

"أنت لا تحاول إقناعي؟"

قال:

"لا."

"لماذا؟"

"لأن الهدف ليس أن أكون محقاً."

توقف.

"الهدف أن تفهم أنت."

سكتنا للحظات.

ثم قال:

"هناك شخص من الماضي."

لم أجب.

"شخص مرتبط عندك بشعور الفشل."

بقيت أنظر للنافذة.

قال:

"شخص تشعر أنك كان يجب أن تفعل أكثر."

تغير شيء بداخلي.

شيء صغير.

لكن أمين لاحظه.

قال:

"من هو؟"

لم أجب.

لثوانٍ طويلة.

كنت أعرف الاسم.

لكن نطقه كان يعني فتح باب حاولت إبقاءه مغلقاً.

قال أمين بهدوء:

"خذ وقتك."

أغمضت عيني للحظة.

ثم خرج الاسم بصوت منخفض.

"ديالا."

لم يتحرك أمين.

لم يقاطعني.

لم يسأل بسرعة.

فقط ترك الصمت يأخذ مكانه.

قال بعد لحظة:

"من هي ديالا؟"

نظرت إلى يدي.

"أختي."

"هل كانت قريبة منك؟"

ابتسمت ابتسامة حزينة.

"أكثر مما ينبغي."

قال:

"ماذا حدث؟"

بقيت صامتاً.

"لا يجب أن تحكي كل شيء اليوم."

قلت:

"المشكلة أنني قضيت سنوات أقول لنفسي إنني تجاوزت الأمر."

"وهل تجاوزته؟"

لم أجب.

وكانت الإجابة واضحة.

خرجت من عند أمين وأنا أشعر بشيء غريب.

لم أشعر بالراحة.

ولم أشعر أنني شُفيت.

لكنني شعرت بشيء لم أشعر به منذ وقت طويل.

أن هناك شخصاً رأى جزءاً مني...

ولم يحاول إصلاحه فوراً.

في اليوم التالي دخل ريان إلى العيادة.

جلس أمامي.

كان هادئاً أكثر من المرة السابقة.

قلت:

"كيف كان أسبوعك؟"

قال:

"أسوأ مما توقعت."

"لماذا؟"

ابتسم.

"لأنني حاولت أغير."

"وماذا حدث؟"

"اكتشفت أنني لا أستطيع إيقاف أفكاري."

قلت:

"لم أطلب منك إيقافها."

نظر إلي.

"إذن ماذا تريد؟"

قلت:

"أن تسمعها."

سكت.

قلت:

"الأفكار ليست دائماً أوامر يا ريان."

نظر إلي.

ثم قال:

"هل تفعل ذلك أنت؟"

"ماذا؟"

"تسمع أفكارك؟"

توقفت.

كان سؤالاً بسيطاً.

لكنني لم أستطع الإجابة كطبيب.

قلت:

"أحاول."

ابتسم قليلاً.

"حتى أنت؟"

أجبته:

"حتى أنا."