༺ 4-مثيرٌ للشفقة... أليس كذلك؟ ༻

منظور رافائيل

كان المكتب هادئًا...

هادئًا إلى حدٍ خانق.

لم يكن يُسمع سوى صوت قلمي وهو ينزلق فوق الأوراق، بين أكوامٍ من الملفات التي تنتظر إنجازها.

لكن...

لم يكن ذهني هادئًا بالقدر نفسه.

كانت أفكاري مضطربة.

المشاعر...

لطالما كانت العدو.

فلا مكان لها في هذا العالم.

ذلك درس تعلمته منذ طفولتي.

فالناس جميعًا يلهثون خلف السلطة.

يعبدون من يمتلك القوة...

أما الضعفاء، فلا ينتظرهم سوى أن يسحقهم هذا العالم القاسي بلا رحمة.

وفجأة...

قطع صوتٌ أفكاري.

صوتها.

هادئ...

ورقيق، كنسمةٍ تتسلل من نافذةٍ موصدة.

توقفت يدي فوق الورقة لجزءٍ من الثانية.

هي.

الفتاة التي اشتريتها.

الفتاة التي باعها والداها دون أن يطرف لهما جفن.

بلا اسم...

بلا كرامة...

مجرد ثمن... وإيصال بيع.

لم أفعل ذلك بدافع الشفقة.

فأنا لا أملك ذلك النوع من الضعف.

لقد كانت مفيدة.

هذا كل ما في الأمر.

...أو هكذا أقنعت نفسي.

دخلت إلى مكتبي.

وسرعان ما ملأ المكان عطر فانيليا رقيق.

لقد اعتدت رائحة الدم...

والعطور النفاذة التي تغرق بها نساء الطبقة الراقية.

أما هذا العطر...

فكان مختلفًا.

ثم وضعت فنجان القهوة برفق فوق مكتبي، وانحنت انحناءة خفيفة، واستدارت لتغادر.

دون كلمةٍ إضافية.

دون ابتسامة.

ودون تلك المحاولات السخيفة للفت الانتباه.

أدت ما جاءت من أجله...

ثم رحلت.

وكان من المفترض أن ينتهي الأمر عند هذا الحد.

كما انتهى مع كل امرأةٍ سبقتها.

لكن...

وجدت نفسي أحدق في الباب حتى بعد أن أُغلق.

وعادت أفكاري إليها...

مرةً أخرى.

لماذا؟

لماذا هي؟

كانت فتاة عادية.

مطيعة.

هادئة.

كل الصفات التي اعتدت تجاهلها.

ومع ذلك...

كان هناك شيءٌ غريب فيها.

شيء ساكن...

ومقلق.

لم تصرخ.

لم تبكِ.

ولم تحاول إغرائي.

لقد...

كانت موجودة فحسب.

تشغل مساحةً لم يجرؤ أحد على الاقتراب منها من قبل.

والأغرب...

أن تلك المساحة باتت تبدو فارغة كلما غابت.

حتى صداعي...

كان يهدأ كلما كانت بقربي.

أبعدت تلك الفكرة عن رأسي بعنف.

كانت لدي أمور أهم الليلة.

الحفل.

الصحافة.

وكل تلك الوجوه الزائفة.

وبالطبع...

هي.

خطيبتي.

اشتد فكّي بمجرد أن خطرت ببالي.

تلك المرأة...

كانت كفيلة بأن تجعل دمي يغلي.

دائمًا ما تتشبث بي، وكأنها فازت بي بالفعل.

ضحكاتها صاخبة.

وعطرها خانق.

ولا تكاد تترك شيئًا يستره لباسها، وكأن ذلك كل ما تملكه لتقدمه.

بل إنها حاولت ذات مرة أن تخدرني...

ثم تقف أمامي عارية...

وكأن ذلك قد يثير اهتمامي.

كنت أكره كل شيء فيها.

صوتها.

لمستها.

وطريقتها في اقتحام مساحتي الخاصة، وكأن وجودها أمر مفروغ منه.

بل إنها كانت ترسل رجالها لمراقبتي على مدار الساعة.

ألقيت نظرة عبر النافذة.

وكانوا هناك بالفعل...

يحاولون الاختباء.

ابتسمت بسخرية.

«أغبياء... تمامًا كسيدتهم.»

أشرت لأحد رجالي إشارةً خفية.

ففهموا ما عليهم فعله.

أما الليلة...

فقد كنت أعلم جيدًا أنها ستفتعل أمرًا جديدًا.

لكنني...

كنت فضوليًا لمعرفة أي حيلة ستلجأ إليها هذه المرة.

ترى...

هل تعلمت درسها أخيرًا؟

---

في الحفل...

تبددت كل أفكاري السابقة...

في اللحظة التي وقعت فيها عيناي عليها.

لقد...

بدت مختلفة.

كانت ترتدي فستانًا رماديًا بسيطًا، ينسدل على جسدها بأناقة.

أما زينتها الخفيفة...

فقد أبرزت شحوب بشرتها الطبيعي، بدلًا من ذلك اللون المصطنع الذي اعتادت إخفاء نفسها خلفه.

وللحظة...

بدت تمامًا كما كانت...

حين رأيتها للمرة الأولى قبل سبعة أعوام.

هززت رأسي.

مستحيل.

لم تعد تلك الفتاة منذ زمن.

مهما يكن...

فقد كان هذا التغيير...

مقبولًا.

بل...

غير متوقع.

لكن حتى ذلك...

بدا لي زائفًا.

قناع جديد.

ولعبة جديدة.

وطريقة أخرى...

لتجبرني على النظر إليها مرة ثانية.

والأسوأ...

أنها نجحت.

وذلك...

ما جعلني أزداد ضيقًا منها.

حتى طريقة مشيتها اختلفت.

ونظرتها الواثقة لم تعد كما كانت.

هل هذه المرأة هي نفسها فعلًا؟

لا...

لا يمكن لإنسان أن يتغير بين ليلة وضحاها.

وكأنها تظن...

أنني لن أرى ما وراء هذا القناع.

وكأنها تعتقد...

أنني لن ألمس اليأس المختبئ تحت هذا التظاهر.

تقدمت نحوها...

متوقعًا المشهد المعتاد.

ذراعان ممدودتان نحوي.

صوت مرتفع.

وتصرفات متعطشة للاهتمام.

لكن...

لم تتحرك نحوي.

ولم تنطق بكلمة.

لذا...

فعلت ما اعتدت فعله دائمًا.

استفزازها.

«يبدو أنكِ بخير الآن...»

قلت ذلك ببرود.

«بل ويبدو أنكِ وجدتِ طريقة جديدة لتلفتي انتباهي.»

ارتسمت ابتسامة ساخرة على شفتي.

«لا بأس... لا بد أن أعترف بأن مهاراتكِ في الإغواء قد تطورت.»

ثم أضفت باحتقار:

«يا لكِ من مثيرةٍ للشفقة.»

لم تجب.

بل اكتفت بالنظر إليّ.

ثم...

مرت بجانبي...

وكأنني مجرد شخص آخر بين الحضور.

أتظن أن تجاهلي سيدفعني إلى ملاحقتها؟

أنا...

رافائيل فاليريو دي مونتي.

اسمٌ ترتجف له الرجال...

وتسعى إليه النساء كالفراش المنجذب إلى اللهب.

ومع ذلك...

ظنت أنها تستطيع المرور بجانبي، وكأن وجودي لا يعني لها شيئًا؟

ارتسمت على شفتي ابتسامة باردة.

ومن طرف عيني، رأيتها تتوقف.

ثم تستدير نحوي ببطء...

وتلوح لي بتوتر.

اقتربت منها مجددًا بوجه خالٍ من التعابير.

ولاحظت ارتجافةً خفيفة في جسدها.

ابتسمت بسخرية...

ثم تجاوزتها دون أن أنطق بكلمة.

ما زلت أملك التأثير نفسه عليها.

لكن...

كان هناك اختلاف.

في الماضي، كنت أرى في عينيها تعلقًا...

أما الآن...

فلم أرَ سوى الخوف.

هل كنت قاسيًا عليها أكثر من اللازم؟

...

لا.

في النهاية...

هي تستحق ذلك.

---

وطوال الحفل...

وجدت عيناي تعودان إليها مرةً بعد أخرى.

دون قصد...

أو ربما بقصد.

ولاحظت شيئًا أزعجني.

عدد من الرجال...

بل كاد يكون جميع رجال القاعة...

كانوا يحدقون بها.

تركت الحديث المهم الذي كنت أخوضه...

واتجهت إليها مباشرة.

وقفت قريبًا منها بما يكفي لأشعر بتصلبها.

ثم انحنيت قليلًا، وقلت بصوت بارد كحد السكين:

«من المزعج حقًا أن أراكم جميعًا تتظاهرون.»

ثم ألقيت نظرة على الرجال الذين لم يرفعوا أعينهم عنها.

«لم أعد أعلم إن كنتِ تريدين جذب انتباهي... أم انتباه جميع من في القاعة.»

ثم تابعت ببرود:

«ولتفهمي هذا جيدًا...»

«أنا لا أتحملكِ إلا لأنكِ ابنة شريك والدي في الأعمال.»

«لكن لا تخلطي بين ذلك وبين صبري.»

«فلصبري حدود.»

«ولست مدينًا لكِ بأي لطف.»

«ولن أسمح لكِ بتكرار هذه المسرحية... أو تكرار ما فعلتِه في الماضي مرةً بعد أخرى.»

ظلت صامتة.

جيد.

استدرت وغادرت، بينما ارتسمت ابتسامة خفيفة على شفتي.

فلتواصل لعبتها...

لن يغير ذلك شيئًا.

---

منظور إيلارا

ضجت القاعة بموسيقى الجاز الهادئة، واختلطت بالأحاديث وضحكات الضيوف ورنين الكؤوس.

أما أنا...

فكنت أجلس بجوار طاولة البوفيه الطويلة، أمضغ قطعةً من المعجنات المحشوة بحشوة زبدية شهية، لا بد أنها باهظة الثمن.

وفي يدٍ أخرى...

كنت أمسك بجمبري كوكتيل.

بينما كانت يدي الثانية تقترب، بخطورة، من طبق المعكرونة بالكريمة.

"يا إلهي..."

"هذا لذيذ بشكلٍ لا يُغتفر."

"حتى لو مت غدًا، سأكون سعيدة..."

توقفت فجأة.

"لا... لحظة."

"الرواية تريد قتلي."

"ابتعدي عن الشوكة يا لارين."

لكن...

كانت المعكرونة بالكريمة...

مغرية للغاية.

ونقطة ضعفي الأولى.

وبينما كنت أوشك على إنهاء الطبق...

شعرت بنظرة تخترقني.

التفت ببطء.

رافائيل.

تجمدت في مكاني...

كسنجابٍ ضبطه الصياد متلبسًا.

---

منظور الراوي

في الجهة المقابلة من القاعة...

استقرت عينا رافائيل على إيلارا.

بملامح جامدة...

باردة...

يصعب قراءة ما يدور خلفها.

توقف كأس الشراب في منتصف الطريق إلى شفتيه، بينما راقب المشهد أمامه.

إنها... تأكل؟

هي نفسها التي كانت تصف هذا الطعام بأنه "دهون لا تليق إلا بالبائسين."

أما الآن...

فها هي تأكله بكل استمتاع.

بل...

كانت تمضغه وكأنها تستمتع بكل لقمة.

ضيق عينيه قليلًا.

أهذه أيضًا حيلة جديدة؟

هل تحاول أن تبدو متواضعة هذه المرة؟

لعبة أخرى للفت الانتباه؟

لكن...

قبل أن يواصل تحليل تصرفاتها...

انتقلت عيناه إلى الشخص الواقف بجانبها.

سيلين.

الفتاة الخجولة...

كانت تحمل صينية المشروبات بكلتا يديها، وعيناها مطرقتان إلى الأرض، وكأنها تخشى حتى المكان الذي تقف فيه.

انسدل خصلة من شعرها على وجهها، بينما ابتسمت برقة لأحد الضيوف وهو يأخذ كأسه.

بدت هشة...

كدمية زجاجية تخشى أن تتحطم.

وللمرة الأولى طوال تلك الليلة...

لانت نظرة رافائيل.

ولو قليلًا.

كان ذلك...

أكثر تعبير أظهره منذ بداية الحفل.

أما لارين...

فما إن تبعت اتجاه نظره...

حتى كادت تختنق.

"يا للهول..."

"ها هي!"

"بطلة الرواية!"

"تلك الفتاة اللطيفة التي تذيب القلوب..."

"وتتسبب بحمامات الدم، لمجرد أنها لطيفة أكثر من اللازم!"

سقطت الشوكة من يدها محدثةً رنينًا خافتًا.

«لااا.»

خرجت الكلمة من فمها دون إرادة.

فالتفت إليها عدد من الضيوف باستغراب.

تنحنحت بسرعة.

واعتدلت في جلستها محاولةً التصرف بشكل طبيعي.

"حسنًا... حسنًا..."

"هذا هو الجزء الذي تبدأ فيه الكارثة."

"من المفترض أن يقع في حبها الآن."

"إن بقيت بجوار الطعام... سأموت."

"وإن تحدثت إليه... سأموت."

"وإن تنفست بقوة في اتجاهها..."

"فسأموت أيضًا!"

بدأت عيناها تبحثان بجنون عن أقرب مخرج.

وفي الجهة الأخرى...

عاد رافائيل ينظر إليها مجددًا.

لقد لاحظ ارتباكها.

والذعر المختبئ خلف محاولاتها للتظاهر بالهدوء.

وتلك التعابير الغريبة التي كانت تتبدل على وجهها...

وكأنها تتجادل مع راوٍ لا يراه أحد.

...بماذا تفكر هذه المرأة؟