All Chapters of Je te veux tellement 2: Chapter 21 - Chapter 30

JadeL’étreinte se défait, mais pas le contact. Ses doigts glissent le long de mon bras, brûlants à travers le tissu de mon pull. Son regard ne me quitte plus, une mare sombre où je me noie volontiers. Il n’y a plus de sculpture, plus d’atelier, plus de monde. Il n’y a que la pression de sa main sur ma peau et le silence, trop lourd, trop plein.— Jade.Mon nom dans sa bouche n’est plus un mot, c’est une allumette grattée. Une étincelle. Je vois la décision dans ses yeux, la même folie calculée qui l’a amené ici. Il n’attend pas ma réponse. Sa main remonte, s’accroche à la nuque, dans mes cheveux. L’autre s’enroule autour de ma taille, me plaque contre lui. Je sens tout de lui, la tension d’acier, la chaleur qui traverse les couches, le cœur qui bat à un rythme de guerre.Son baiser n’est pas une question. C’est une prise de possession, une revendication. Il a le goût du vent froid et de la colère ancienne. Sa bouche est avide, acharnée, cherchant moins le plaisir que la preuve. La pr

JadeIl n’y a plus de lenteur. La tension a atteint son point de rupture. Il arrache mon tee-shirt d’un geste sec. L’air froid de la pièce me mord la peau, aussitôt remplacé par la chaleur de ses mains qui emprisonnent mes seins, les pétrissant avec une avidité qui frôle la douleur. Je crie, les ongles s’enfonçant dans ses biceps. Il abaisse sa tête, sa bouche se refermant sur un mamelon, succion brutale, vorace, qui m’arque presque en deux. La sensation est si intense, si crue, que des larmes me montent aux yeux. Je me noie dans cette sensation pure, animale.Il descend. Ses lèvres, ses dins, sa langue brûlent un chemin de feu sur mon ventre. Il s’accroche à mes hanches, ses doigts s’enfonçant dans ma chair comme pour m’empêcher de m’envoler. Il arrache ma culotte. L’air encore, puis le souffle chaud de son souffle entre mes cuisses.Quand sa langue me trouve, c’est un éclair liquide, une déflagration de nerfs. Il n’y a pas de finesse, pas de préliminaires exploratoires. C’est une at

LéoLa lumière bleue du réveil numérique cisaille la chambre à trois heures dix-sept.Je regarde ce chiffre fixe, inaltérable, comme il compte les secondes de cette vie que je ne reconnais plus. À côté de moi, Carole dort. Sa respiration est un métronome parfait, régulier, sans une aspérité. Son corps occupe exactement sa moitié du lit, pas un centimètre de trop. Tout est ordre. Tout est contrôle. Même dans le sommeil, elle ne renonce à rien.Je devrais dormir. Demain , aujourd’hui , j’ai une reconstruction mammaire à sept heures. Sept heures de chirurgie microvasculaire où chaque geste doit être précis au millimètre. Où une artère de huit dixièmes de millimètre doit être suturée avec des fils plus fins qu’un cil. Où la vie et la mort d’un lambeau se jouent sur un trémolo de la main.Ma main tremble.Je la lève devant mes yeux, dans la pénombre. Elle est stable. Parfaitement immobile. Vingt ans de métier, dix mille heures de pratique. La main ne tremble pas. C’est à l’intérieur que to

LéoJe la regarde. Elle est si jeune. Vingt-neuf ans. Sa vie est devant elle, un champ immense et vierge. Je n’ai pas le droit de le labourer avec mes ruines.— Tu devrais partir.Les mots sortent de ma bouche, mais ils ne sont pas à moi. Ils viennent d’ailleurs, d’un endroit ancien et lâche que je croyais avoir muré.— Quoi ?— Je dis que tu devrais ..— J’ai entendu.Sa voix est blanche. Elle pose le carnet, lentement, avec une précision chirurgicale. Elle se lève. Je reste assis par terre, comme un suppliant, comme un coupable.— Tu me demandes de partir. Pas parce que tu veux me protéger. Pas parce que c’est la seule solution. Tu me demandes de partir parce que tu as peur.— J’ai toujours peur.— Je sais. Moi aussi. Mais la différence entre nous, Léo, c’est que ma peur ne me fait pas fuir. Elle me fait rester.Elle ramasse son sac. Elle enfile son manteau. Ses gestes sont économes, précis, définitifs. Je veux lui dire de s’arrêter. Je veux lui dire que je ne pensais pas ce que j’a

Léo Elle tourne le dos. Elle marche vers la fenêtre. Ses épaules sont droites, incroyablement droites. Elle regarde dehors. La rue. Les immeubles. La vie qui continue, indifférente.— Tu sais ce qui me rend le plus malade ?— ...— Ce n'est pas que tu ne m'aimes plus. Ce n'est pas que tu aies rencontré quelqu'un. C'est que tu aies attendu si longtemps pour me le dire.Je ne réponds pas.— Dix ans, Léo. Dix ans à construire quelque chose ensemble. Et toi, pendant ce temps, tu faisais semblant. Tu jouais la comédie. Tu te levais à côté de moi chaque matin en sachant que tu ne m'aimais pas.— Ce n'est pas comme ça que ça s'est passé.— Alors comment ? Explique-moi. Parce que j'aimerais comprendre comment on peut passer quatre ans à côté de quelqu'un sans rien dire.— J'avais peur.— De quoi ?— De toi. De nous. De ce que ça détruirait. De ce que je deviendrais après.Elle se retourne.Son visage est calme. Trop calme. Un lac avant la tempête.— Tu avais raison d'avoir peur.Elle travers