Semua Bab Erinnere dich an mich nackt....: Bab 121 - Bab 130

FÜNF JAHRE SPÄTERGRACIASDer Garten hallt wider von einer fröhlichen Kakophonie. Das Lachen von Léonie, inzwischen ein kleines Mädchen von fünf Jahren mit kastanienbraunen Locken, vermischt sich mit den freudigen Rufen ihrer jungen Brüder. Liam, drei Jahre alt, jagt mit unbeholfener Entschlossenheit einem bunten Ball hinterher, während Antoine, das einjährige Baby, auf einer Decke im Schatten strampelt und mit vergnügtem Gegurge nach seinen kleinen Füßen greift.Unser Haus, immer noch so farbenfroh wie eh und je, musste erweitert werden. Es quillt jetzt über vor Spielzeug, Kinderzeichnungen, die am Kühlschrank hängen, und diesem sanften Chaos, das eine glückliche Familie ausmacht. Die Kletterrosen, die wir gepflanzt haben, umrahmen immer noch die Tür, stumme Zeugen unseres wachsenden Glücks.Ich sitze am Gartentisch, beobachte diese kleine Welt mit einem Lächeln, das ich bis tief in meine Seele verankert fühle. Das vor mir liegende Buch ist vergessen. Nichts könnte fesselnder sein al

 GRACIASDas Haus ist endlich still. Eine schwere, kostbare Stille, hart erkämpft nach dem Lachen und Weinen des Tages. Die Kinder schlafen, ihre ruhigen Atemzüge bilden eine sanfte Melodie, die durch die Wände dringt. Im Wohnzimmer tanzt nur noch der Schein der Glut im Kamin und wirft bewegliche Schatten an die Wände.Ich sitze auf dem Sofa, die Beine unter mich gezogen, eine vergessene Tasse Tee kalt werdend zwischen meinen Händen. Die Müdigkeit ist da, eine sanfte Schwere in meinen Gliedern, aber es ist eine gute Müdigkeit, die von einem erfüllten Tag kommt, von gegebener und erhaltener Liebe.Ézran betritt den Raum. Er hat die hellen Lichter ausgeschaltet, nur den Schein des Feuers brennen lassen. Er gesellt sich zu mir aufs Sofa, nicht ans andere Ende, sondern ganz nah. Sein Knie streift meines. Seine bloße Anwesenheit lässt meine Haut erschauern.— Sie schlafen alle, murmel

 GRACIASDer Tag bricht kaum an. Ein graues, milchiges Licht filtert durch die Vorhänge und verwischt die Konturen des Raumes. Ézran schläft noch, tief und fest, sein regelmäßiger Atem wiegt die Stille. Ich bin vor ihm aufgewacht, ein seltener Fall. Mein Körper ist noch schwer von unserer Nacht, aber mein Geist ist bereits wach, durchzogen von einem Strom stiller Elektrizität.Ich löse mich sanft aus seiner Umarmung, und er grummelt im Schlaf, eine Hand sucht meine Wärme. Ich nehme sie, führe sie an meine Lippen und drücke einen Kuss in seine Handfläche. Er beruhigt sich.Ich erhebe mich lautlos. Die Morgenkühle liebkost meine nackte Haut. Ich betrachte ihn, auf dem Rücken liegend, die kraftvolle Brust dem aufkommenden Licht dargeboten. Die Decke ist über seine Hüften zurückgeschlagen. Eine so starke Woge der Besitzgier erfasst mich, dass es mir den Atem raubt. E

 INÈSDie Gefängnistür schließt sich hinter mir mit einem trockenen Knall. Nicht dramatisch. Nicht theatralisch. Einfach endgültig.Die Art von Geräusch, die dir sagt, dass die Welt dir nichts schuldet.Die freie Luft schlägt mir ins Gesicht. Zu weit. Zu sauber. Zehn Jahre habe ich sie von weitem betrachtet, durch Gitterstäbe und nie gehaltene Versprechen. Zehn Jahre lang beobachtet, zugehört, gelernt. Zehn Jahre, um zu verstehen, wie die Welt wirklich funktioniert.Sie leben.Sie lachen.Sie haben gewonnen.Ich hingegen habe die Tage gezählt. Und habe die Zukunft vorbereitet.Ein Auto wartet auf der anderen Seite des Parkplatzes. Keine Begrüßung. Keine Gefühlsausbrüche. Nur ein Nicken. Kluge Leute reden nicht zu viel.— Ist alles bereit? frage ich, während ich mich auf den Rücksetze setze.— Seit Wochen, antwo

 ANTOINEIch weiß schon lange, dass etwas nicht stimmt.Nicht erst seit heute. Schon vorher. Seit dem Moment, als sie "Mama" mit einer Stimme sagte, die nicht die einer Mama war.Victor sagt, man muss beobachten. Man muss die Energie bewahren. Man muss so tun, als ob.Ich tu so, als ob.Aber innerlich rast alles.Das Zimmer ist zu still. Die Wände sind zu weiß. Es gibt keine Uhr. Keinen Fernseher. Nichts, das die Zeit vergehen lässt. Die Zeit ist mit uns eingesperrt.— Glaubst du, sie suchen uns? flüstere ich.Victor antwortet nicht sofort.— Ja.— Bist du sicher?— Papa würde suchen, selbst wenn er nicht wüsste, wonach.Das beruhigt mich ein wenig. Nicht viel. Aber genug zum Atmen.Die Tür öffnet sich. Sie kommt herein. Inès. Ich kenne jetzt ihren Vornamen. Sie hat ihn am Telefon gesagt. Sie dachte, wir w&u