Tous les chapitres de : Chapitre 71 - Chapitre 80

لم تكن الرسالة مجرد تهديد. كانت… إعلان. الصورة التي وصلتها لم تكن مفاجئة بقدر ما كانت دقيقة. الزاوية. التوقيت. حتى انعكاس الضوء على الطاولة. لم تكن لقطة عشوائية. كانت مراقبة. وهذا ما جعل أصابعها ترتجف للحظة قبل أن تتمالك نفسها. رفعت رأسها ببطء، نظرت حولها. الوجوه عادية. الأصوات عادية. كل شيء… طبيعي. إلا أنها لم تعد ترى المكان كما كان قبل دقائق. كل شخص صار احتمالًا. كل زاوية… نقطة رؤية. خفضت الهاتف ببطء. لكن عقلها لم يتوقف. "دورك بلّش." الجملة لم تكن تهديدًا فقط. كانت… إشارة. أن ما حدث قبل هذه اللحظة… لم يكن البداية. بل التمهيد. خرجت من المقهى دون أن تنظر خلفها. خطواتها كانت ثابتة، لكن داخلها… بدأ شيء آخر. لم تعد تهرب. بل… تحاول أن ترى. كل شيء.

لم تغادر فورًا. رغم أن القرار اتخذ داخلها بوضوح موجع، إلا أن الجسد لم يتبعه بنفس السرعة. بقيت واقفة عند الباب، يدها على المقبض، كأنها تنتظر من العالم إشارة تقول لها إن العودة ممكنة، أو على الأقل أقل إذلالًا مما تتخيل. لكن العالم لم يعطها شيئًا. فعلت هي. فتحت الباب. وخرجت. الليل كان أبرد من المعتاد، أو ربما هي التي كانت أكثر هشاشة من أن تحتمل الهواء كما هو. الشارع أمامها بدا أطول من كل مرة سارت فيه. كل خطوة نحو يوسف لم تكن تقرّبها منه فقط… كانت تعيدها أيضًا إلى نفسها، إلى كل كلمة قالتها، إلى كل مرة صدّته فيها، إلى اللحظة التي تركته فيها واقفًا مع جرح لا يرد عليه. "كان أحسن لو ما دخلت." الجملة عادت كصفعة متأخرة. أغمضت عينيها للحظة وهي تمشي. لو كان يكرهها الآن، سيكون هذا منطقيًا. لو رفض أن يراها، سيكون هذا مستحقًا. لو نظر إليها بذلك الهدوء البارد الذي لا يصرخ لكنه يغلق كل الأبواب… فلن تملك حق الاعتراض.

عادت مريم من عنده كأنها تمشي داخل شيء انتهى لتوّه… ولم يسمح لها حتى بأن تودّعه. الباب الذي لم يُفتح لم يكن مجرد باب. كان حكمًا. وجملة "تأخرتِ" لم تتوقف عن الدوران في داخلها حتى بعدما ابتعدت عن البيت، حتى بعدما ركبت السيارة، حتى بعدما نزلت أمام مكانها المؤقت، وحتى بعدما أغلقت الباب خلفها وأسندت ظهرها إليه كما لو أنها لو ابتعدت عنه ستسقط. لم تبكِ فورًا. الوجع كان أبرد من الدموع. كانت تشعر فقط بأن شيئًا مهمًا خرج من متناولها، ليس لأنها لم تحاول، بل لأنها وصلت بعد أن انتهى الوقت المسموح لها به. خلعت حذاءها ببطء، ورمته قرب المدخل دون أن تنظر إليه. مشت إلى الداخل، جلست على حافة السرير، ثم وقفت، ثم جلست مرة أخرى. حتى جسدها لم يعرف كيف يتعامل مع هذا النوع من الخسارة. الهاتف أمامها. صامت. والصمت، بعد الرفض، لا يعود حياديًا. يصير إهانة صغيرة متكررة. أغمضت عينيها، لك

لم تصرخ. لم تركض. لم تفعل أي شيء مما كانت ستفعله قبل أيام. وقفت. والصورة أمامها لم تكن تحتاج رد فعل سريع… بل فهمًا أبطأ. الباب الذي فُتح خلفها لم يكن مجرد مدخل آخر في هذا البيت القديم. كان كشفًا. والكشف، حين يأتي في لحظة ضغط، لا يمنحك وقتًا لتتظاهر بأنك لم ترَ. يوسف. ليس كما تخيلته في أسوأ كوابيسها. وليس كما تمنته في أفضل احتمالاتها. كان واقفًا. مقيّدًا؟ لا. محاصرًا؟ ربما. لكن الأوضح من كل شيء… أنه كان هناك. في نفس المكان الذي اختارت أن تأتي إليه. في نفس اللحظة. كأن كل الطرق التي حاولت أن تفصل بينها وبينه… أعادتها إليه بطريقة أقسى. قلبها تحرك. لكنها لم تذهب إليه. وهذا وحده… كان أول اختلاف. لأن مريم القديمة كانت ستندفع. تصرخ. تلمس

"جرب." الكلمة خرجت منها ثابتة… أكثر مما توقعت هي نفسها. لم تكن تتحدى. ولم تكن تطلب. كانت… تسمح. للحقيقة أن تظهر. وللألم أن يأخذ شكله الحقيقي. الصمت الذي تلاها لم يكن طويلًا… لكنه كان كافيًا ليغيّر كل شيء. الرجل ابتسم. ابتسامة خفيفة… لا تصل لعينيه. "أخيرًا." قالها بهدوء. ثم نظر إلى يوسف. "واضح إنك وصلت لها متأخر." يوسف لم يرد. لم ينظر إليه. كان ينظر إليها فقط. وهذه المرة… لم يكن نظره باردًا. ولا مسيطرًا. كان… ثابتًا. كأنه يثبت نفسه قبل أن يثبت أي شيء آخر. "خلص." قالها يوسف أخيرًا. صوته منخفض. لكن واضح. "انتهت." الرجل رفع حاجبه. "انتهت؟" يوسف