العقد الذي لم يكن من المفترض أن يُكسر

رنّ هاتف مريم للمرة الثالثة قبل الثامنة صباحًا، لكن الشيء الذي جعل أصابعها تتجمّد فوق فنجان القهوة لم يكن الإلحاح، بل الاسم الذي ظهر على الشاشة.

المدير العام.

في العادة، لا يتصل بها أحد من الإدارة العليا في هذا الوقت إلا إذا كان هناك شيء كبير. شيء سيئ. شيء لا يفسّره البريد الإلكتروني ولا يؤجَّل إلى الاجتماع الأسبوعي.

حدّقت بالشاشة ثانية واحدة أطول مما يجب، ثم ردّت.

"ألو؟"

جاءها صوته مقتضبًا، رسميًا أكثر من اللازم. "مريم، أحتاجك في المكتب الآن."

لم يسألها إن كانت في الطريق. لم يقل صباح الخير. لم يشرح شيئًا.

انتهت المكالمة، وبقيت هي ممسكة بالهاتف كأنها تنتظر بقية الجملة.

داخل شقتها الصغيرة المرتبة بعناية، بدا كل شيء في مكانه. الستائر البيضاء نصف المفتوحة، الضوء الصباحي ينساب بهدوء على الطاولة، الحاسوب المحمول إلى جوار ملف أعدّته حتى وقت متأخر من الليل، الحذاء الأسود قرب الباب، والمفاتيح في الصحن الخشبي نفسه الذي تضعها فيه كل ليلة. حياة مستقرة بما يكفي لتقنع نفسها بأنها أمسكت أخيرًا بطرف العالم قبل أن يفلت منها مرة أخرى.

غسلت فنجانها بسرعة، ارتدت سترتها، وخرجت.

في السيارة، كان الهواء أثقل من المعتاد. الإشارات الضوئية بدت أبطأ، والمدينة أقل تسامحًا. حاولت أن تقنع نفسها بأن الأمر ربما يتعلق بصفقة الحساب الجديد، أو بملاحظات على التقرير الذي قدّمته، أو حتى بخطأ إداري بسيط. لكن شيئًا باردًا كان يزحف بهدوء تحت جلدها، كأنه يعرف ما لم تعرفه بعد.

حين وصلت إلى الشركة، أدركت فورًا أن ذلك البرود لم يكن وهمًا.

الاستقبال الذي اعتاد أن يحيّيها بابتسامة قصيرة، رفع عينيه نحوها ثم خفّضهما بسرعة. موظفان قرب المصعد توقفا عن الكلام لحظة مرّت بينهما. إحداهما نظرت إليها نظرة خاطفة، لا تخلو من شفقة، ولا من خوف أيضًا.

ضغطت زر المصعد بإصبع ثابت رغم أن قلبها لم يكن كذلك.

في الطابق السابع، كانت قاعة الاجتماعات الزجاجية مغلقة. رأت مديرها المباشر في الداخل، وإلى جانبه ممثل من الموارد البشرية، ورجلًا لا تعرفه يرتدي بدلة داكنة ويمسك ملفًا نحيفًا. لم يُدعَ أحد إلى اجتماع في هذا الوقت بوجود الموارد البشرية إلا لسبب واحد.

فتحت الباب.

نهض مديرها نصف نهضة، ثم جلس. "تفضلي يا مريم."

جلست بظهر مستقيم، ووضعت حقيبتها إلى جوار الكرسي. لم تسأل فورًا. كانت تعرف أن الصمت أحيانًا يدفع الحقيقة للخروج أسرع.

تبادل الثلاثة نظرات قصيرة. ثم دفع الرجل الغريب الملف نحوها.

"هل تعرفين ما هذا؟"

فتحت الملف. في الصفحة الأولى، كان هناك كشف تحويلات مالية. أرقام كبيرة. تواريخ متقاربة. واسمها.

لا، ليس اسمها فقط. توقيعها أيضًا.

رفعت رأسها ببطء. "ما هذا؟"

قال الرجل ببرود مدروس: "تحويلات غير مصرح بها من حسابات العملاء إلى حساب وسيط مرتبط بك."

ضحكت مرة واحدة. ضحكة قصيرة، جافة، خرجت منها بلا إرادة. "مرتبط بي؟"

مديرها لم ينظر في عينيها. "الأمر أخطر من مجرد مخالفة إدارية."

قلبت الصفحة الثانية. بريد إلكتروني مطبوع. من حسابها المهني. تعليمات واضحة لإعادة توجيه مستحقات عميلين. الصفحة الثالثة: لقطة شاشة لمحادثة تحمل صورتها الشخصية واسمها. الصفحة الرابعة: نسخة من شكوى رسمية موقعة باسم أحد العملاء الرئيسيين.

كانت الأوراق حقيقية أكثر من اللازم. مرتّبة أكثر من اللازم. كاملة بشكل يثير الريبة.

قالت بصوت منخفض، محكم: "هذا مفبرك."

السكوت الذي تبع الجملة كان مستفزًا.

"هذا ليس بريدي." أشارت إلى الورقة. "وهذا التوقيع ليس توقيعي الحقيقي. قريب منه، لكنه ليس هو. وهذه المحادثة… أنا لم أرسلها."

سأل ممثل الموارد البشرية بنبرة محايدة متعمدة: "هل تنكرين بشكل كامل صلتك بهذه المستندات؟"

التفتت إليه ببطء. "أنا لا أنكر. أنا أقول الحقيقة."

مديرها زفر وكأنه يحمل عبئًا شخصيًا. "مريم، لدينا تدقيق داخلي كامل. ولدينا شكوى خارجية. الموضوع خرج من يدنا."

"خرج من يدكم؟" كررت، ثم مالت قليلًا إلى الأمام. "قبل يومين فقط، كنتم تراجعون معي عرض الربع القادم. بالأمس وافقتم على ترشيحي للإدارة التنفيذية. والآن فجأة أنا متهمة بالاختلاس والتلاعب؟ من دون حتى مواجهة حقيقية؟"

الرجل الغريب أغلق الملف بيده. "سيتم تعليق عملك مؤقتًا لحين انتهاء التحقيق."

نظرت إليه. "ومن أنت أصلًا؟"

"المستشار القانوني للشركة."

ابتسمت ابتسامة صغيرة لا تحمل أي دفء. "بالطبع."

وضعت الأوراق على الطاولة بعناية شديدة، كأنها تخشى أن تلمس القذارة أكثر مما يجب. في داخلها، كانت طبقات من الغضب ترتفع فوق بعضها بسرعة، لكن تحتها مباشرة كان هناك شيء آخر، أقدم وأكثر إيلامًا: ذلك الإحساس القديم بأن الأرض قد تنسحب من تحت قدميها مرة واحدة، بلا إنذار، مهما بدا كل شيء ثابتًا قبل لحظة.

نهضت. "أريد نسخة من كل شيء."

قال ممثل الموارد البشرية: "سيتم إرسالها إلى بريدك الشخصي."

ردت فورًا: "لا. الآن."

هذه المرة، نظر إليها مديرها أخيرًا. في عينيه لم يكن هناك شك. كان هناك خوف. أو ربما كان هناك شيء أسوأ من الشك… معرفة لا يريد أن يعترف بها.

بعد عشرين دقيقة، كانت أغراضها موضوعة في صندوق بني صغير، ذلك النوع المهين من الصناديق الذي يجعل سنواتك في المكان تبدو وكأنها يمكن اختصارها في كوبين، نبتة مكتبية، وشاحن هاتف.

مرّت بين المكاتب ورؤوس كثيرة انحنت نحو الشاشات بتمثيل سيئ. واحدة فقط رفعت عينيها مباشرة. سمر، زميلتها القديمة. لم تبتسم، لم تلوّح، فقط نظرت إليها بنظرة سريعة، مضطربة، كأنها تريد أن تقول شيئًا لكنها تخاف أن يُحسب عليها.

حين خرجت من الباب الزجاجي، اهتز هاتفها بإشعار جديد.

ثم إشعار آخر.

ثم آخر.

أوقفت خطواتها وفتحت الشاشة.

رسائل. كثير منها.

بعضها من أرقام غير محفوظة.

بعضها من زملاء سابقين.

بعضها بلا نص، فقط رابط.

فتحت واحدًا.

كان منشورًا على منصة مهنية تحمل اسمها وصورتها وعنوانًا كُتب بعناية جارحة: "حين تسقط الأقنعة: موظفة صاعدة تستغل ثقة العملاء لمصالحها الشخصية."

شعرت بأن الشارع مال للحظة.

نزلت إلى التعليقات. أسماء تعرفها. أسماء لا تعرفها. جمل قصيرة، قاطعة، جائعة. كيف كانوا ينتظرون دائمًا قصة سيئة عن شخص يبدو متماسكًا أكثر مما يجب. كيف يلتهم الناس السقوط وكأنه عدالة.

أغلقت الهاتف، ثم فتحته ثانية. كتبت لسمر: "قابليني."

وصل الرد بعد دقائق بدت أطول من اللازم. "لا أستطيع. يراقبون كل شيء."

توقفت أنفاسها لحظة.

كتبت: "من؟"

ظهر أنها تكتب، ثم اختفى المؤشر. عاد. اختفى مرة أخرى.

أخيرًا وصلت رسالة من ثلاث كلمات فقط: "ليسوا وحدهم."

رفعت مريم رأسها عن الهاتف ببطء، كأن أحدًا نطق باسمها من خلفها. الناس يعبرون الرصيف. السيارات تندفع. المدينة مستمرة كأنها لم تسقط قبل لحظات من حياتها.

لكنها كانت تعرف هذا النوع من الجمل. الجمل التي لا تأتي من خوف عادي. الجمل التي تشبه الباب إذا فُتح قليلًا، قد لا تستطيع إغلاقه ثانية.

عادت إلى سيارتها وجلست خلف المقود دون أن تشغّل المحرك. راحت تتنفس ببطء، محاولة أن تمنع يديها من الارتجاف. فشل الاتهام وحده كان يمكن احتماله. حتى تعليق العمل، حتى التشهير الإلكتروني، حتى خيانة شركة كرّست لها سنواتها. كل ذلك كان سيؤلم، لكنه يظل ضمن منطق هذا العالم: من يفقد حظه، يخسر. من يُستهدف، يقاتل.

لكن "ليسوا وحدهم" لم تكن جملة عن الشركة.

كانت جملة عن شيء أقدم.

شيء يعرف أين يضرب.

رنّ هاتفها مرة أخرى. رقم مجهول.

ترددت نصف ثانية، ثم أجابت.

صمت.

"من معي؟"

الصمت استمر لثانيتين إضافيتين، قبل أن يأتيها صوت رجل منخفض، هادئ إلى درجة مزعجة.

"لا تعودي إلى المنزل اليوم."

تجمّدت يدها على المقود.

"من أنت؟"

"انظري إلى المقعد الخلفي."

انقطع الاتصال.

التفتت فورًا.

لم يكن هناك أحد.

لكن فوق الصندوق البني الذي حملت فيه ما تبقى من حياتها المهنية، كان هناك ظرف أبيض لم يكن موجودًا قبل دقائق.

اتسعت أنفاسها. قلبها بدأ يدق بعنف حاد، لا يشبه الخوف بقدر ما يشبه الإنذار.

مدّت يدها ببطء وسحبت الظرف. لم يكن عليه اسم. فقط حرف واحد كُتب بحبر أسود: م

فتحته.

في الداخل، صورة قديمة اصفرّت أطرافها. بيت قديم. بوابة حديدية صدئة. وشخصان عند المدخل.

هي.

وأمها.

ضغطت الصورة بين أصابعها حتى كادت تنثني.

على ظهرها، كُتبت جملة واحدة بخط أنيق:

"قلت لكِ إن الماضي لا يموت."

اختفى الهواء من حولها.

لأن هناك شيئًا واحدًا فقط في العالم كانت مريم متأكدة منه منذ سنوات.

أن هذه الصورة احترقت.

وأن الشخص الوحيد الذي كان يعرف ذلك…

مات.