Lahat ng Kabanata ng CASADA CON EL REY DE LA MAFIA QUE MATÓ A MI PADRE: Kabanata 11 - Kabanata 20

Tomaron dos coches y evitaron conversaciones innecesarias.Lorenzo conducía el primer coche, lo que le decía algo. Los hombres que dirigían imperios no solían conducir ellos mismos a menos que se tratara de algo que no quisieran que nadie supiera. Ella iba sentada a su lado. Dos de sus hombres de mayor confianza los seguían en el segundo coche: Ricci, quien se había mostrado escéptico con ella en la reunión y, por lo tanto, se había ganado cierto respeto, y un hombre callado llamado Ferro, de quien le habían dicho que nunca hablaba a menos que tuviera algo importante que decir.Ferro le cayó bien al instante.El viaje a Nápoles duró dos horas. Salieron a medianoche y la autopista estaba vacía y oscura; la lluvia los acompañó todo el camino, como un recordatorio de que la noche tenía algo que decir sobre lo que estaban haciendo.A los cuarenta minutos, ella dijo: «Háblame de Sartori».«Cincuenta y un años. Exmilitar. Trabajó por cuenta propia después de licenciarse... el tipo de trabaj

Las reuniones duraron tres horas en total y transcurrieron exactamente como debían.Ricci conducía. No conversaba, lo cual le venía bien. Durante el trayecto, repasó los documentos que llevaba, comprobando fechas y cifras, anticipando los argumentos de cada jefe de familia y preparando las respuestas antes de que se las hicieran. Cuando cruzó la primera puerta, estaba lista.Ambos hombres conocían a su padre.A los pocos minutos, se dio cuenta de que ambos habían sospechado de Marco durante años. No lo habían dicho públicamente porque la sospecha sin pruebas es solo política, y en este mundo la política te mata más rápido que la verdad. Pero se notaba en su forma de escuchar... con el particular alivio de oír la confirmación de algo que habían guardado en silencio.Les presentó las pruebas. Se las explicó. Respondió a todas las preguntas. Al final de la segunda reunión, el hombre mayor… de setenta y tantos años, de cabello plateado, con un rostro que había tomado decisiones difíciles

Se levantó a las cinco.No porque hubiera estado dormida. Había estado tumbada en la oscuridad desde las dos, repasando mentalmente la cima como antes practicaba tiros mortales... metódicamente, variable por variable, hasta encontrar y llenar los huecos y que solo quedara la ejecución.Se duchó. Vestida de negro. El anillo de su madre en la mano derecha.A las cinco y media bajó y encontró la cocina vacía por primera vez desde que había llegado. Se preparó un café y se quedó junto a la ventana observando cómo los jardines de la finca emergían de la oscuridad con la llegada del amanecer gris.Seis días antes había estado en una azotea con un rifle.Seis días antes, toda su visión del mundo se había construido sobre un nombre.Miró su café.A las cinco y cincuenta apareció Lorenzo en la puerta. Ya estaba vestido, traje oscuro, chaqueta, la versión de él que el mundo veía. La miró al otro lado de la cocina y por un instante ninguno de los dos se movió.—¿Cuánto tiempo llevas despierta?

Tres días después de la cumbre, Marco Romano fue arrestado formalmente.Todo se manejó con discreción, como suele suceder en este mundo cuando los involucrados prefieren que las cosas se hagan correctamente, sin dramatismos. Dos investigadores, un fiscal que llevaba dieciocho meses reuniendo pruebas financieras contra Marco y que agradeció la evidencia adicional, y un arresto matutino en la casa de Marco que duró once minutos desde la llegada hasta la salida.Valeria no estaba allí.Había considerado estar allí. Lo había pensado durante toda una larga noche y luego lo descartó. Había dedicado cinco años a convertir a Marco en su destino. Verlo salir esposado desde la puerta de su casa habría sido el final obvio de esa historia.Pero no quería que su final fuera la imagen que la definiera.Quería que fuera otra cosa.Estaba en Palermo cuando sucedió. En el apartamento de su madre. Pequeña y acogedora, llena del desorden organizado y particular de una mujer que había mantenido todo en

Seis semanas después de la cumbre, Valeria Romano se miró en el espejo del dormitorio del ala este y contempló a una mujer a la que aún se estaba acostumbrando.Era la misma. Físicamente idéntica a la mujer que había estado tendida en un tejado mojado con un rifle seis semanas atrás. El mismo rostro. Las mismas manos. La pequeña cicatriz en la clavícula, recuerdo de un entrenamiento en Zagreb dos años atrás. Las ojeras, menos marcadas que antes, pero aún presentes, la huella permanente de cinco años de mal sueño.Pero algo se había movido. En su interior. En la arquitectura.El peso que había oprimido su esternón durante cinco años... el dolor reprimido que se había transformado en propósito, el propósito en planificación y la planificación en acción durante tanto tiempo que había dejado de notar su peso...Era más ligero.No había desaparecido. No creía que se hubiera ido. Había hablado con una mujer en Palermo, una terapeuta que su madre le había recomendado con delicadeza, y la ter