All Chapters of إرغب بي بوحشية: Chapter 301 - Chapter 310

كامييلا أعرف. لا أعرف لماذا قبلت هذه الخرجة. لا أعرف لماذا قلت "نعم" عندما اتصل بي أندري، ذلك الصبي ذو العيون التي لا تزال تلمع ببراءة لم تمسسها الحياة بعد. لا أعرف لماذا تركت الهاتف يرن، لماذا لم أضعه على الصامت كما أفعل دائماً، لماذا رفعت السماعة وسمعت صوته المتحمس، المتحمس جداً، الذي كان يتحدث عن نزهة، عن طقس جميل، عن هواء نقي. لا أعرف لماذا قلت "نعم". ربما لأن صوته يحمل تلك النبرة الطفولية التي لا تزال تجهل الخيانة، التي لا تزال تؤمن بأن العالم مكان طيب، بأن الناس لا يرحلون فجأة، بأن من تحبهم لا يختفون في الليل دون تفسير. ربما لأنني أردت أن أتذكر كيف يبدو شخص لم يحطمه أحد بعد. أو ربما لأن إدوار... إدوار تحدث إليّ في ذلك اليوم، عبر الهاتف أيضاً، تحدث إليّ دون تلك الشفقة التي تجعلني أرغب في الهروب، دون ذلك الصوت الحنون الزائد الذي يستخدمه الناس مع المرضى، مع المنكسرين، مع المحكوم عليهم. تحدث إليّ كإنسان طبيعي. كشخص عادي. كامرأة. ليس كضحية، ليس كأم مهجورة، ليس كابنة مخدوعة. وهذا، هذا وحده، كان كافياً.الشارع هادئ. هادئ بشكل غريب، شبه خارج العالم. كأننا دخلنا إلى لوحة، إلى مشهد من زم

كاميللم أرَ الأيام تمر. منذ ذلك العشاء، إدوار موجود. ليس متطفلاً، ليس ملحاً أبداً، لكن حضوره تسلل إلى يومياتي كبديهة. همس مطمئن.وهذا المساء، إنه هناك، على عتبة بابي. لا كلمة، فقط تلك النظرة. تلك النظرة التي تحرقني، تقلبني وتدفعني لخطوة نحوه.أغلق الباب خلفه. وكل شيء يصبح صمتاً.لم أعد أعرف من يتقدم أولاً. ربما هو. ربما أنا. لكن فجأة، إنه هناك، أمامي، وأرفع عينيّ إليه.يداه تضعان على وجهي ببطء شبه مؤلم. جلده ضد جلدي. تنفسي يتسارع.إدوار: «قولي لي أن أرحل، كاميل...» صوته يرتجف بالكاد. «قوليها وسأرحل...»أهز رأسي. غير قادرة على الكذب. أريده هناك. الآن.ثم شفتاه تجدان شفتيّ. وأنا أضيع.ليس وحشياً. ليس ذلك الشغف القذر المذنب. إنه بطيء. إنه حنون. إنها قبلة تعيد تعليمي ما هي الرغبة بدون عار.يكاد يرفعني، يحملني إلى غرفتي. لا أحتج. قلبي يدق بقوة. يداي تتشبثان به.عندما أجد نفسي مستلقية على الملاءات، أغمض عينيّ للحظة. من الخوف. من الغريزة.لكن صوته يعيدني إليه.إدوار: «انظري إليّ...»لذا أفتح عينيّ. وأنظر إليه. حقاً.يفك فستاني ببطء يجعلني أرتعش. كل حركة هي تكريم. وعد.أتركه يفعل. للمرة الأو

إيليزاعتقدت أنه بالرحيل، بالهروب من هذا المنزل، هذا السرير، هذا الماضي... سأشعر بتحسن. ظننت أن الذنب سينتهي به الأمر إلى الصمت، وأن الفراغ سيمحو مع الوقت. لكن لا. ثلاثة أشهر مضت. ثلاثة أشهر أعيش فيها وحدي. وكل صباح، كل صباح لعين، أستيقظ بهذا الطعم المر في فمي، بهذه الكرة في بطني التي ترفض الاختفاء.جوليان لم يعد هناك. لم يعد هناك شيء. لا صراخ، لا أكاذيب. لا عناقات مسروقة في الظلام. لا أجساد تبحث عن بعضها، تجد بعضها، تتعب. ومع ذلك، أنا غير قادرة على التنفس. وكأن الهواء تجمد في رئتيّ اليوم الذي تركته ورائي.أعيش في هذه الشقة الصغيرة غير الشخصية، بعيداً عن كل شيء، بعيداً عنهم. بعيداً عن ذلك المنزل الكبير جداً، المليء جداً بالذكريات التي كانت تمزقني. هنا، لا يوجد سوى الصمت. الجدران البيضاء، الأثاث البارد. وأنا، في وسط كل هذا، أكثر فراغاً من هذا الديكور بلا روح. أحياناً، أفاجئ نفسي وأنا أثبت على هذه الجدران لساعات، كما لو كنت أنتظرها أن تتحدث إليّ، أن تذكرني بأنني لا أزال على قيد الحياة. لكن لا. لا شيء. أنا تماماً مثلها: جوفاء، باردة، بدون أي أثر للحياة.أحياناً، أراه بالصدفة. أو ربما لأن

إيليناكان من المفترض أن تكون مرة واحدة.انحراف مسار، دوار عابر، تهوّر سريع ووحشي يُحفظ في صندوق أسود، يُكبت، يُنكر عند الفجر.لكن نيل ليس ذكرى نرتبها.إنه بصمة.سم بطيء التحرر.يبقى في العظام. يتسلل إلى الصمت. يطفو على السطح عند كل نبضة قلب قوية بعض الشيء.وأنا... أنا، أعود.دائماً.أعود حتى عندما أكره نفسي على ذلك، حتى عندما ترتجف ساقاي من كثرة الاستسلام، حتى عندما يصرخ ضميري فيّ لأهرب – أعود كمد أسود يعود ليجرف على نفس الجروف، مراراً، مراراً، دون أن أستطيع فعل غير ذلك.لأنه لا يضاجع.إنه يغزو.يُخفض.يحوّل.وما يفعله بي، لم أعرفه قبله قط.ما يوقظه، ما يلتهمه، ما يتركه بعد... أكثر من نقص. إنه جرح. وأعود إليه، لأنني بحاجة لأن يعيد فتحه.هذا المساء أيضاً، أعبر العتبة كما يعبر المرء ناراً لم يعد يخاف من الشعور بها تحرقه.إنه هناك.عارٍ.متكئ على النافذة.ظل المدينة يتقطع في ظهره، لكنه هو من ينير الغرفة.ليس بحاجة إلى كلمات.يكفي نظراته. سكونه المتوتر. يقينه الهادئ بأنني له، بالفعل، حتى قبل أن يمد يده.«هل تعلمين ماذا تريدين، إيلينا؟»صوته شفرة رفيعة، جليدية، دافئة، مغموسة في غطرسة رجل

عندما يحضر إيريك إلى منزله امرأة شابة ذات نظرة مثيرة للقلق، يؤكد لزوجته كلارا أنها ابنة عمه البعيدة التي أتت لتستقر مؤقتًا عندهما. كلارا، المرتابة، تقبل بصعوبة هذا الوجود المتطفل في منزلهما. لكن بسرعة كبيرة، النظرات المتبادلة، الغيابات غير المبررة والتوترات الصامتة تزرع الشك. لأن "ابنة العم" هذه ليست كذلك... إنها عشيقة إيريك.بين الأكاذيب، التلاعبات والعاطفة المحرمة، يصبح منزل كلارا مسرحًا لخيانة مدبرة تحت سقفها. إلى أي مدى سيذهب إيريك ليحمي سره؟ وماذا سيحدث عندما تكتشف كلارا الحقيقة؟ كلارا السماء منخفضة، ثقيلة كجفوني المتعبة. مطر ناعم يرسم عروقًا رمادية على زجاج النافذة الكبيرة، مشوشًا المنظر على الحديقة المشذبة بعناية التي زرعتها بنفسي عبر السنين. كل حوض زهور، كل شجيرة لها قصة. ساعات أمضيتها في الحفر، السقاية، التشكيل... لأجعل من هذا البيت شرنقة. شرنقتي. لا شيء متروك للصدفة هنا. لا الوسائد المصطفة بدقة على الأريكة الرمادية اللؤلؤية، ولا الستائر الكتانية البيضاء التي أغسلها كل أسبوعين، ولا حتى رائحة القرفة والخشب المدخن التي تطفو في الهواء منذ أن أعدت إشعال الشمعة قرب المدفأة. كل