3

تسللت أنوار المدينة من النوافذ الداكنة للسيارة، وارتدت على ملامحه القاسية كشظايا ضوء مكسور، الليل يفرش ظله الطويل على الطريق، والصمت يلف المركبة الفاخرة بثقلٍ مقدّس، كما لو أن العالم بأسره يمسك أنفاسه.

إنزو جلس هناك… جسده الضخم يحتل مساحة المقعد الجلدي، وهي… مستلقية كأنها قطعة زجاج في حضنه، مغمضة العينين، بلا صوت، بلا مقاومة.

ذراعه ملتفة حول خصرها بإحكام، والأخرى تمسد خصلات شعرها السوداء بنعومة تناقض ما اقترفته يداه قبل قليل، تناقض الوحش الذي أعلن امتلاكها عنوة… ولكنه الآن، يبدو وكأنه يهدّئ عاصفة اشتعلت داخله.

السيارة تنطلق بصمت، بهدوءٍ لا يليق بالدماء التي تُركت وراءهم.

كان يحدّق من النافذة للحظات، ثم يعود بعينيه نحو وجهها.

الهدوء الذي يكسو ملامحها… الشفاه المنفرجة قليلًا، الرموش الثقيلة التي تسدّ الطريق إلى صدمة لا بد أنها ستنفجر حين تستيقظ.

مرت دقائق طويلة… ثم همس، بصوت منخفض بالكاد يُسمع، وكأنه لا يريد لأحد أن يسمعه… ولا حتى نفسه:

"بيانكا… لو أنهم لم يكذبوا… لو أنك كنتِ تعرفين منذ البداية… لكنتِ جئتِ إليّ بنفسك."

كلمات لم يخطط لقولها.

كلمات خرجت من مكان عميق… مكسور… قديم.

أسند ظهره للمقعد، وأغمض عينيه للحظة.

لكن النوم لا يزور القديس الدموي، لا يجرؤ.

بعد لحظة، فتح هاتفه، أرسل رسالة قصيرة.

"أعدّوا الفيلا. لدينا ضيفة."

ثم ألقى نظرة أخيرة عليها، وعاد للصمت.

وفي الخارج، تسلل الليل عبر الحدود الإيطالية، يحمل بين طياته فتاة لا تعرف من تكون بعد، ورجل… عاد أخيرًا ليأخذ كل ما هو ملكه.

توقفت السيارة السوداء الفارهة أمام بوابات حديدية ضخمة مزخرفة بشعار عائلة موريارتي… كأنها أنياب مفتوحة ترحب بالدم.

المطر بدأ يهمس فوق السقف المعدني، قطرةً… تلو الأخرى… بينما الأضواء الخارجية تنكسر فوق الجدران الحجرية العتيقة كأنها تمهد لعودة سيد الظلال.

إنزو لم يتحرك على الفور، كان ساكنًا… ينظر نحو البوابة العالية التي بدأت تُفتح ببطء، كما لو أن القصر ذاته يتنفس الآن، يشعر بقربه… بوابة تقرع صمت ثلاث سنوات من الغياب.

في حضنه، كانت بيانكا لا تزال مغشيًا عليها، وجسدها مائل نحوه بثقة من لا يعلم في أي جحيم يُساق.

أحكم ذراعه حول خصرها، وعيناه السوداوان راقبتا الممر الطويل الذي انكشف تدريجًا، مُضاء بأنوار خافتة مائلة للذهبي،

تفترش الطريق بالحذر، وتُرحب بالذئب الذي عاد لعرينه.

السيارة بدأت بالتحرك ببطء… إطاراتها تمضغ الحصى بصوت خافت ومنتظم… وكلما اقتربت من القصر، كلما خفت الضوء، كأن الظلال تسحبها ببطء… لتبتلع من فيها.

القصر ارتفع أمامهم كوحش حجري، نافذته كعيون راقبة، وسطحه ككاهنٍ ينتظر القرابين.

أوقف السائق السيارة أمام الباب الرئيسي، لم يحتج إلى أمر، لقد فهِم. الجميع يفهم إنزو دون أن يتكلم.

فتح الباب الخلفي… وتنفس الهواء البارد إلى الداخل.

إنزو تحرك أخيرًا.

أخرج قدمه الثقيلة أولًا، ثم نزل بكامل ضخامته… الوشوم تلتف على ساعديه تحت قميص أسود بسيط، الندوب بارزة، الخطايا تلوح في عينيه.

ثم… انحنى، وحمل زوجته الصغيرة بين ذراعيه، كما لو أنها لا تزن شيئًا، كأنها ملكه الطبيعي، كأنها… لم تكن يومًا حرة.

صعد درجات الرخام واحدة تلو الأخرى، وخلفه، انغلقت أبواب السيارة… وفي الأعلى، فُتحت أبواب القصر لاستقباله.

صوت خافت أعلن:

"مرحبًا بعودتك، سينيور موريارتي."

ولم يجب.

لقد عاد.

فتح إنزو أبواب القصر العتيق، صوت المفصلات المعدنية تشق صمت الردهة المهيبة كصرخة زمنٍ قديم.

الضوء الخافت المنبعث من الثريات الكريستالية راقص على أرضية الرخام الرمادي… جدران عالية تحمل لوحات قديمة… وعطر الصمت… كان ثقيلاً، كأن القصر نفسه توقف عن التنفس مع دخوله.

خطواته الرتيبة ارتدت صداها في المكان، كل خطوة منه كانت أشبه بجرس يقرع عودة الوحش.

ثم… بدأوا بالظهور من الظلال… وجوه مألوفة أمّه أولاً — السيدة إليسا موريارتي — أنثى قوية بأناقة باردة، شعرها الرمادي مصفف بدقة، وعيناها الزرقاوان كانتا تتعلقان بوجه ابنها، ثم أهتزت فجأة حين رأت الجسد الصغير بين ذراعيه.

توقفت خطواتها.

نظرت… وحدقت.

"ديوس سانتو..." همست، بالكاد تسمع.

"ثلاث سنوات تغيب فيها… وتعود حاملاً امرأة فاقدة للوعي؟"

اقتربت منه ببطء، مطرزة بالشك والدهشة معًا، الهدوء الظاهري يغلف صوتها، لكن نظرتها كانت تفتش عمق عينيه.

"هل… اختطفتها، إنزو؟"

لم يرد.

عينيه لم تبتعدا عن الأمام، وجهه لا يحمل سوى صلابة قاتلة.

ثم… ظهرت شقيقته جولييت، شابة في أوائل العشرينات، ذات شعر أسود طويل، ترتدي السواد كالمعتاد، ابتسامتها الخفيفة لم تدُم أكثر من ثانية حين رأت الفتاة بين يديه.

"واو… لقد جلب هدية؟" تمتمت بخفة لاذعة.

ثم انضم إليهم العم لورنزو، رجل متقدم في العمر، قوي البنية رغم السنوات، إلى جانبه زوجته كارلا، ذات نظرة متحفزة كأنها تتوقع كارثة، ثم… فينشنزو — ابن عم إنزو، اليد اليمنى، نظرة الذكاء الحاد في عينيه، وقف بصمت… لكنه كان يراقب.

كل التفاصيل.

وآخرهم، لوكا — ابن عم آخر، في أواخر العشرينات، أقل التزامًا، أكثر فضولًا، قال بخفة:

"هل فاتني شيء؟ هل جلبت لنا سيدة موريارتي المستقبلية على طريقة طرزان؟"

لكن إنزو لم يُجبهم.

كل ما فعله… أنه تقدم خطوةً أخرى، ثم قال ببطء، وصوته عميق كصدى جبل:

"هذه زوجتي."

توقف، رمش ببطء.:

"بيانكا آل دارسي."

ثم نظر نحو أمه.

"وسوف تبقى هنا"

صمت.

تبادلت العائلة النظرات، بين صدمة… وريبة… وفضول قاتل.

أما هو، فأكمل طريقه نحو السلم الحجري العتيق، يصعد بهدوء… وبيانكا لا تزال بين ذراعيه.

والقصر؟ بدأ يتنفس من جديد.

دلف إنزو موريارتي إلى جناحه، ذلك المكان الذي لم تطأه امرأة منذ سنوات.

أبوابه الخشبية الثقيلة أُغلقت خلفه بصوت مكتوم، وكأن القصر نفسه قرر أن يحتفظ بسرّه الجديد داخله.

الغرفة غارقة في الظلال الدافئة، جدران داكنة، ستائر مخملية، وسرير فخم يتوسط المكان…مفروشٌ ببياضٍ نقي كأن لا أحد مسّه من قبل.

بخطواته الثقيلة… اقترب من السرير، بين ذراعيه لا تزال بيانكا غائبة عن وعيها، وجهها ساكن، أنفاسها ناعمة… كأنها تنام في عالم آخر لا يعرف شيئًا عن هذا الوحش الذي يحملها.

انحنى بهدوء… ووضعها على السرير كما يُوضع الكريستال النادر.

لم يزل نظره عنها، عينيه تتفحصان ملامحها بصمتٍ ثقيل، شفاهها المرتجفة… عينيها المغلقتين كأنها ترفض الاستيقاظ في هذا الواقع.

ثم… جلس عند طرف السرير، ومد يده القوية ببطء، وأخذ يزيل حذاءها برفق… حذاء بسيط بلون عاجيّ، انزلق من قدمها كما تنزلق لحظة البراءة من بين يدي الزمن.

أول حذاء… ثم الآخر.

لم يكن يستعجل… كان يتأمل.

يعيش اللحظة كأنها امتداد لصبرٍ انتظر ثماني سنوات.

ثم اعتدل في جلسته، وسحب الغطاء ببطء وغطى ساقيها، يراقبها دون أن يلمس شيئًا آخر… عيناه على وجهها، كأنها لغزٌ يتذكره بعد زمن طويل من النسيان.

ومع كل ثانية تمضي، كان السكون يشتد… والليل يطبق قبضته على القصر.

إنزو موريارتي جلس هناك، كتمثالٍ حجري، يراقب زوجته الصغيرة… التي لا تعرف بعد، أنها الآن… في عرينه.

استند إنزو إلى ظهر المقعد الجلدي الضخم قرب السرير، حيث لا تزال هي غافية، كأن الزمن توقف فوق جفونها… وكأن وجودها هنا، بين جدرانه، أعاد شيئًا قديمًا جدًا… شيئًا نسي أنه كان موجودًا.

أغمض عينيه للحظة… واستسلم للصمت.

الضوء الخافت المنبعث من المصباح الجانبي انعكس فوق خطوط وجهه الحادة، كاشفًا عن كل ندبة… كل جرح لم يندمل بعد. ندوب جسده؟ تلك عادية. لكن الندبة في داخله؟ هي التي لم يعرف كيف يخيطها.

"بيانكا دارسي…"

الاسم وحده كان كافيًا ليشعل دمه، ببطء… وبهدوء لا يعرفه أحد سواه، ظل يكرر الاسم في ذهنه، كأنها تعويذة.

كأن فيها وعدًا قديمًا… وحقًا لم يُسترد.

كان عمرها ثمانية عشر عامًا فقط حين قرروا أن تكون له.

صورة واحدة… وجملة واحدة من داريو آل دارسي:

"ستكون زوجتك، وسيُكتب عقدها باسمك."

لم يناقش. لم يفاوض. لم يعبّر عن رأيه.

هو فقط قال: "تم."

لم يكن يهمه شكلها… ولا اسمها… ما كان يعنيه أن داريو سلّمه شيئًا وهو لن يُضيع ملكه.

ثم جاءت السنوات الثلاث في الجحيم… ثلاثة أعوام قضاها خلف قضبانٍ حديدية، ظنها العالم سجنًا… لكن بالنسبة له؟ كانت تدريبًا.