Keine guten Entscheidungen(2)

Später, als Sera Zeit hatte, den Kampf in der Sicherheit ihrer Erinnerung Revue passieren zu lassen, versuchte sie zu verstehen, was sie gesehen hatte. Es gelang ihr nie ganz. Therons Kampfstil widersprach jedem Verständnis, das sie sich für Wolfskämpfe angeeignet hatte – es war weder die rohe Gewalt der Alpha-Kriegsführung noch das verzweifelte Gerangel eines Beutetiers. Es war etwas Präzises, Ökonomisches und absolut Vernichtendes, wie einem Chirurgen zuzusehen, der mit Fäusten statt mit Skalpellen operiert.

Er hätte sich eigentlich nicht so bewegen können. Sein Geruch verriet Omega – den niedrigsten Rang in der Wolfshierarchie, die Wölfe, die dienten und sich unterwarfen und am unteren Ende jeder sozialen Struktur des Rudels standen. Omegas kämpften nicht. Sie waren nicht dafür geschaffen. Ihre Biologie war auf Dienst und Überleben optimiert, nicht auf Konfrontation.

Aber Therons Körper hatte diese Botschaft nicht verstanden.

 Er traf zuerst den Anführer der Schläger – ein Schlag gegen das Handgelenk, der die silberne Klinge klirrend über den Asphalt wirbeln ließ, gefolgt von einem Handballenhieb gegen den Kiefer, der den 110 Kilo schweren, erfahrenen Killer wie einen Sack nassen Betons zu Boden streckte. Die ganze Sequenz dauerte weniger als eine Sekunde. Noch bevor die Klinge zum Stillstand gekommen war, drehte sich Theron bereits zu den Flankern um.

Der zweite Schläger, besser vorbereitet, setzte zu einem Ausweichschlag an – seine Hand begann in menschlicher Form und verwandelte sich mitten im Schwung, die Finger verlängerten sich zu Krallen, die Stahl zerfetzen konnten. Theron duckte sich, fing den ausgestreckten Arm ab und nutzte die Wucht des Schlags, um ihn mit dem Gesicht voran gegen die Wand des benachbarten Gebäudes zu schleudern. Ziegel knackten. Der Schläger rutschte die Wand hinunter und blieb liegen.

Der dritte Schläger war clever. Anstatt anzugreifen, rannte er weg – nicht vom Kampfgeschehen weg, sondern auf Sera zu, die anderthalb Meter hinter Theron stand, die Krallen ausgefahren und die goldenen Augen blitzschnell auf das Geschehen gerichtet. Die Logik des Vollstreckers war schlüssig: Sie war das Missionsziel. Ziel schnappen, sie als Schutzschild benutzen, aus einer Position der Überlegenheit verhandeln.

Seine Logik hatte Sera nicht berücksichtigt.

Sie kam ihm entgegen. Nicht mit der trainierten Präzision von Therons Schlägen – sondern mit der wilden, ungeschliffenen Gewalt einer Käfigkämpferin, die zwei Jahre lang ihre Trauer in Schlagkraft umgewandelt hatte. Ihre teilweise Verwandlung verlieh ihr eine Geschwindigkeit, die der Vollstrecker nicht erwartet hatte. Ihre Krallen öffneten seinen Unterarm vom Ellbogen bis zum Handgelenk, als er nach ihr griff, und ihr Knie traf seinen Solarplexus mit genug hybridverstärkter Wucht, um ihn von den Füßen zu heben.

Er ging zu Boden. Sie stand über ihm, schwer atmend, die goldenen Augen funkelnd, Blut an ihren Krallen – sein Blut, nicht ihres – und spürte, wie der Wolf in ihr vor Triumph und Hunger und dem schrecklichen, berauschenden Verlangen heulte, das zu vollenden, was sie begonnen hatte.

Therons Hand landete auf ihrer Schulter. Nicht fest. Nicht zurückhaltend. Einfach nur da. „Das reicht“, sagte er leise. „Er ist erledigt.“

Sie betrachtete ihre Krallen. Das Blut. Den bewusstlosen Vollstrecker zu ihren Füßen. Die anderen beiden – einer an der Wand, einer auf dem Asphalt, beide atmeten, beide lebten.

„Wir müssen gehen“, sagte Theron. „Das war die Vorausabteilung. Die anderen sind in der Nähe.“

Andere. Natürlich gab es noch andere. Die Ironmaw schickten nicht drei Wölfe auf ein Ziel, das sie für gefährlich hielten. Drei waren die Späher. Die eigentliche Angriffstruppe würde größer, besser ausgerüstet und näher sein, als es ihr lieb war.

Sera zog ihre Krallen ein. Die Bewegung war schmerzhaft – wie immer, das Zurückweichen wie eine Flut, die sich von einem Ufer zurückzieht, das sie geformt hat – und ließ ihre Hände zittern und ihre Muskeln brennen.

Theron führte sie zu einem Konvoi schwarzer Fahrzeuge, die hinter dem Waschsalon parkten. Drei SUVs, getönte Scheiben, Motoren liefen. Professionell. Eine Art Transportmittel, das auf Ressourcen hindeutete, die weit über alles hinausgingen, was Sera in ihren zwei Jahren als Läuferin erlebt hatte.

„Steig ein“, sagte Theron und öffnete die hintere Tür des Führungsfahrzeugs.

Sie hielt inne. Ein Fuß auf dem Trittbrett, die Hand am Türrahmen, das Tagebuch ihres Vaters drückte wie ein Gewissen gegen ihren Rücken. Die Wahl war eindeutig und unumkehrbar: in das Auto mit Wölfen steigen, denen sie nicht traute, oder in Millhaven bleiben und auf Wölfe warten, von denen sie wusste, dass sie sie töten würden.

Der Teufel, den man sieht. Der Teufel, den man nicht sieht.

Sie stieg ein. Der Innenraum war dunkel, warm und duftete nach Leder. Sie ließ sich auf dem Rücksitz nieder und wurde sich mit der langsam aufkeimenden Gewissheit bewusst, wie wenn sich die Augen an den Schatten gewöhnen, dass sie nicht allein war.Eine Gestalt saß ihr gegenüber. Groß. Regungslos. Sie strahlte eine Präsenz aus, die die Luft im Wagen schwerer erscheinen ließ, als hätte sich die Schwerkraft in seiner Nähe einen Augenblick lang erhöht. Im Dämmerlicht konnte sie sein Gesicht nicht erkennen – nur die Umrisse breiterer Schultern als Therons, ein Kiefer, der aus etwas Härterem als Knochen geformt war, und Augen, die das durch die getönten Scheiben fallende Straßenlicht einfingen und es auf eine Weise reflektierten, wie es kein menschliches Auge vermag.

Er sprach nicht. Einen langen Moment lang betrachtete er sie einfach – nicht mit der professionellen Einschätzung eines Vollstreckers oder Therons taktischer Analyse, sondern mit etwas anderem. Etwas Älterem. Etwas, das sie an einem Maßstab maß, den sie nicht sehen konnte, und das diese Messung … interessant fand.

Dann veränderte sich das Licht der Straßenlaterne, und sie sah sein Gesicht. Dunkle Augen. Scharfe Züge. Ein Ausdruck, der weder grausam noch freundlich war – etwas Härteres als beides, etwas, das in einem Feuerofen aus Entscheidungen geschmiedet wurde, die gewöhnliche Menschen nie treffen mussten. Er trug seine Autorität wie andere Männer ihre Kleidung: nicht als Schmuck, sondern wie eine Haut, in die er hineingewachsen war, untrennbar mit seinem Körper verbunden.

Kael Voss. Der Souveräne Alpha. Sie hatte nie ein Bild von ihm gesehen, nie eine Beschreibung gehört, aber sie wusste es. So wie Beute es weiß. So wie die Erde das Gewicht des Berges spürt, der auf ihr ruht.

Und in ihr – tief, tief in ihrem Inneren, an dem zerbrochenen Ort, wo ihr Wolf seine Hälfte seines Lebens verbracht hatte – geschah etwas, das noch nie zuvor geschehen war. Der Wolf zuckte nicht zusammen. Er duckte sich nicht weg. Er knurrte nicht, er unterwarf sich nicht, er tat nichts von dem, was Wölfe in der Gegenwart des mächtigsten Alphas tun sollten.

Er hob den Kopf.

Er erkannte ihn.

Etwas Urwüchsiges in ihrem Blut reagierte auf etwas in seinem, über eine Distanz hinweg, die nichts mit den 45 Zentimetern Ledersitz zwischen ihnen zu tun hatte. Eine Resonanz. Eine Frequenz. Das unmögliche, unerklärliche Gefühl zweier Saiten, die harmonisch schwingen, obwohl sie nie auf denselben Ton gestimmt waren.

Der Souveräne Alpha sah sie an. Sie sah zurück. Keiner von beiden sprach.

Der Konvoi fuhr vom Bordstein weg. Millhavens Lichter verschwanden im Rückspiegel. Und Sera Valdis – Halbblut, Hybrid, Abscheulichkeit, Käfigkämpferin, Vagabundin, Tochter eines ermordeten Professors und eines hingerichteten Wolfs – ritt neben dem gefährlichsten Mann der Welt in die Berge. Sie spürte das Tagebuch ihres Vaters an ihrem Rücken, das Blut ihrer Mutter in ihren Adern und ihren Wolf, der zum ersten Mal in ihrem Leben strammstand, anstatt sich im Dunkeln zu verstecken.

Der Souveräne weiß, was du bist.

Sie sollte bald erfahren, was das bedeutete.