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POV Naïa Mercredi après-midi. Quatorze heures.Le bureau de Laurent Sévin est au quatrième étage d'un immeuble de la rue du Louvre, ce genre d'immeuble parisien qui n'a pas été rénové depuis les années quatre-vingt et qui porte cette absence de rénovation avec une dignité tranquille. Moquette grise dans le couloir. Portes en bois sombre. Le bruit sourd des rédactions à travers les cloisons.Je connais ce bruit.Je l'ai entendu une fois, il y a des années, quand un journaliste voulait me citer dans un article sur une affaire que j'avais gagnée. J'avais refusé. J'avais raccroché après quarante secondes.Aujourd'hui c'est moi qui ai demandé le rendez-vous.C'est une différence que je mesure en poussant la porte du couloir.Laurent Sévin a la cinquantaine. Petit, efficace, le genre de physique qui disparaît dans une pièce et remarque tout depuis cet effacement. Des lunettes rondes. Une veste trop grande d'une taille. Un bureau couvert de documents empilés avec une logique que lui seul co

POV Naïa Vendredi soir. Vingt heures.Le Grand Palais éphémère brille de cette façon particulière que les événements caritatifs parisiens ont d'illuminer exactement ce qu'il faut pour que personne ne remarque ce qu'il y a dans l'ombre.Je suis dans le taxi depuis vingt minutes.Mathis est chez la babysitter avec la consigne de dormir à une heure raisonnable, ce qui dans son vocabulaire signifie une heure qui lui semble raisonnable à lui et qui diffère généralement de ma définition par un écart d'environ quarante-cinq minutes.Je regarde défiler Paris par la vitre.Je pense à ce gala.Ce n'était pas prévu dans mon agenda initial.Le gala caritatif annuel de la fondation Fontaine avait été organisé il y a six mois, avant que le groupe entre en crise, avant l'hospitalisation d'Édouard, avant tout. L'annuler aurait envoyé un signal négatif aux partenaires et aux médias dans un contexte où les signaux négatifs sont devenus une ressource rare qu'on ne peut pas se permettre de dilapider.Ra

POV Hélène Samedi matin. Sept heures.Je suis debout depuis cinq heures comme toujours.Le journal est ouvert sur le bureau devant moi depuis une heure. L'article de Sévin. Je l'ai lu trois fois. Je lis lentement depuis quelques années, pas par diminution des capacités, par choix. Les gens qui lisent vite ratent les espaces entre les mots. Ce sont les espaces entre les mots qui disent les choses importantes.J'ai lu cet article trois fois.Et les espaces entre les mots de cet article me disent quelque chose que les mots eux-mêmes disent aussi mais d'une façon que je n'avais pas anticipée dans cette précision-là.Cette femme a gagné.Pas le procès. Pas encore. Mais quelque chose de plus fondamental que le procès. Elle a gagné le récit. Elle a raconté son histoire avant que quiconque puisse la raconter pour elle, elle l'a racontée avec ses mots dans l'ordre qui lui convenait, et ce faisant elle a rendu toutes les versions alternatives caduques avant même qu'elles existent.C'est ce que

POV Raphaël Mardi matin. Neuf heures vingt.Je suis dans ma voiture devant l'immeuble du cabinet Kouassi depuis dix minutes.Thomas est à côté de moi sur le siège passager avec cette expression de quelqu'un qui a compris depuis cinq minutes ce que je vais faire et qui calcule mentalement s'il doit m'en dissuader ou simplement s'assurer que ça se passe correctement.Il choisit la deuxième option.C'est pour ça que c'est un bon assistant.—Vous êtes sûr, dit-il quand même. Une fois. Parce que c'est son rôle.—Oui.—La presse est là depuis ce matin. Trois journalistes et deux photographes que j'ai vus en arrivant. Probablement plus maintenant.—Je sais. C'est pour ça que je suis là.Il hoche la tête. Il sort son téléphone. Il commence à préparer ce qui vient après parce que Thomas pense toujours à ce qui vient après.—Vous voulez que je prépare un communiqué pour après ?—Non. Ce que je vais dire est suffisant en lui-même. Un communiqué après ressemblerait à de la justification.—D'acco

POV NaïaJeudi soir. Dix-neuf heures trente.Le dîner était prévu à dix-neuf heures.Raphaël est arrivé à dix-neuf heures pile avec un sac de provisions et cette façon d'entrer dans l'appartement qu'il a depuis la troisième ou quatrième fois, cette familiarité qui s'est installée sans qu'on l'ait décidée, ce pas qui ne cherche plus ses marques.Mathis l'avait accueilli avec la liste des modifications qu'il souhaitait apporter au risotto prévu. Moins de crème. Plus de parmesan évidemment. Et une suggestion sur l'ajout de petits pois que Raphaël avait écoutée avec ce sérieux appliqué avant de dire que les petits pois dans le risotto étaient une hérésie culinaire documentée et que Mathis pouvait les avoir à côté dans un bol séparé.Mathis avait accepté le compromis avec la dignité d'un négociateur expérimenté.On avait mangé.Les trois. Ce dîner à trois était devenu quelque chose d'autre que la première fois. Moins de nouveautés. Plus de substance. Cette façon qu'ont les habitudes qui co