جميع فصول : الفصل -الفصل 190

ساشا يقبلني. ليست قبلة حذرة، ليست قبلة اعتذار أو إصلاح. قبلة حقيقية، عميقة، عاجلة، وكأنه يريد شرب حياتي كلها دفعة واحدة. يداه في شعري، على مؤخرة عنقي، وأشعر بجسده على جسدي، تلك الحرارة التي أعرفها الآن، التي بدأت ألا أخافها. — ساشا، يتمتم على فمي. ساشا، ساشا، ساشا. يكرر اسمي كصلاة، كتعويذة، وأشعر بأصابعه ترتجف على بشرتي. هو، فولكوف، زعيم البراتفا، من يجعل المدينة كلها ترتعد، يرتجف ضدي. شفتاه تغادران شفتيّ، تنزلان على طول فكي، في عنقي، حيث تنبض حياتي، حيث يمكن أن يسحقني بيد واحدة لكنه فقط يضع فمه، بنعومة، بنعومة لا تصدق. — هل أستطيع؟ يسأل، الصوت أجش. هل أستطيع أخذك، ساشا؟ ليس كما قبل. ليس هكذا. أريد ممارسة الحب معك، أريد أن أريك ما أنت عليه بالنسبة لي. أريد... أقاطعه بتقبيله بدوري، وأشعر بدهشته، بتنفسه المقطوع، ثم بذراعيه يضماني بقوة أكبر، يرفعانني وكأنني لا أزن شيئاً. أندري إنها تقبلني. تعود نحو فمي بينما كنت أطلب إذنها للتو، وهذه القبلة، هذه القبلة

أندريأغلق الباب خلفي.ضجيج جاف. طقطقة. وأشعر بالقناع يصعد، يستقر على وجهي كجلد ثانٍ. كتفيّ يستقيمان، فكي ينقبض، عيناي تصبحان باردتين. الآلية مدربة، آلية. عشرون عاماً من التدريب. عشرون عاماً من تعلم أن الضعف يقتل، أن التعلق سلاح يقلبه أعداؤك ضدك.خلف ذلك الباب، هناك ساشا. دافئة، عارية، نائمة ربما. هناك دموعها على كتفي، أصابعها في شعري، أنفاسها ممتزجة بأنفاسي. خلف ذلك الباب، هناك الرجل الذي كنت عليه لساعات قليلة.أمام ذلك الباب، هناك ما يجب أن أكونه.أعبر الممر. خطواتي بطيئة، محسوبة. كل خطوة تعيدني إلى نفسي، إلى ذلك الذي بنيته، إلى الآلة التي أصبحتها لأنجو. في جيب سترتي، يهتز هاتفي. أخرجه، أنظر إلى الشاشة. سبع عشرة رسالة. اثنتا عشرة مكالمة فائتة. اللعنة.أفتح الشاشة وأنا أمشي نحو المصعد. الرسالة الأولى من فيكتور."مشكلة في المستودع 14. الجورجيون تحركوا. أسرع."الجورجيون. بالطبع. دائماً هم، دائماً يحكون، يختبرون الحدود، يبحثون عن الثغرة. لقد حذرتهم رغم ذلك. آخر مرة حذرت فيها أحداً، انتهى في قاع النيفا بحذاء إسمنتي. لكنهم لا يتعلمون. لا يتعلمون أبداً.المصعد ينفتح. أدخل، أضغط زر الطابق ا

لينا الموسيقى تنبض في عروقي. بيس ثقيل، أضواء ستروبوسكوبية، أجساد تتلوى على المنصة. النادي الأحمر ممتلئ هذه الليلة، ككل الليالي. رجال أعمال، أوليغارشيون، زعماء العالم السفلي. جميعهم جاؤوا للشيء نفسه: النظر، الرغبة، الشراء. لكن هذه الليلة، شيء ما مختل. أنا على المسرح، أرقص، أقدم عرضي. يداي تنزلقان على العمود، جسدي يتموج على إيقاع الموسيقى، ألتقط النظرات، أقوم بعملي. لكن ذهني في مكان آخر. إنه هناك في الأعلى، في تلك الشقة، في تلك الغرفة حيث بقيت ساشا. ساشا. الجديدة الصغيرة. التي وصلت قبل أسابيع قليلة، خائفة، محطمة، بنظرة فارغة. التي جذبت انتباه الرئيس. التي أخذها، حطمها أكثر، ويحتفظ بها الآن قربه ككأس. أنهي رقصتي. الموسيقى تتوقف، أخرى تبدأ. أغادر المسرح، أذهب للجلوس على البار، أطلب كوب ماء. الفتيات يصلن واحدة واحدة، متعرقات، المكياج يسيل، العيون لامعة. — لينا، تقول لي كاتيا وهي تجلس بجانبي. هل لديك أخبار؟ — أخبار عن ماذا؟ — عن ساشا، غبية. منذ ثلاثة أيام

لينا أما ساشا، فهي لن تختفي. إنها محفورة في جلده، في رأسه، في قلبه. أصبحت لا تُمحى. وأنا، أحسدها قليلاً، وأرثي لها كثيراً، أتساءل إن كان يوماً ما، في مكان ما، سينظر إليّ أحدهم هكذا. كأنني المرأة الوحيدة في العالم. غالباً لا. لذا أرقص. أرقص لأنسى. أرقص لأنجو. أرقص كي لا أفكر في كل ما لن أملكه أبداً. وفي العتمة، تحت الأضواء المبهرة، أكون شبه جميلة. شبه حرة. شبه سعيدة. شبه. ناتاشا على الجانب الآخر من المسرح، أرقص. أُموّج وركيّ، أداعب العمود، أنظر إلى الرجال بعينيّ المخمليتين. لكن في رأسي، الأمر ليس كذلك. في رأسي، أنا في الأعلى. في غرفته. في سريره. ساشا. لماذا هي؟ لماذا ليست أنا؟ أنا أجمل منها. أكثر خبرة. أعرف ما يريده، ما يحبه، ما يجعله ينتصب. تعلمت، عبر الليالي، أن أقرأ في عينيه، أن أستبق رغباته. يمكنني أن أكون مثالية له. لكنه لم ينظر إليّ أبداً. أبداً حقاً. بالنسبة له، كنت مجرد جسد، مجرد ثقب، مجرد شيء يُؤخذ عندما يشتهي. أما ساشا، هي، فأصبحت كل شيء. أكرهها. أكرهها لأنها حصلت على ما أستحقه. أكرهها لأنها ضعيفة، مكسورة، هشة، وهذا ما جذبه. ضعفها. هشاشتها. حاجتها لأن تُنقذ. أ

ساشايجلس على حافة السرير، يداه متشابكتان بين ركبتيه، المنشفة ما زالت حول خصره. يبدو هشاً، هكذا. أقل ضخامة، أقل قوة، أقل وحشية. رجل. مجرد رجل.— كنت أفضل ألا ترين ذلك، يقول. كنت أفضل ألا تعرفي.— أعرف منذ البداية. منذ الليلة الأولى. كنت أعرف أنك هكذا. قبلتها بالبقاء.— قبلتِ؟ أم تحملتِ؟أفكر. سؤال جيد. سؤال لم أطرحه على نفسي.— الاثنان، ربما. تحملت، في البداية. الآن، أختار. أختار البقاء. أختار أن أعرفك، أن أفهمك، أن أحبك. حتى مع ذلك. خاصة مع ذلك.يرفع رأسه، ينظر إليّ. عيناه رطبتان. أندريه فولكوف عيناه رطبتان بسببي.— لماذا؟ يسأل. لماذا تبقين؟— لأنك أول من ينظر إليّ كأنني موجودة حقاً. لأنك أول من يسألني ماذا أريد. لأن... لأنني أحبك. لا أعرف كيف حدث ذلك، لا أعرف إن كان صواباً، لكنه هناك. إنه حقيقي.ينهض، يأتي ليجثو أمامي. يأخذ يديّ في يديه، يرفعهما إلى شفتيه، يقبل أصابعي واحدة واحدة. كما فعل تلك الليلة. كأنه يبارك كل سلامية من سلامياتي.— لا أستحق هذا، يهمس. لا أستحقك.— ربما لا. لكنك من اخترت.أندريهكلماتها تتردد في داخلي، أقوى من أي رصاصة، أعمق من أي نصل. إنها تختارني. بعد كل ما فعل