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In der zweiten Januarwoche rief Oliver Reeves an einem Dienstag an.Er rief über das Festnetz an, sie nahm ab, er fragte nach Richard, sie verband ihn und dachte sich nichts weiter dabei.Um elf Uhr stand er vor der Haustür.Sie ließ ihn herein.Er trug seinen Arbeitsmantel, die Aktentasche in der Hand, mit der gefassten professionellen Haltung, die sie seit dem Dinner im November kannte. Er bedankte sich, als sie ihm den Mantel abnahm, und fragte, ob er ein paar Minuten mit Mr. Blackwell sprechen könne.Sie führte ihn zum Arbeitszimmer und klopfte.Richards Stimme.Sie öffnete die Tür, sagte „Oliver Reeves“ und Richard blickte von seinem Schreibtisch auf mit einem Ausdruck, der ihr verriet, dass der Besuch erwartet war und dass diese Erwartung Gewicht trug.Sie ließ die beiden allein.Sie ging in die Bibliothek.Sie arbeitete an den Haushaltskonten, der Lebensmittelplanung für die Woche und dem Wartungsplan, den Mrs. Hargrove ihr am Montag zum Durchsehen dagelassen hatte.Um halb ein

Nach dem Mittwochmorgen richtete sich das Haus neu ein.Nicht dramatisch. Nicht auf eine Weise, die für jemanden sichtbar gewesen wäre, der seine besondere Grammatik nicht bereits verstand. Aber etwas hatte sich in der Architektur dessen, was sie füreinander waren, verschoben. Die getroffene Anerkennung hatte sich in der Struktur niedergelassen, so wie ein neuer Balken sich in einem Gebäude einrichtet – er verändert die Tragfähigkeit, ohne das äußere Erscheinungsbild zu verändern.Sie bemerkte es zuerst in den kleinen Dingen.Er begann, das Frühstück am Küchentisch einzunehmen.Nicht immer. Nicht an Tagen, an denen der Terminkalender den Morgen stark bedrängte. Aber an Tagen, an denen es einen kleinen Spielraum gab, saß er mit seinem Kaffee, seinem Toast und der Karte, die sie ihm geschrieben hatte, am Tisch und las sie dort, statt sie ins Arbeitszimmer mitzunehmen.Sie saß an ihrem Ende.Er saß an seinem.Manchmal unterhielten sie sich. Nicht immer. Wenn sie sprachen, ging es um unmi

Am Sonntagmorgen nahm sie die U-Bahn zur Charing Cross Station.Beim Frühstück am Samstag hatte sie Richard gesagt, dass sie am Morgen ausgehen werde – die übliche Formulierung, die sie an ihren freien Tagen benutzte. Gerade genug Information, um transparent zu sein, ohne ein vollständiges Bild von sich preiszugeben. Er hatte genickt und nichts weiter gesagt als „Viel Spaß“, was sie zur Kenntnis genommen und abgelegt hatte.Sie hatte ihm nicht gesagt, wohin sie ging.Sie musste ihm nicht sagen, dass sie vor einem Gemälde stehen würde, das er ihr geschickt hatte, damit sie es fand. Der Akt des Gehens war etwas Privates, das sie für sich behalten wollte – etwas, das nur zwischen ihr, dem Gemälde und dem stand, was sie finden würde, wenn sie davorstand.Die National Gallery an einem Februar-Sonntag war bevölkert von der ruhigen, zielstrebigen Menge eines Museums im Winter. Es gab weniger Touristen als im Sommer, und die Menschen, die geblieben waren, waren entschlossener – Menschen, die

Er fragte Ethan am Donnerstagabend in der dritten Februarwoche nach dem Cello.Sie wusste es, weil sie es hörte.Sie war in der Bibliothek, während die beiden im Wohnzimmer unten waren. In alten Häusern trug der Schall weit, und sie hörte Richards Stimme etwas sagen, das sie nicht verstehen konnte, dann eine Stille und dann Ethans Stimme mit einer Qualität darin, die sie als Überraschung erkannte.Sie rührte sich nicht aus ihrem Sessel.Sie saß ganz still und ließ das Haus tragen, was es trug.Nach zwanzig Minuten hörte sie einen von ihnen die Treppe hinaufgehen.Zehn Minuten später hörte sie es.Das Cello.Zuerst tief und vorsichtig, der Klang eines Instruments, das sich mit seinem Spieler neu vertraut machte, noch etwas unsicher hinsichtlich des richtigen Drucks und Tempos. Dann beruhigte es sich. Dann etwas, das noch nicht ganz Musik war, aber sich darauf zubewegte.Sie saß in der Bibliothek mit dem Buch im Schoß und hörte zu.Sie dachte an einen Sechzehnjährigen bei einem Schulkon

Der Frühling kam auf die Art nach London, wie er es immer tat.Nicht auf einmal. Nicht mit dem dramatischen Auftritt einer Jahreszeit, die sich ihres Kommens sicher ist. Sondern zunächst zögerlich: ein etwas wärmerer Tag zwischen kalten, eine andere Qualität des Lichts, ein zaghaftes Grün, das im Garten erschien, wo der kahle Baum seit November kahl gewesen war.Sie bemerkte es an einem Montagmorgen Ende März vom Küchenfenster aus.Grün am Baum.Klein und neu und ganz sicher seiner selbst, trotz seiner Kleinheit.Sie stand mit ihrem Tee am Fenster und schaute darauf.Vier Monate.Sie war seit vier Monaten in diesem Haus, und das Zählen fühlte sich anders an – weder wie das Abziehen der ersten Wochen noch wie die Anhäufung der späteren. Es fühlte sich einfach wie eine Tatsache an, so wie der Frühling eine Tatsache war, so wie das Grün am Baum eine Tatsache war. Sie war hier. Das Haus war, was es war. Die Dinge waren, was sie waren.Richard kam um sieben Uhr vierundzwanzig herein.Sie h