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La pluie de Munich s'écrasait contre les vitres teintées de la berline noire, dessinant de longues traînées translucides qui floutaient les lumières de la ville. L'eau, chargée de la pollution urbaine et des premiers frimas automnaux, ruisselait le long du métal froid de la carrosserie, créant un rideau mouvant entre Alena et le monde extérieur. Assise à l'arrière, Alena von Richter massait ses tempes douloureuses. Ses yeux bleus, d'ordinaire si vifs et impitoyables lors des conseils d'administration, étaient cernés par des nuits d'insomnie. La fatigue, cette compagne silencieuse des héritières traquées, s'était installée sous ses paupières comme une ombre indélébile. Soixante-dix heures de travail cette semaine. Soixante-dix heures à restructurer la branche logistique du Richter Group, à vérifier chaque chiffre, chaque projection financière, sous l'œil constamment désapprobateur de son père, Dietrich. « Tu dois être parfaite, Alena. Les actionnaires attendent le moindre f

L'ascenseur privé du Kronen Club montait dans un silence presque religieux. À l'intérieur de la cabine tapissée de miroirs fumés aux reflets dorés et de velours pourpre, l'atmosphère était devenue si lourde, si chargée d'électricité statique, qu'Alena avait l'impression que la gravité elle-même avait augmenté. Elle fixait obstinément leurs reflets dans la vitre sombre face à elle. Deux silhouettes anonymes, magnifiques et spectrales, suspendues entre deux mondes. À sa gauche, l'inconnu se tenait droit, d'une stature qui semblait absorber toute la lumière de la cabine. Sa main gantée de cuir noir n'avait pas relâché la sienne depuis qu'ils avaient quitté le bar. Ses doigts longs et puissants exerçaient une pression ferme, presque possessive, sur sa peau nue. C'était une emprise physique incontestable. Mais étrangement, au lieu de réveiller ses réflexes de défense de femme d'affaires habituée à repousser toute forme de domination, cette étreinte lui procurait un soulagement vertigi

La brume matinale de Munich flottait sur la chaussée comme un linceul humide lorsque Alena franchit les portes tambour du Kronen Club.L'air glacé du dehors la percuta de plein fouet, agissant comme une gifle salvatrice sur ses sens encore engourdis par le sommeil et les relents de whisky.Elle frissonna violemment sous sa fine robe de soie noire, croisant les bras sur sa poitrine pour tenter de retenir le peu de chaleur corporelle qui lui restait.Ses escarpins à talons aiguilles, qu'elle avait rechaussés à la hâte dans le hall désert, claquaient sur le pavé mouillé avec un bruit sec qui résonnait dans le silence de l'aube.Elle jeta un regard anxieux derrière elle.Personne.Le portier de nuit, somnolant derrière son comptoir de marbre, l'avait à peine regardée lorsqu'elle était passée devant lui, le visage dissimulé derrière le col relevé de son manteau qu'elle avait récupéré au vestiaire automatique.Pour lui, elle n'était qu'une fêtarde de plus de la haute société, rentrant chez

La façade de verre et d'acier de la Richter Tower s'élevait vers le ciel gris de Munich comme un monument à la gloire du capitalisme moderne.À huit heures et deux minutes, Alena von Richter franchit les portes coulissantes du hall d'entrée, son badge magnétique serré dans sa main gantée.Elle marchait d'un pas militaire, le bruit régulier de ses talons sur le marbre blanc immaculé agissant comme un métronome pour son esprit en surchauffe.Elle portait un tailleur-pantalon gris anthracite d'une coupe impeccable, une chemise de soie blanche fermée jusqu'au cou et ses cheveux châtains étaient tirés en un chignon bas si serré qu'il semblait interdire la moindre pensée rebelle.Son maquillage, plus prononcé que d'habitude, masquait efficacement la pâleur de ses joues et les ombres sombres qui cernaient ses yeux bleus.À l'extérieur, elle était la parfaite héritière Richter : froide, inaccessible, d'une efficacité redoutable.À l'intérieur, elle luttait contre une migraine ophtalmique qui

Le crépuscule tombait sur Munich, teintant de reflets violacés et sombres les vitres blindées du bureau de Maximilian Hoffmann. Pourtant, l'héritier de Hoffmann Industries n'avait cure du spectacle de la ville qui s'enfonçait dans la nuit. Pour lui, la journée n'avait été qu'une longue et épuisante mise en scène. Il avait enchaîné les comités de direction, signé des contrats valant plusieurs dizaines de millions d'euros, et feint d'écouter les directives belliqueuses de son père. Mais son esprit, lui, était resté bloqué au quarante-cinquième étage d'une tout autre tour : celle de sa propre obsession. Max était assis, immobile, faisant tourner entre ses doigts longs et agiles un stylo plume en or massif. Devant lui, sur le bureau de verre noir, reposait un dossier en cuir sombre, vierge de toute inscription. Il attendait. --- Un coup sec et discret fut frappé à la porte de son sanctuaire. — Entrez, ordonna Max, sa voix coupant le silence comme une lame froide. La lourde por