All Chapters of Après 7 ans de silence, c'est l'heure de la vengeance : Chapter 71 - Chapter 80

Dame Céline fait une moue. Dame Lorel fronce les sourcils. L'une des suivantes de Mira baisse les yeux trop vite, elle enregistre. L'autre, celle de Ryven, lève le menton d'un cran, comme une bête qui flaire.— C'est absurde, dit dame Lorel. Les péages sont fixés par le Conseil. Personne n'augmenterait un péage sans l'annoncer.— C'est ce que j'ai pensé, dis-je. C'est pour cela que je n'y crois pas. Mais il paraît que plusieurs caravaniers l'ont dit à leur retour du sud. Ils ont même écrit à un marchand du Bourg-Neuf. Enfin, je ne sais pas. Ce sont des bruits.— Le péage de Vharn, dit dame Céline en plissant le nez. C'est le col le plus cher de la région. Mon mari se plaint toujours de ce que coûte le transport par ce col. Si on l'a augmenté encore, les marchands vont passer par l'est.— C'est ce que disait l'homme, dis-je.— Quel homme ? demande immédiatement la suivante de Ryven.Je la regarde, pas trop longtemps, pas trop court.— Je ne le connais pas, dis-je. Je passais dans le co

 IvaraTalia a toujours su, au fond, que ce jour viendrait.Je le vois dans la façon dont elle entre dans mon petit cabinet privé, ce soir, après que Léna est venue la chercher. Elle n'a pas demandé pourquoi. Elle n'a pas hésité. Elle a simplement posé son ouvrage de lingerie, essuyé ses mains sur son tablier, et suivi Léna dans les couloirs avec la démarche d'une femme qui marche vers une dette.Je suis assise près de la fenêtre, dans le fauteuil de bois sombre que je préfère. Il n'y a pas de feu. Il n'y a pas de thé. Il n'y a pas de geste d'accueil.— Assieds-toi, Talia.— Ma dame.Elle s'assied sur le tabouret que Léna a placé au centre de la pièce, trois pas devant moi. Elle ne s'adosse pas. Elle se tient droite, les mains sur les cuisses, le visage calme. Elle me regarde.&md

Dans le couloir, je ne dis rien.Je marche jusqu'à l'escalier des dames, puis jusqu'à ma chambre. J'entre. Je m'assieds devant le miroir noir.Ma main droite garde, sur la paume, le souvenir de ce ventre chaud.Je la regarde.— Bonne santé, dis-je à voix basse.Le reflet me regarde, les yeux gris fer, immobile.— Bonne santé, murmure-t-il.Nyx ne dit rien.Elle a senti, à travers ma paume, le frémissement de l'enfant. Elle a senti, derrière lui, la peur que Mira n'a pas encore. Une peur à venir, lointaine, déjà froissée dans les gestes trop lisses de ma demi-sœur.C'est bien.C'est exactement bien. IvaraLaina Marens ouvre la porte de sa blanchisserie comme on ouvre une tombe.Elle est petite, sèche, les épaules étroites, les mains rougies par les lessives. S

 IvaraLa pluie commence à tomber au moment où je m'assieds au secrétaire.C'est une pluie de fin d'hiver, grise, obstinée, pas violente mais continue, une pluie qui lave les toits et creuse des rigoles dans la boue des cours. Elle frappe contre la vitre avec un bruit léger, régulier, comme des doigts patients qui tapotent le verre. La chambre est sombre. Léna a allumé deux bougies, pas plus. La flamme tremble à chaque courant d'air.Je sors une feuille de papier. Je la pose devant moi. Je la lisse du plat de la main, lentement, pour en chasser les plis. Puis je prends ma plume. Je la trempe dans l'encre noire. Je la tiens au-dessus de la feuille, un instant, sans écrire.Dehors, la pluie redouble. On n'entend plus que cela : l'eau, les gouttières, le vent bas qui passe sous les fenêtres, et, très loin, le tonnerre qui roule derrière les collines.

 IvaraLa pluie a faibli, puis elle a cessé.Ce n'est pas un arrêt brusque, c'est un amincissement, une lenteur. Les gouttes s'espacent, le vent tombe, les branches s'égouttent encore un long moment après que le ciel s'est tu. La clairière sort de la nuit sans lune, non pas éclairée, mais moins noyée. On devine les formes des arbres, la ligne du sentier, les halos de lanternes qui, peu à peu, redeviennent visibles sans trembler.Nous sommes toujours assis sous le sapin. La couverture de laine est lourde sur mes épaules. L'eau ruisselle encore par endroits, mais l'air est plus doux, presque tiède, comme si la pluie avait lavé le froid.Draven n'a pas bougé. Il est là, à un pas de moi, adossé au tronc. Ses vêtements sont trempés. Ses cheveux noirs gouttent sur ses tempes. Il ne semble pas s'en soucier. Il regarde la clairi