All Chapters of بابا وأنا: Chapter 21 - Chapter 30

صوتي يرتجف، لكن اللقب يأتي. يجب أن يأتي. هو طوق نجاتي الوحيد والهزيل في هذا الغرق. أركع. الإحساس فوري وأسوأ بألف مرة مما توقعت. حبات الأرز، الحادة، غير المنتظمة، لا تغوص فقط في جلد ركبتيّ. بل تصطدم بعظم الرضفة. إنها كوكبة من الحروق البيضاء الصغيرة، ألم خبيث، بلا حرارة، بلا إيقاع، بلا أمل في التحرر. إنه ألم طفل معاقب، ظالم، ومهين. أنين حاد يفلت مني، وتدمع عيناي فوراً بدموع ألم خالص. — اليدان خلف الظهر. مشبوكتان. العمود الفقري مستقيم تماماً. الرأس مرفوع. لا تتحركي. إذا تحركت حبة أرز واحدة من مكانها عندما تنهضين، ستضاعفين مدة العقاب. وأؤكد لكِ أن المرة القادمة ستكون على ملح خشن. يبتعد. أسمع جلد مقعده يئن تحت وزنه، وصرير قلمه يستأنف. يعود إلى عمله. يتجاهلني. أكثر من ذلك: لقد محا وجودي. أنا في مجال رؤيته، وهو لا يراني. لقد أصبحت قطعة أثاث في زاوية. لا، أسوأ: الأثاث مفيد، يخدم غرضاً. أنا مجرد تكفير صامت، واستعارة حية للطاعة، وتذكير من لحم وألم لتذكيري بمكاني. الإذلال هو غطاء من الرصاص يسحق كتفيّ. هو أسوأ بما لا يقاس من ألم ركبتيّ. الصحفية التي أرادت كشف كل شيء، وفهم كل شيء، وتحليل كل ش

بلانش --- للمرة الأولى منذ بدء هذا العهد، بعد شدة الجلسة المدمرة، لا يطردني. لا ينسحب إلى صمته الإمبراطوري. يرتدي ملابسه ببطء، ويمد لي رداء الساتان بحركة شبه غير مبالية، ويقول: "ارتدي هذا. تجديني في الصالة الصغيرة بعد خمس دقائق. كبير الخدم سيقودكِ إليها." الصالة الصغيرة. لا أعرفها. يُقاد بي عبر متاهة من الممرات لم أسلكها قط، بعيداً عن قاعات اللعب وسجون الحجر، حتى باب من خشب البلوط الداكن، بسيط، شبه مجهول. عندما أفتحه، تصعقني الأجواء. إنها أول غرفة إنسانية حقاً في القصر. إنها صغيرة، ومنخفضة السقف، ودافئة. الأرضية ليست من رخام بل من باركيه مشمع، ومغطى بسجاد شرقي ذي نقوش تلاشت عبر القرون. الجدران مغطاة بمكتبات من خشب الماهوجني الداكن، مملوءة بكتب ذات ظهور جلدية متشققة، مقروءة ومعاد قراءتها. نار الخشب تتطاير بحرارة في مدفأة من الطوب الأحمر، ورائحتها تمتزج برائحة التبغ البارد والجلد القديم الأكثر نعومة. مقاعد النادي، عميقة، ومهترئة عند مساند الذراعين بأجيال من الأيدي، تحيط بطاولة منخ

بلانش --- "هذه الليلة، استسلام كامل. أريدكِ بلا دفاع، مفتوحة لكل شيء. لكل طرف من جسدكِ." الصالة الحمراء هي غرفة عجائب وآلام. الجدران مكسوة بالداماس القرمزي، والأرضية مغطاة بسجادة شرقية سميكة بنقوش هندسية من أحمر أعمق. الإضاءة من تعليقة حديدية واحدة، تاج من الشموع يلقي بظلال متحركة على الجدران. لكن النقطة المحورية، التي تجذب نظري وتجعل قلبي يخفق، هي صليب سانت أندرو. إنه ضخم، من خشب الأبنوس الأسود تقريباً، مصقول بأجساد لا تعد ولا تحصى ارتبطت به قبلي. يقف في وسط الغرفة، مائلاً كعلامة X عملاقة، والأطراف الأربعة مزودة بأشرطة جلدية بنية سميكة. آلة تعذيب تحولت إلى مذبح نشوة. داميان واقف أمام طاولة من خشب الجوز، وشكله مرسوم على حمرة الجدران. على صينية من المخمل الأسود، أدوات مرتبة: سوط من جلد مضفور، وقضيب رفيع من الخيزران، ومضرب جلد. يمسك الأخير. إنه رائع. الأشرطة من جلد الغزال الناعم، بلون الكراميل، وعرضها كإصبعين، وتنتهي بأهداب ناعمة. شيء من الحسية، وليس من الوحشية. — هذا، يقول وهو يح

بلانش --- غرفة الطعام الخاصة هي غرفة لم أرها قط، ملاصقة لشقته. طاولة مستديرة من خشب الماهوجني، مرصعة لشخصين. فضيات تلمع في ضوء الشموع. كؤوس من الكريستال البوهيمي. ورود أرجوانية في مزهرية من مورانو. الحميمية تكاد تكون أكثر إزعاجاً من جلسة تدريب. إنه عشاء، عشاء بسيط بين رجل و... ماذا؟ مبتدئته؟ أسيرته؟ عشيقته؟ إنه جالس أمامي، رائع في قميص أسود بياقة مفتوحة. يخدمني النبيذ بنفسه، بورغوندي قرمزي يجعله يتذوقه، وعيناه غائصتان في عينيّ فوق الكريستال. الوجبة هي سلسلة من الأطباق الصغيرة والثمينة. لا أعرف بالضبط ما آكل، لقد طلب لكلينا. أولاً، محار. ستة. جميلة، سمينة، لؤلؤية في أصدافها. يدعوني لأبتلعها واحدة تلو الأخرى، وأشعر بنضارتها اليودية تنزلق في حلقي. "كلي، بلانش. إنها غنية بالبحر. إنها جيدة لكِ." ثم شرائح من الزنجبيل المسكر، حارة وحلوة، تشعل اللسان. ثم تارتار التونة المتبل بتوابل لا أعرفها، يليه تين مشوي، غني بالعسل والسمسم. كل لقمة هي انفجار من النكهات، وشيء آخر. دفء لا علاقة له بالنبيذ، يبدأ في بطني ويمتد، بتكاس

بلانش لا أسمع الباب يُفتح. المصراع من خشب البلوط الصلب يدور على مفصلاته المزيتة بإتقان، صامت كنفس شبح. لا أستشعر سوى النقرة الجافة، شبه المعدنية، لمصباح المكتب الذي يضيء، ممزقًا الظلام المتواطئ الذي كنت أتحصن فيه منذ دقائق طويلة. الضوء نصل أصفر يثقب شبه الظلام ويثبتني في مكاني، منكمشة في مقعده الجلدي، ملف مفتوح بين يدي المرتعشتين، صور السيناتور مبسوطة على ركبتيّ كبطاقات تاروت خبيثة. داميان. يقف في إطار الباب، ظل ضخم تقطعه أضواء الممر خلفه. لا يقول شيئًا. يتقدم في دائرة ضوء المصباح، وكل خطوة من خطواته على باركيه الخشب الداكن تتردد كناقوس موت. عيناه – هاتان العينان السوداوان اللتان جردتاني من ملابسي، قيمتاني، امتلكتاني – تستقران أولاً على الدرج الأوسط المفتوح بالكامل، الفاغر كجرح. ثم على الملفات المبعثرة على رخام المكتب الأسود، أشرطتها البيضاء مقروءة بوضوح: السيناتور هـ.، القاضي م.، النائب العام و. أخيرًا، ترتفع عيناه نحو وجهي، وما تقرأه فيه لا بد أنه كتاب مفتوح من الرعب، العار والدموع، لأن وجنتيّ مخطوطتان بأخ