All Chapters of بابا وأنا: Chapter 31 - Chapter 40

بلانش الجلسة كانت فقط في بدايتها. ماركوس يعود بزجاجة ماء مثلج يجعلني داميان أشربها برشفات صغيرة، ماسكًا الزجاجة على شفتيّ. أصابعي لا تزال ترتعش، قلبي ينبض بدقات قوية مكتومة في صدري. ثم يشير الوشام مجددًا إلى الطاولة، تعبيره دائمًا بنفس الجمود. "الجزء الثاني، آنسة. التظليل والتفاصيل. غالبًا ما يكون الأطول، والأكثر حساسية. الجلد متقرح بالفعل، مصدوم. الألم سيكون أكثر حدة." موجة من الخوف تعبرني، حيوانية، أولية. حوضي يخفق، لحمي المعذب يرسل إشارات استغاثة. أعود للتمدد على الطاولة، الجلد البارد تحت ظهري، وعندما يقرب ماركوس لوحة النقل للتحقق من الخطوط، لا أستطيع كبت حركة تراجع. يداي تتشبثان بحواف الطاولة، مفاصل أصابعي تبيض. داميان ينهض. لا يجلس بجانبي، هذه المرة. يتخطى الطاولة برشاقة مفاجئة، ينزلق خلفي، ويجذبني ضده. ظهري العاري يلتصق بجذعه القوي، فخذاه السميكتان تؤطران فخذيّ، ذراعاه القويتان تغلفاني كشرنقة. لقد خلع قميصه – متى؟ لا أعرف. بشرته محرقة على ظهري، زغب جذعه يحتك برقة بلوح كتفي. يداه تسجنان معصميّ، ليس لتقي

بلانش نشوة الاندماج تدوم أسبوعًا كاملاً، أسبوعًا خارج الزمن، معلقًا في فقاعة من حرير ونار. القصر لم يعد سجنًا، إنه عش. داميان متحول، متحول بشكل جذري. درع ملك الظلال انشق، تاركًا يمر ضوءًا لم أكن أشك فيه، إنسانية دافئة، شبه شبابية. يبتسم، تلك الابتسامة النادرة التي لمحتها لأول مرة في الصالون الصغير، والتي تضيء الآن وجهه عدة مرات في اليوم. حتى أنه يضحك، صوت عميق ودافئ ينطلق من بطنه، يتردد في صدره، ويذيب عظامي كالعسل. الجلسات تستمر، لكنها مصبوغة بهذه الحنان الجديد، بهذا الشغف الذي لم يعد بحاجة إلى عقاب ليعبر عن نفسه. يقيدني أحيانًا، لكن حباله مداعبات. يعطيني أوامر، لكن أوامره دعوات للمتعة. الألم لم يعد أداة ترويض، إنه لعبة إيروتيكية نعرف كلانا قواعدها، ونتذوق كل فارق فيها. أعيش في حلم يقظة، قصة خرافية مظلمة حيث أصبح التنين أميرًا، والسجينة ملكة. حتى تلك الليلة حيث ألتقي بالسيد ف. عند منعطف ممر، قرب المكتبة. النادي هادئ هذه الليلة، مغلق أمام الضيوف من أجل "أمسية خاصة" ألغاها داميان في آخر لحظة، مف

بلانش لقد قبلت سوق السيد ف. على الأقل، هذا ما يعتقده. ألتقيه بعد يومين من عشاء العمل، في نفس الممر المظلم للمكتبة حيث حاصرني في المرة الأولى. ظهري صلب كقضيب حديد، رقبتي كتلة إسمنت، لكن عيناي لا تفران من عينيه. أزلق له كلمة مطوية أربع مرات، منزلقة بين مجلدين لمونتسكيو. رسالة مخربشة بيد أرادتها ثابتة: "لدي ما تريد. قابلني في مقصورة غرفة التدخين عند منتصف الليل." فخ فظ، شبه مهين في وضوحه. لكن طعم السلطة يعمي، وعند رجال مثل فانس، الجشع ساد يعيق الحكم. لقد ابتسم، تلك الابتسامة الأفعوانية التي تحز وجهه الأرستقراطي، ووضع الكلمة في جيبه. الرعب الحقيقي ليس لعب هذه الشطرنج مع أفعى. إنه الكذب على داميان. كل ساعة تمر منذ هذا اللقاء في الممر هي عذاب لم أتوقعه. الذنب سم بطيء ينتشر في عروقي، يلوث كل ابتسامة، كل مداعبة، كل همسة. يثقل أطرافي، يضغط صدري، يحول لساني إلى حجر. في كل مرة يضع فيها نظراته عليّ، هذه النظرة السوداء التي تجردني من ملابسي أبعد من اللحم، التي تقرأ في أفكاري كما في كتاب مفتوح، التي تعرفني أفضل مما أعرف نفسي، لدي انطباع أن بشرتي تصبح شفافة. أن أسراري تقرأ على جبهتي كوصمات مضي

بلانش غرفة التدخين مهجورة عندما أدخلها، غرفة ضيقة وطويلة مغطاة بألواح بلوط منحوتة تصعد حتى السقف ذي التجاويف. الرائحة مزيج مخدر من تبغ بارد، جلد قديم، رماد وأسرار. مقاعد نادي من جلد رماني موزعة حول طاولات منخفضة صغيرة، مساند أذرعها ملمعة بعقود من المرفقين والأيدي. الجدران مزينة برؤوس أيل وخنازير برية محنطة، عيونها الزجاجية تلمع ببريق مشؤوم في شبه الظلام. إنها أرض ذكورية، وكر مدخنين حيث يأتي رجال الدائرة ليشدوا سيجارهم وهم يتحدثون في السياسة والمال، في مأمن من آذان النساء. السيد ف. ليس هناك. لقد وصلت مبكرة، القلب في ملزمة تضغط صدري، مستعدة لمواجهته. لقد كررت مئة مرة ما سأقوله له. أعددت الوثائق المزيفة، ملف فارغ، حيلة مخيطة بخيط أبيض. أخفيت مسجلاً رقميًا صغيرًا في جيب روبي، جهاز وجدته في مكتب داميان القديم، قوي بما يكفي لالتقاط محادثة على بعد عدة أمتار. أنا مستعدة للعب دوري، لجعله يعتقد أنه ربح، لتسجيل اعترافاته. لكنه لم يأتِ. الساعة على رف الموقد تعد الدقائق، تكة منتظمة تلحن قلقي. عشر دقائق. عشرون دقيقة. ثلاثون دقيقة. لا شي

بلانشانتهت الأمسية. غادر الملازمون، سياراتهم الليموزين السوداء تبتعد في ممر الحصى، أصواتهم العميقة تنطفئ في الليل. الصالون الخاص صار صامتاً من جديد، لا يسكنه سوى فرقعة الجمر في المدفأة الهائلة وتنفسينا الاثنين. لا أزال عارية، واقفة على الحائط حيث وضعني، قدماي الحافيتان راسختان في السجادة، يداي متقاطعتان في أسفل الظهر. بشرتي مبللة بطبقة رقيقة من العرق – ليس من الحر، بل من ذاك التوتر الإيروتيكي الذي تخلل كل ثانية من هذا العرض العلني.بقي داميان جالساً في مقعده، بلا حراك، عيناه السوداوان مثبتتان عليّ منذ أن عبر آخر ضيف الباب. الصمت بيننا كائن حي، حيوان يتنفس، يخفق، ينتظر. المدفأة تفرقع، مسلطة ظلالاً راقصة على الجدران المكسوة بمخمل كستنائي. الكؤوس الفارغة تلمع على الطاولات المنخفضة، بقايا أمسية ستظل محفورة في ذاكرتي كأحلى وأقسى اختبار فرضه عليّ.ثم ينهض.الحركة بطيئة، سنورية، مشحونة بقصد يجعل قلبي يتسارع. يعبر الغرفة، وكل خطوة له على السجادة هي طبل يقرع في صدري. يتوقف أمامي، قريباً جداً لدرجة أنني أحس حرارة جسده تشع عبر نسيج قميصه الأسود. عطره – صندل، جلد، دخان السيجار – يغلفني ككفن مقدس