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Langeweile war ein Gefühl, das Nikolai Wolkow sich nur selten gestattete. Für einen Mann, dessen Finanzimperium sich von den kalten Steppen Moskaus bis zu den gläsernen Wolkenkratzern der Wall Street erstreckte, war Zeit die einzige Währung, die er nicht selbst herstellen konnte. Doch genau in diesem Moment, am Kopf einer langen Tafel mit einer billigen Leinentischdecke, die nach Bleichmittel roch, spürte er, wie die Sekunden sich mit quälender Langsamkeit dahinzogen.Er befand sich in Oak Creek, einem Nest im Nirgendwo, dessen einziger Anspruch auf Ruhm eine Fabrik für Elektronikbauteile war. Eine Fabrik, die bis vor einer Stunde noch der Familie Miller gehört hatte. Jetzt gehörte sie ihm.Nikolai schwenkte die bernsteinfarbene Flüssigkeit in seinem schweren Kristallglas. Es war nicht einmal guter Whiskey; er würde ihm wie Schmirgelpapier den Hals hinunterbrennen, also hatte er nicht vor, ihn zu trinken. Sein kalter Blick — ein Eisblau, so blass und stechend, als sei es aus einem sib

Die Penthouse-Suite in der obersten Etage des einzigen Luxushotels im Umkreis von fünfzig Kilometern wirkte schlichtweg zu klein, um die vulkanische Wut von Nikolai Wolkow einzudämmen.Er tigerte wie ein eingesperrtes Raubtier von einem Ende des geräumigen Wohnzimmers zum anderen. Draußen war das frühmorgendliche Grau von Oak Creek noch immer in stockfinstere Nacht gehüllt, doch im Inneren der Suite erhellte der künstliche Schein von Designerlampen ein Gesicht, das wie aus Stein und Zorn gemeißelt wirkte. Er hatte Sakko und Krawatte abgelegt, die Ärmel seines weißen Hemdes bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und enthüllte so angespannte Unterarme, auf denen die Adern mit jedem schweren Schlag seines Herzens pochten.Er hatte nicht geschlafen. Er hatte nichts gegessen. Seit genau dem Moment, als Sienna Moore mit seiner Tochter auf dem Arm diesen schummrigen Flur hinuntergeflohen war, war die Sanduhr von Nikolais Geduld in tausend Scherben zersprungen.Die Suitentür klickte leise auf, un

Neunundzwanzig Minuten. Das war die exakte Zeitspanne, die Sienna Moore blieb, um fünf Jahre ihres Lebens zu demontieren.Mit zitternen Händen und flachem Atem stopfte sie Socken, verwaschene T-Shirts und ein paar Jeans in eine alte Segeltuchtasche. In einen separaten Rucksack packte sie das, was wirklich zählte: Milas verblassten Plüschhasen, ihre Lieblingsbilderbücher, die Buntstifte, die sie so sehr liebte, und die kleine Strickdecke, die sie seit ihrer Kindheit wärmte. Sie ließ das Geschirr zurück, die billigen Möbel, den gebrauchten Fernseher und die Topfpflanzen auf der Fensterbank. Sie ließ ihren Frieden zurück.Als Herr Sterling punktgenau nach dreißig Minuten an den Türrahmen des Schlafzimmers klopfte, riss Sienna den Reißverschluss der Reisetasche mit einem heftigen Ruck zu.„Es ist Zeit, Fräulein Moore“, kündigte der Anwalt ohne ein einziger Fünkchen Empathie an.Die Fahrt zum privaten Flugfeld am Rande von Oak Creek war ein einziges Verschwimmen aus Angst und Totenstille.

Der erste Morgengrauen auf dem Anwesen der Wolkows brachte weder Vogelgezwitscher noch das warme Licht der Sonne. Durch die riesigen getönten Glasfenster ihres Schlafzimmers sah Sienna nur einen bleiernen, grauen Himmel, der noch mehr Regen ankündigte.Sie wachte mit einem Ruck auf, ihr Herz hämmerte wild in ihrer Brust. Für eine Sekunde überwältigte sie die Orientierungslosigkeit. Sie lag nicht auf ihrer alten Federkernmatratze in Oak Creek. Sie war versunken in einem Meer aus ägyptischen Seidenlaken, unter einer Daunendecke, die sich leicht wie eine Wolke anfühlte, aber wie ein Leichentuch erstickte. Das Schlafzimmer war größer als ihr gesamtes altes Haus. Und es war erschreckend still.Mütterliche Panik loderte wie ein angestecktes Streichholz in ihrer Brust auf. Mila.Sienna riss die Decke zurück und ignorierte den Seidenbademantel einer Designermarke, den jemand akribisch am Fußende des Bettes zusammengelegt hatte. Sie trug immer noch dasselbe verwaschene Baumwoll-T-Shirt, in dem

Um fünf Minuten vor acht schloss Sienna Moore behutsam die Tür zum Schlafzimmer ihrer Tochter. Mila war nach ihrer nachmittäglichen Expedition tief und fest eingeschlafen; sie klammerte ihren einäugigen Hasen fest an sich und war in Laken gehüllt, die mehr kosteten als eine Jahresmiete in Oak Creek. Der Anblick des friedlich schlafenden Kindes verlieh Sienna den Rüstungsschutz, den sie für die bevorstehende Konfrontation brauchte.Es gab eine Regel, die Nikolai überdeutlich gemacht hatte: Abendessen um punkt acht Uhr. Und im Imperium der Wolkows war Pünktlichkeit keine Höflichkeit, sondern eine Forderung.Sienna stieg die imposante Marmortreppe des Ostflügels hinab. Getreu ihrem Versprechen vom Morgen hatte sie keinen einzigen Faden der Haute-Couture-Kleider angerührt, die ihren Kleiderschrank füllten. Sie trug ihr bestes Kleid — ein einfaches, ärmelloses, weinrotes U-Boot-Ausschnitt-Kleid, das sie vor drei Jahren im Ausverkauf eines Kaufhauses erstanden hatte. Es war sauber und akkur