Todos los capítulos de A Pousada das ondas: Capítulo 1 - Capítulo 10

O ônibus tinha deixado São Paulo doze horas antes, mas foi só quando a estrada de asfaltovirou terra batida, e o cheiro de maresia começou a se infiltrar pelas frestas do vidro do carroalugado, que Laura Vasconcelos sentiu que estava mesmo deixando a vida antiga para trás.Vento Sul aparecia aos poucos: primeiro os coqueiros tortos beirando a estrada, depois ostelhados baixos das casas de pescadores, depois o mar — enorme, azul-esverdeado, batendocontra um paredão de pedras que parecia guardar a cidade do resto do mundo. Era bonito de umjeito que doía olhar, o tipo de paisagem que fazia qualquer pessoa lembrar do tamanho da própriavida.O caminhão de mudanças, que ela tinha contratado numa transportadora da cidade vizinha,parou no meio da rua de terra, e Laura teve certeza, pela primeira vez em três meses, de que tinhacometido um erro. Um erro bonito, talvez, mas ainda assim um erro.A Pousada Girassol — herdada num parágrafo seco de testamento, assinado por umadvogado que ma

A placa de madeira dizia MARCENARIA DUARTE — DESDE 1978, as letras entalhadas àmão, e o cheiro de serragem que saía pela porta aberta lembrou Laura, de repente e sem aviso, daoficina do avô que ela visitava quando criança, nas raras férias em que a família toda se reunia.Era um cheiro bom, quente, de madeira recém-cortada e verniz secando ao sol. Isso a deixouainda mais irritada — não queria gostar de nada relacionado àquele homem antipático do barco.Rafael estava debruçado sobre uma bancada, lixando uma peça de madeira com movimentosprecisos e repetitivos, uma cadeira de balanço tomando forma sob suas mãos, quando ela entrou.Rádio velho tocando uma música sertaneja baixinho num canto, prateleiras cheias de ferramentasorganizadas com um cuidado quase militar, apesar da aparente bagunça de serragem espalhadapelo chão.— Vim pelo telhado da pousada — disse Laura, direto ao ponto, decidida a não repetir odesastre educado do dia anterior.Ele não parou de lixar, nem ergueu os ol

Vento Sul era pequena o bastante para que, em três semanas, todo mundo soubesse quem era Laura, o que ela pretendia fazer com a pousada, quanto ela tinha pago (errado, diga-se, o boato inflacionava o valor real em pelo menos quarenta por cento) e — para seu constrangimento crescente — que Rafael Duarte estava trabalhando lá "praticamente todo santo dia, mais do que qualquer trabalho normal precisaria".Ela tinha aprendido, naquelas três semanas, a decifrar os ritmos da cidade como quem aprende um idioma novo por imersão forçada. Sabia agora que a padaria de Dona Célia abria às cinco e meia, muito antes de qualquer necessidade real de pão fresco, porque era ali que os pescadores paravam antes de sair para o mar e onde as fofocas da noite anterior ganhavam formato definitivo, editado e revisado por quem quer que tivesse chegado primeiro. Sabia que a quitanda do Seu Osvaldo vendia o melhor mamão da região, mas cobrava um extra silencioso para quem não fosse "gente da terra". Sabia, acima

O Festival da Tainha acontecia todo ano no fim de janeiro, celebrando a temporada de pesca que sustentava metade da cidade havia gerações, e transformava a pequena Vento Sul numa versão mais colorida e barulhenta de si mesma: barracas de comida na praça central, luzes penduradas entre os postes de fiação, uma banda local afinando violões e sanfonas desde cedo da tarde, o cheiro de peixe frito e milho cozido se misturando no ar quente da noite.Dona Célia tinha explicado a Laura, dias antes, com o orgulho de quem narra uma escritura sagrada, que o festival remontava a mais de sessenta anos, criado numa época em que a pesca da tainha era a única coisa que separava a cidade inteira da fome durante o inverno. "Não é festa, minha filha, é agradecimento", tinha dito, sovando massa de pão com as mãos cobertas de farinha. "Cada barraca representa uma família de pescador. Cada prato servido é uma promessa de que ninguém aqui passa fome enquanto o mar continuar dando o que sempre deu."Laura, q

Foi quase uma coincidência — ou talvez não fosse coincidência nenhuma, numa cidade do tamanho de Vento Sul — que Laura conhecesse Dona Marlene, mãe de Rafael, numa tarde em que foi à farmácia comprar remédio para uma dor de cabeça persistente e encontrou uma mulher de cabelos grisalhos, postura ereta e olhos exatamente iguais aos do filho, discutindo com o farmacêutico sobre o preço de um medicamento para pressão.— Isso aqui subiu de novo, seu Ricardo, e olha que mês passado já tava um roubo — reclamava Dona Marlene, os óculos de leitura pendurados numa correntinha no pescoço, a caixa de remédio segura com firmeza como se fosse uma prova em julgamento. — Aposentadoria não aumenta na mesma velocidade que remédio de pressão, viu.— A senhora deve ser a Laura — disse ela, virando-se assim que Laura entrou, como se tivesse sentido a presença dela antes mesmo de olhar, a discussão sobre preços esquecida instantaneamente diante da novidade mais interessante. — Meu filho fala de você.— Fal