All Chapters of La Virgen Del CEO Implacable: Chapter 61 - Chapter 70

 La decisión no llegó de golpe.Llegó de la manera en que llegan las cosas que uno lleva tiempo sabiendo sin haberse dado permiso para saberlas: despacio, y luego de pronto, y con la certeza tranquila de quien entiende que ya no tiene sentido seguir esperando el momento perfecto porque el momento perfecto no existe y este sirve exactamente igual.Era miércoles. Valentina estaba en su habitación doblando ropa, que era una actividad lo suficientemente mecánica para que la cabeza hiciera otra cosa mientras las manos se ocupaban de las mangas y los dobleces. Lo que la cabeza hizo fue llegar a una conclusión que no le preguntó si era conveniente ni si el timing era el correcto ni si había factores pendientes de evaluar. Le dijo, sin rodeos: ya lo decidiste. Ya sabes qué quieres. Y llevas días fingiendo que no lo sabes porque es más fácil que admitirlo.Valentina de

Lentamente al principio, un ritmo suave y profundo que les permitía sentir cada centímetro de la conexión. Sus manos descansaban sobre el pecho de Sebastián, sintiendo el latido frenético de su corazón bajo las palmas, y los ojos de él nunca abandonaban los suyos, negros y brillantes y completamente rendidos. Ella marcaba el ritmo: a veces rápido, a veces lento, a veces círculos lentos con las caderas que le arrancaban gemidos a ambos.Sebastián no intentó tomar el control. No empujó, no aceleró, no hizo nada más que recibir lo que ella le daba. Sus manos permanecieron en sus caderas, pero sin apretar, sin dirigir,solo sosteniendo, solo conectando. Y Valentina sintió, en la manera en que él se abandonaba a ella, algo que la hizo amarlo más de lo que creía posible.—Te siento —jadeó Sebastián, la voz rota—. Te sien

Él no tuvo respuesta para eso. Era una pregunta que no la tenía, o cuya única respuesta honesta era que nunca había tenido esa costumbre y que empezar a tenerla ahora llegaba con varios meses de retraso y con un diario cerrado encima del escritorio entre los dos.Sebastián tomó el diario.Lo sostuvo un momento, con las dos manos, como si el peso fuera diferente de lo que parecía o como si necesitara ese segundo para terminar de decidir algo que ya estaba decidido. Luego lo puso frente a Valentina sobre el escritorio sin decir nada.Se levantó.Cogió la chaqueta del respaldo de la silla con un gesto que no era huida sino la decisión deliberada de darle espacio a algo que lo necesitaba. Fue hacia la puerta. Se detuvo en el umbral, de espaldas a ella.—Estoy en el jardín si necesitas algo.Valentina no respondió.Oyó sus pasos alejarse por el

Valentina llegó a la página cuarenta y tres. Luego a la cuarenta y cinco. Las entradas de ese período tenían un tono diferente a las anteriores: más contenidas, con la caligrafía más apretada que aparecía cuando Mariana escribía sobre cosas que costaban. Era la letra de alguien que está siendo muy cuidadoso con las palabras porque las palabras importan más de lo habitual.Página cuarenta y siete.La entrada no tenía fecha en la esquina de arriba, que era la primera vez que eso ocurría en todo el diario. Como si Mariana hubiera empezado a escribir antes de anotar cuándo, o como si la fecha hubiera dejado de parecer relevante para lo que necesitaba decir.Valentina leyó la primera frase.Luego la segunda.Luego el párrafo completo, desde el principio, más despacio.Mariana escribía: fui a buscarla porque lo que h

La última entrada era la más corta de todo el diario.Valentina lo supo antes de leerla porque lo vio: media página escasa, con la letra más espaciada que en todas las entradas anteriores, como si Mariana hubiera necesitado que cada palabra tuviera su propio aire alrededor. La fecha en la esquina superior derecha era la que Sebastián le había mencionado una vez, de pasada, sin contexto, en una conversación sobre otra cosa. El día antes de que su corazón decidiera que ya era suficiente.Valentina respiró una vez.Luego leyó.Mariana no describía nada en esa página. No había cafetería ni detalle de ninguna mañana ni nombre de nadie que Valentina no conociera ya. Las entradas anteriores habían tenido la textura de alguien que escribe para recordar, para preservar algo antes de que el tiempo lo deforme. Esta tenía otra cosa: la textura