L'HÉRITIÈRE QU'ON CROYAIT MORTE のすべてのチャプター: チャプター 21 - チャプター 30

ÈveLe penthouse de la rue de la Montagne m'attend depuis huit mois. Acheté par une société-écran de la fondation avant même que je pose le pied à Montréal, décoré par une designer qui n'a jamais su pour qui elle travaillait, meublé par des gens qui croyaient préparer l'arrivée d'une héritière européenne. Trente-deuxième étage. Trois cents degrés de vue : le fleuve d'un côté, la ville de l'autre, et au nord, tout au bout de l'avenue, la silhouette noire du mont Royal qui veille comme une bête tranquille. J'ai choisi cet appartement pour la vue, mais aussi pour autre chose : depuis la terrasse, je peux voir la tour Tremblay. Elle brille là-bas, à deux rues de la mienne, comme un phare que je suis venue éteindre.La première nuit, je ne dors pas.Je fais le tour des pièces pieds nus sur le parquet, comme on inspecte un territoire conquis, comme on vérifie les murs d'une cellule. Le salon immense, la bibliothèque que Simone a remplie de vrais livres choisis pour correspondre à la légende

ÈveOn ne s'attaque pas à Tremblay Corp de front. On s'installe dans ses fondations, silencieusement, comme l'eau.Le montage que nous avons construit depuis Vancouver tient en une phrase : personne ne doit pouvoir relier un seul achat à Castellane Investments. À travers les fonds de pension de l'Alberta, la société luxembourgeoise et les holdings panaméennes, je rachète les parts de Tremblay Corp que le marché laisse filer. Et le marché en laisse filer, parce que la division technologies saigne et que deux fonds de Boston, inquiets, allègent leurs positions. Ils vendent. Ils ont peur. Ils ne voient pas ce que je vois : une entreprise solide, attaquée sur un seul front, et un homme à sa tête qui n'a plus la lucidité nécessaire pour la défendre.Chaque semaine, Priya me présente les flux du marché sans savoir ce qu'elle me sert. Chaque semaine, mes écrans avalent un peu plus. C'est un travail de fourmi, patient, méticuleux. Chaque pourcentage comp

Ève— Il te croise trop souvent pour que ce soit du hasard, me dit Simone au téléphone. Il calcule, ou il suit. Tu veux qu'on le fasse filer à notre tour ?— Non. Je souris dans la nuit de ma terrasse. Laisse-le. C'est exactement le plan.Le plan, en l'occurrence, s'appelle la théorie des rencontres, et je la dois aux soirées de cheminée de ma grand-mère. Un homme comme Gabriel Tremblay ne se séduit pas, m'a-t-elle appris. Il s'obsède. La séduction demande qu'il regarde, l'obsession demande qu'il cherche. Tout ce que tu as à faire, c'est d'être introuvable aux moments où il regarde, et inévitable aux moments où il cherche.Alors je suis inévitable.Le vernissage au Musée des beaux-arts où la fondation est mécène, il est là, bien sûr, Tremblay Corp donne depuis vingt ans, et je savais qu'il viendrait. La table au Beaver Club que ma secrétaire réserve les mêmes jeudis que la sienne, un détail que Simone a acheté à une maîtresse d'

DianeÀ soixante-huit ans, en fauteuil depuis cinq ans, on ne va plus aux galas pour s'amuser. On y va parce qu'une Tremblay doit être vue, et parce que mon fauteuil, placé près des colonnes, est le meilleur poste d'observation de la salle. Les gens oublient une vieille dame en fauteuil. Ils parlent devant elle comme devant une plante. C'est ainsi que j'ai appris, ces dernières années, presque tout ce qui compte.Ce soir, je regarde la scène qui se joue près des colonnes, Gabriel, la Lambert, et l'inconnue en bordeaux, et je sens quelque chose remuer en moi que je croyais mort depuis longtemps.D'abord, la scène elle-même. Sabrina attaque, publiquement, avec cette douceur de scalpel que je lui ai moi-même apprise. J'étais jeune et bête quand je croyais qu'elle serait une bonne bru, et ma bêtise a coûté des vies. L'inconnue répond. Une phrase sur La Rosey et le chauffeur, parfaite, chirurgicale, et le petit rire étouffé dans l'assistance, et le vi

Gabriel Les semaines qui suivent, je deviens un homme que je ne reconnais pas. Un homme qui vérifie son agenda dix fois par jour pour savoir où elle sera. Un homme qui invente des prétextes pour appeler son bureau, pour lui envoyer des documents, pour lui proposer des réunions qui n'ont aucune raison d'exister. Un homme qui se surprend, à des heures indues, à taper son nom dans des moteurs de recherche, à lire des articles sur sa famille, à chercher des photos d'elle sur des sites de gala, à essayer de comprendre qui elle est, d'où elle vient, ce qu'elle veut. Un homme qui ne se reconnaît plus, qui ne se comprend plus, qui ne se contrôle plus. Je ne dors plus. Je mange mal. Je bois trop. Je passe des heures à fixer le plafond de ma chambre, à écouter le silence de la maison, à me demander ce qui m'arrive. Je ne suis plus Gabriel Tremblay, l'héritier froid, l'homme d'affaires impitoyable, le mari indifférent. Je suis devenu quelqu'un d'au