L'HÉRITIÈRE QU'ON CROYAIT MORTE のすべてのチャプター: チャプター 31 - チャプター 40

ÈveLe dîner a duré trois heures. Trois heures de conversations à double sens, de regards qui s'évitent, de silences qui pèsent. Trois heures pendant lesquelles j'ai dû me rappeler, à chaque seconde, que je suis Ève, que je ne suis pas Amélie, que je ne dois rien laisser paraître. Trois heures pendant lesquelles j'ai senti Gabriel s'ouvrir, se livrer, se dévoiler, comme il ne l'a jamais fait avec moi quand j'étais sa femme. Trois heures pendant lesquelles j'ai découvert un homme que je ne connaissais pas. Un homme fatigué, blessé, rongé par quelque chose qu'il refuse de nommer. Un homme qui m'a regardée comme s'il cherchait dans mes yeux une réponse à une question qu'il n'ose pas poser. Un homme qui m'a dit des choses qu'il n'avait jamais dites à personne, des choses sur sa mère, sur son père, sur sa solitude, sur ses regrets. Un homme qui m'a touchée, malgré moi, malgré tout, malgré la haine que je devrais ressentir et qui, parfois, vacille.Je rentre ch

ÈveMarc Desrosiers a pris du ventre, un goût prononcé pour les montres voyantes, et un bureau dans une filiale logistique de Tremblay Corp dont personne ne comprend l'utilité, surtout pas lui. C'est Simone qui me résume sa situation en une phrase : « Il dépense deux cent mille par an, il en gagne quatre-vingt-dix, et la différence vient de quelque part. »Le quelque part, je le connais. Achterberg m'a appris à le lire : des factures de consultation fictives, des rétrocommissions sur des contrats de transport, le tout signé de sa main, archivé dans ses propres serveurs, avec l'insouciance génétique des Desrosiers, cette famille a toujours cru que le monde était trop bête pour vérifier.Je le convoque un mardi matin. Pas à mon bureau, dans le salon privé d'un hôtel du Vieux-Montréal, réservé sous un nom tiers. Il arrive avec son sourire en coin, celui qu'il me réservait quand j'étais sa petite sœur encombrante, celui qu'il doit réserver maintenant aux femmes riches qu'il espère plumer.

ÈveGabriel m'invite à dîner un jeudi soir de février, et l'invitation arrive par un canal qui en dit long : pas son assistante, pas un message professionnel, un appel direct, le soir, sur la ligne que je n'ai donnée qu'à quatre personnes.— Ce n'est pas un rendez-vous d'affaires, dit-il. Je tiens à ce que ce soit clair.— Alors qu'est-ce que c'est ?Un silence. Je l'entends respirer. Gabriel Tremblay, qui négocie des fusions sans battre des paupières, hésite devant une phrase.— Je ne sais pas encore, dit-il finalement.C'est l'honnêteté de la réponse qui me fait accepter. J'aurais refusé une galanterie. Je ne peux pas refuser ça sans sortir du personnage, Ève Castellane ne fuit pas, Ève Castellane mesure les risques et les prend quand ils servent le plan.Le restaurant est petit, italien, sans chichi, au fond d'une rue d'Outremont. Pas un lieu de parade, un lieu où il vient depuis dix ans, où le patron l'appelle par son prénom et ne prend pas de photo. Je note le choix. Il aurait pu

Diane Nous parlons jusqu'à la nuit. La gouvernante, sur ma consigne, nous porte une soupe et repart sans un mot. Et pendant trois heures, cette jeune femme que je n'ai jamais su voir quand elle vivait sous mon toit m'écoute raconter sa propre destruction, vue de mon côté du mur. — Commence par l'escalier, dit-elle. Tout ce dont tu te souviens. Tout. Alors je commence par l'escalier. — Ce jour-là, j'ai monté les marches avec mon téléphone, parce que Sabrina venait de m'appeler. Elle pleurait. Elle me disait qu'elle avait appris quelque chose sur toi, qu'elle devait me voir tout de suite, qu'elle arrivait. Elle m'a demandé de l'attendre en haut de l'escalier, « près de la fenêtre du palier, comme d'habitude, pour qu'on ne nous entende pas ». Je marque un temps, parce que chaque mot, cinq ans après, a le goût de ma propre bêtise. Comme d'habitude. Elle disait ça parce que c'était, en effet, là que nous parlions

SabrinaLe rapport de Ferlatte arrive un vendredi, et il est pire que tout ce que je craignais, précisément parce qu'il ne contient rien.— Rien, je répète. Huit semaines. Deux correspondants en Europe. Et rien.— Pire que rien, dit Ferlatte. Il a vieilli de dix ans, cet homme, depuis que je l'ai engagé. Il y a quelqu'un d'autre sur le dossier, madame Lambert. Mon correspondant de Genève s'est fait rappeler à l'ordre par son employeur, en vingt-quatre heures, sans explication. Un de mes contacts à Lugano ne répond plus. Et la semaine dernière, ma voiture a été suivie deux soirs de suite. Professionnellement suivie. Il pose ses mains à plat sur le bureau. Je vais vous rendre votre argent.— Vous abandonnez ?— Je me retire. Il corrige, et ses yeux ne cillent pas. Cette femme est protégée par des gens qui font peur à des gens qui ne me font pas peur. Voilà ce que j'ai à vous dire, et c'est gratuit : elle n'est pas venue ici pour l