L'HÉRITIÈRE QU'ON CROYAIT MORTE のすべてのチャプター: チャプター 41 - チャプター 50

ÈveJ'apprends les fiançailles un mardi, à sept heures du matin, par le canal le plus absurde qui soit : Priya, mon analyste senior, entre dans mon bureau avec les journaux, et la chronique mondaine du Devoir est ouverte sur la deuxième page.« L'héritier Tremblay convole. Gabriel Tremblay, 38 ans, et Sabrina Lambert, 36 ans, ont annoncé hier soir leurs fiançailles lors d'un dîner privé réunissant les proches du couple au restaurant le Club Chasse et Pêche. La cérémonie est prévue à l'automne. »Il y a une photo. Gabriel, Sabrina à son bras, toujours ce geste, ce sceau, et son sourire à elle, le sourire numéro un, celui qui précède la lame, sauf que cette fois la lame est plantée et le sourire n'a plus rien à cacher. Elle rayonne. Elle a gagné.Je lis l'article deux fois. Je remercie Priya d'une voix dont je contrôle chaque vibration. J'attends que la porte se referme.Et alors seulement je me lève, je vais à la fenêtre, et je s

ÈveLe Château Ramezay n'a jamais aussi bien porté son nom que ce soir-là : la vieille pierre grise, les jardins éclairés à la bougie, et dans le grand salon, trois cents personnes venues célébrer ce que la chronique mondaine appellera lundi « les fiançailles de la décennie ».J'arrive seule. C'est un choix. Viger m'avait proposé son bras, ma grand-mère avait proposé un escort du clan, j'ai tout refusé : Sabrina veut m'exhiber comme la femme seule ? Je lui donne la femme seule. Mais une femme seule, quand elle est construite correctement, ce n'est pas une abandonnée. C'est une statue.Robe noire. La robe noire de Milan, celle qui ne crie pas, qui murmure, épaules nues, ligne parfaite, et sur l'épaule, la broche. Le ruban d'or et le grenat. La seule jolie chose qu'Amélie ait jamais possédée, celle que sa mère lui a laissée. Je l'ai hésitée, celle-là. C'est un risque. C'est aussi une déclaration de guerre que personne, sauf une vieille dame en faut

ÈveJe connais les signes. Trois ans à étudier cette femme, une vie entière à la subir : je sais lire sur son visage comme Achterberg lit un bilan. Et ce que je lis, pendant que Gabriel se laisse ramener vers la table d'honneur, c'est la convergence, la jalousie, la peur et la rage qui arrivent au même guichet en même temps.Sabrina va frapper. Ce soir. Maintenant. Devant tout le monde.Elle prend le temps, pourtant. Il faut lui reconnaître ça : elle laisse passer une heure, les toasts, le discours du père Tremblay, non, Gabriel est orphelin de père, c'est le vieux sénateur ami de famille qui parle, et puis, au moment où la salle est la plus pleine, la plus chaude, la plus vineuse, elle se lève, et elle tape sur son verre.— Mes chers amis. Un dernier mot, je vous en prie. Elle rayonne. Quelque chose au fond de moi se met en position de combat. Ce soir est le plus beau soir de ma vie, et je veux le partager avec tout le monde. Même avec

Sabrina Ferlatte m'avait prévenue. Delacroix m'a trouvé mieux : un homme qui n'a pas de bureau, qui ne répond qu'à un prénom d'emprunt, qui facture le triple et qui ne m'a jamais serré la main. C'est lui qui m'apporte le dossier, trois semaines après le bal, dans un café de la rue Saint-Denis où personne ne connaît mon visage. — L'enfant, dit-il sans préambule. C'est la seule chose qui tienne, dans toute la construction. Tout le reste est scellé, mais l'enfant existe physiquement, et le physique laisse des traces. Il fait glisser une enveloppe. Je l'ouvre. Des photos. Un petit garçon. Quatre ans. Une cour d'école, une école privée de Westmount, sécurisée, chère, le genre d'école où l'on n'entre pas sans que quelqu'un ait vérifié qui vous êtes. L'enfant court. L'enfant rit. L'enfant se retourne vers l'objectif, happé par un photographe à la longue focale, et son visage arrive net. Le café bascu

GabrielCe que je m'apprête à faire est indigne, et je le sais, et je le fais quand même.Depuis le bal, la phrase de Sabrina tourne dans ma tête en boucle, un enfant, un petit garçon de quatre ans, et elle tourne avec cette autre chose, cette interrogation qui ne me lâche plus depuis l'hôtel, la voix, le petit doigt replié, la danse. À quatre heures du matin, ces nuits-ci, tout se mélange : le visage d'Ève, la chute de ma mère, douze minutes, les phares dans la pluie que je n'ai pas vus mais que je vois, une femme en robe bleu nuit sur le marbre.Alors le mardi, je fais ce que je ne me serais jamais pardonné de faire pour un concurrent : je fais poser un rendez-vous bidon sur l'emploi du temps d'Ève, non. Je ne mens pas, plus, pas même dans ma tête. Je la suis. Je prends ma voiture, et je me gare à distance de son immeuble comme un adolescent, et quand elle en sort à quinze heures, sans chauffeur, seule, elle ne sort jamais seule, je la suis.