Casei com meu irmão (ou quase!) のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 10

Eu sempre disse que casamento é o único evento social em que se espera, educadamente, que todo mundo minta um pouco. A noiva chora e diz que está emocionada, quando, na verdade, provavelmente está pensando no salto apertando o pé. Os pais fazem discursos sobre amor eterno, mesmo sabendo que os noivos brigaram feio na semana anterior por causa do cardápio do bufê. Os convidados dizem que a cerimônia foi linda, mesmo quando passaram metade dela tentando descobrir quem era a mulher de vestido verde sentada na terceira fileira.E todo mundo, absolutamente todo mundo, promete que vai se comportar.Até a terceira taça de vinho. Tudo bem, tudo bem... na quinta taça.Eu, naquela noite, também estava mentindo um pouco. Só que numa escala bem menor. Estava sentado numa das últimas mesas do jardim, entre as videiras de Alella, sorrindo quando alguém sorria para mim, apertando mãos, dizendo “que lindos” nos momentos certos e fazendo exatamente o que se espera de um convidado decente. O que ningué

Foi numa tarde de sábado em Barcelona. Anamaria tinha saído de uma loja na Passeig de Gràcia carregando sacolas demais. Segundo ela, eram compras absolutamente necessárias. Segundo meu julgamento profissional como irmão, aproximadamente metade daquilo era completamente inútil. Ela caminhava olhando para baixo, provavelmente pensando em alguma combinação de roupa, sapato ou bolsa. Juan Fran vinha na direção contrária. Ele estava olhando o celular.— Agora imaginem a cena — falei, gesticulando como se estivesse desenhando o cenário no ar. — Calçada larga, tarde de sol, gente andando para todo lado, aquele movimento típico do fim de tarde quando todo mundo está saindo do trabalho ou voltando de compras.Minha irmã, decidida, cabeça baixa, provavelmente pensava em qual sapato combinava com o vestido que tinha acabado de comprar — porque, conhecendo-a, era justamente esse tipo de dilema existencial que ocupava sua mente em momentos assim. Juan Fran vinha na direção contrária, olhando o cel

Depois daquele incidente, Anamaria não pensou em Juan Fran. Pelo menos foi isso que decidiu dizer a si mesma. Era uma decisão bastante conveniente, porque ninguém poderia provar o contrário. Ela voltou para o apartamento dela naquela tarde, colocou as sacolas sobre a cama, guardou algumas coisas, deixou outras espalhadas pelo quarto e seguiu a vida normalmente. Ou o mais próximo de normalmente que alguém como Anamaria conseguia chegar. Saiu com as amigas, foi dançar naquele sábado. Continuou sua rotina como antes.E, no domingo à noite, encontrou o cartão. Estava dentro da bolsa. Ela o tirou. Olhou. Colocou sobre a mesa. Continuou fazendo outra coisa. Depois de alguns minutos, voltou a olhar. Era ridículo. Ela nem sabia por que ainda estava com aquilo. O homem era um desconhecido. Um desconhecido irritante. Um desconhecido convencido. Um desconhecido bonito. Ela pegou o cartão e colocou dentro de uma gaveta. Problema resolvido.No dia seguinte, abriu a gaveta procurando outra coisa e

— E foi justamente nesse período — continuei, aproveitando que a mesa inteira parecia presa a cada palavra — que Juan Fran ficou diferente do homem que eu conhecia. Não foi uma transformação cinematográfica, dessas em que a pessoa muda o corte de cabelo e começa a ouvir música romântica. Foi pior: ele passou a sorrir sozinho para o celular. Juan Fran. O sujeito que tratava notificações como interrupções administrativas agora encarava a tela como se ali estivesse a resposta para todos os mistérios da medicina moderna.— Diferente como? — perguntou Marta, ainda segurando a taça vazia sem perceber. — Mais simpático? Menos sério?— Mais ausente. Ele, que respondia às minhas mensagens em cinco minutos mesmo durante um plantão, começou a desaparecer por horas. Quando eu perguntava se estava tudo bem, recebia alguma variação de “estava resolvendo uma coisa”. Uma vez fiquei realmente preocupado e mandei três mensagens seguidas. A resposta chegou perto da meia-noite: “Tudo ótimo. Te ligo mais

— Voltemos então — continuei, ajeitando-me na cadeira, satisfeito com a plateia renovada ao redor.— Enquanto Juan Fran mal disfarçava o entusiasmo comigo, minha irmã fazia a mesma coisa do outro lado da cidade, só que com uma plateia bem menor e, ao que tudo indica, bem mais cúmplice.— Uma amiga? — adiantou-se Marta, os olhos brilhando de novo com a expectativa que já tinha virado sua marca registrada naquela noite.— Uma amiga chamada Cris, que ela conhece desde os tempos de Milão — respondi, servindo-me de mais um pedaço de queijo do prato que ainda circulava pela mesa. — E, segundo a Cris me contou tempos depois (e ela achou graça em relembrar), minha irmã chegou para um café entre amigas querendo desabafar e, ao mesmo tempo, fingir que não tinha nada para desabafar. Coisa clássica dela.Encenei então a cena, alternando entre a minha própria voz e um tom mais fino e curioso para dar vida à amiga:— "Conheci um cara" — começou minha irmã, tentando soar casual enquanto mexia o café