Scumbag Countdown Short Stories & Novels

Ich war ein Mädchen aus dem Slum, das sich in Damon Vitale verliebte – den gefürchtetsten Don von New York. Fünf Jahre lang gehörte ich ihm. Neun Kugeln fing ich für ihn ab. Er küsste meine Narben, während ich für ihn verblutete. Hielt mich fest. Legte mir die Königinnenkette um den Hals. Und sobald ich geheilt war, vögelte er mich um den Verstand – mit einer Leidenschaft, die sich anfühlte wie für immer. Ich dachte, wir würden unser Leben miteinander verbringen. Ich dachte, er würde mich heiraten. Doch in unserer 999. gemeinsamen Nacht eröffnete er mir, dass er verlobt sei. Mit Bianca, einer Mafiaprinzessin aus einer Rivalenfamilie. Ich schluckte meine Tränen hinunter. Er packte nur mein Kinn, blies mir Rauch ins Gesicht und lachte. „Du hast doch nicht wirklich geglaubt, du könntest mich heiraten, oder, Nora? Lass uns eines klarstellen: Wir ficken. Das ist alles. Du bist keine Partnerin. Du bist ein Kunstwerk, das ich sammle. Ein Haustier, das mir gehört.“ Ein Haustier. Mehr wollte er nie aus mir machen. Stattdessen griff ich nach einem Wegwerfhandy. [Ich nehme dein Angebot an. Drei Tage. Hol mich verdammt nochmal aus New York raus.]

Mein Mann, Lawrence Schwartz, und ich waren beide Lügner. Er belog mich und behauptete, er würde seine erste Liebe vergessen, aber sein Handy war voller Fotos von ihr. Ich belog ihn ebenfalls und sagte, ich würde ihn niemals verlassen, während ich insgeheim längst eine Zukunft ohne ihn plante. Vor einem Monat hatte ich Lawrence dazu gebracht, die Scheidungspapiere zu unterschreiben. Heute war der letzte Tag, um den gesamten Scheidungsprozess abzuschließen. Noch drei Stunden. Ich packte mein gesamtes Gepäck und kaufte ein Flugticket für den nächsten Tag. Noch zwei Stunden. Ich zerschnitt jedes einzelne Foto von uns beiden – im Album blieb am Ende nur noch ich. Die letzte Stunde. Ich überlegte, eine Nachricht zu hinterlassen, entschied mich dann aber dagegen. Heute war der zehnte Jahrestag meiner Liebe zu ihm, und zugleich der erste Tag meines Abschieds von ihm.

Der Arzt sagte, ohne die neueste experimentelle Therapie hätte ich nur noch 72 Stunden zu leben. Aber der einzige Behandlungsplatz war von Lukas Berger an Verena Lindner vergeben worden. „Ihre Niereninsuffizienz ist schlimmer“, sagte er. Ich nickte und schluckte die weißen Tabletten, die meinen Tod beschleunigen würden. In der verbleibenden Zeit tat ich viele Dinge. Als ich unterschrieb, zitterte die Hand des Anwalts: „Anteile im Wert von 270 Millionen Euro, wollen Sie sie wirklich alle übertragen?“ Ich sagte: „Ja, an Verena Lindner.“ Meine Tochter Lilli lachte fröhlich in Verenas Armen: „Mama Verena hat mir ein neues Kleid gekauft!“ Ich sagte: „Es sieht wunderschön aus. Hör in Zukunft auf Mama Verena.“ Die Galerie, die ich mit eigenen Händen gegründet hatte, trug nun Verenas Namen. „Jana, du bist zu gut.“ Sie weinte, als sie es sagte. Ich antwortete: „Du wirst sie besser führen können als ich.“ Sogar auf das Treuhandvermögen meiner Eltern verzichtete ich mit meiner Unterschrift. Endlich zeigte Lukas zum ersten Mal seit vielen Jahren ein aufrichtiges Lächeln: „Jana, du hast dich verändert. Du bist nicht mehr so aggressiv – so bist du schön.“ Ja, im Sterben war ich endlich die „perfekte Jana Hoffmann“ in ihren Augen – fügsam, großzügig, ohne Widerspruch. Der Countdown von 72 Stunden hatte begonnen. Und ich fragte mich neugierig: Wenn mein Herzschlag auf null fällt, woran werden sie sich erinnern? An die „gute Ehefrau“, die endlich loslassen gelernt hatte? Oder an eine Frau, die mit ihrem Tod Rache vollendete?