Douceur Volée
Puis il releva la tête, et dans le miroir, il la regarda avec une expression étrange, presque grave.
— Tu es sucrée, dit-il. Même quand tu brûles. Même quand tu cries. Même quand tu portes mes marques sur ta peau. Tu restes sucrée. C’est ça qui me rend fou.
— Sucrée comment ?
— Je ne sais pas. Comme du miel. Comme un fruit mûr. Comme quelque chose qu’on a envie de goûter encore et encore, sans jamais s’en lasser.